Esto es todo amigos, eso es.
Esto es todo lo que puedo y quiero decir.
Me alejaré dando pasitos lentos sobre la espalda mojada de mis sueños y mis esperanzas, rotas y esparcidas sobre un manto de piel tersa, blanca y negra, retorcidos por la fuerza de mis ideas.
Mi mano arrancará con suavidad alguna de las pocas flores que queden en el jardín, y las llevaré junto a los recuerdos, como hice toda la vida, tarareando en voz baja, riendo, remarcando lo extraño, pero no por ello menos interesante, que resulta saberse uno y todo con el resto del mundo.
Me he quedado parado, a la espera de una señal, algo que me indique hacia donde debemos continuar, y a que precio. Tan sólo una señal, un destello luminoso, un dedo engastado en experiencia, una mirada tierna y de consuelo, que aguante el embiste de las aguas turbulentas que parecen desatarse a mi alrededor.
Cuando menos lo espere, todo se habrá terminado, y tendré que volver a casa, cansado, derrotado, hastiado, harto de seguir en un brete, y no ser capaz de encontrar la salida.
Hace mucho tiempo que dejé de estar enfadado, porque me di cuenta de que la rabia es en ocasiones un sentimiento contradictorio que nos termina por enfrentar a nosotros mismos.
Miro a las montañas que me rodean, y me pregunto la razón de estar aqui. Las montañas mágicas, símbolo de resurreción, de esperanza, de elección, asaltan las imaginaciones de los que sufren, de los que necesitan con urgencia una salida.
Mi experiencia es nula en muchos campos, pero soy experto en vivir, en salir indemne de los resultados de algunas de las decisiones que, por suerte o por desgracia, debemos tomar para seguir adelante.(y sé que después de esto, seguiré vivo en vuestros corazones)
Nunca me supe afortunado, pues afortunado es quién goza de fortuna, y yo soy una persona normal, que siente, sufre y padece a partes iguales.
Y esto es todo amigos.
Llegados el día y la hora señalados, me despido.
9.17
10.28.2009
8.10.2009
Por encima de todo
Estaré a tu lado aunque el frío haga que mis piernas queden quietas.
Me quedaré contigo aunque los lazos que me unen con el insustancial mundo sean cada vez más frágiles y me insten a correr en dirección al infierno.
Seré parte de ti cuando todos se hayan ido, cuando nadie quiera estar ahi para ti, cuando la realidad sea muy diferente.
Formaré parte de tu existencia aunque el sol se apague y deje de dar calor.
Entraré en tu cabezita cada vez que un pensamiento malo se propague por ella como un virus en la sangre, lo eliminaré y me comeré su corazón.
Te haré feliz aunque ello me cueste sudar sangre, tener que ir a la batalla siendo un simple músico, recibir balazos en las piernas, en el torso.
Cuando te enfades, ahí me tendrás, dispuesto a calmar tus dolores y malos hábitos.
Cuando llueva, nos mojaremos juntos, en un ritual dispuesto en forma de comunión pura con nuestras formas y nuestras mentes, con el mundo que nos rodea, aunque en ocasiones esté loco, loco, loco.
Simplemente nos tumbaremos en la hierba mojada y disfrutaremos del seguir vivos, del sabernos unidos, del tener algo que decir a quien se sienta a mi derecha.
Y una suave música será nuestro único acompañamiento. Y bailaremos. Y la ginebra adornará nuestras noches, aliñada con unos toques de limón, y algo de hielo.
Seré capaz de romper mis manos por ti, tocando para ti.
Me quedaré contigo aunque los lazos que me unen con el insustancial mundo sean cada vez más frágiles y me insten a correr en dirección al infierno.
Seré parte de ti cuando todos se hayan ido, cuando nadie quiera estar ahi para ti, cuando la realidad sea muy diferente.
Formaré parte de tu existencia aunque el sol se apague y deje de dar calor.
Entraré en tu cabezita cada vez que un pensamiento malo se propague por ella como un virus en la sangre, lo eliminaré y me comeré su corazón.
Te haré feliz aunque ello me cueste sudar sangre, tener que ir a la batalla siendo un simple músico, recibir balazos en las piernas, en el torso.
Cuando te enfades, ahí me tendrás, dispuesto a calmar tus dolores y malos hábitos.
Cuando llueva, nos mojaremos juntos, en un ritual dispuesto en forma de comunión pura con nuestras formas y nuestras mentes, con el mundo que nos rodea, aunque en ocasiones esté loco, loco, loco.
Simplemente nos tumbaremos en la hierba mojada y disfrutaremos del seguir vivos, del sabernos unidos, del tener algo que decir a quien se sienta a mi derecha.
Y una suave música será nuestro único acompañamiento. Y bailaremos. Y la ginebra adornará nuestras noches, aliñada con unos toques de limón, y algo de hielo.
Seré capaz de romper mis manos por ti, tocando para ti.
8.06.2009
A coro
Hoy estrenamos una obra nueva con la que retratar nuestras inseguridades y obsesiones...
Pese al paso de los años, no es fácil librarse de todo aquello que supone una carga, y que pesa en nuestro cuerpo, haciendo que la espalda se nos incline y nuestro regazo se curve en una especia de impresión siniestra de la posición fetal.
Hace mucho tiempo que se decidió por consenso que la mejor defensa era un buen ataque, remarcando que soberana soplapollez sin sentido no tiene fundamentación teórica y práctica alguna.
La mejor de las defensas es hablar, y eso es algo a lo que todos los humanos debemos estar dispuestos, algo que se nos debería enseñar desde que nacemos, en la escuela, algo que incluso debería estar marcado en nuestro complejo código genético...
Todos cometemos errores, y actuamos en ocasiones de una forma imprudente que delata nuestra poca prediposición a negociar, pero..los tiempos cambian, hoy vivimos en la incertidumbre mas absoluta, no existe en realidad la esperanza, ni el cambio, ni una mayor y mejor introspección que nos permita entender que los errores son nuestros, que los hemos cometido, que debemos aprender de ellos, que no queremos que se nos conozca por nuestro errores, sino por los medios que ponemos para solucionarlos...una mayor y mejor introspección que nos permita entender,pese a quién pese, que el cambio empieza por ser mejores personas nosotros, y poder ayudar a los demás a que lo sean, cambiar un sistema de visiones y creencias que hace siglos que está podrido, que siempre ha estado podrido, y alcanzar un mundo en paz.
Es una lucha dura, pero ¿a que la música con coros siempre suena mejor?
Pese al paso de los años, no es fácil librarse de todo aquello que supone una carga, y que pesa en nuestro cuerpo, haciendo que la espalda se nos incline y nuestro regazo se curve en una especia de impresión siniestra de la posición fetal.
Hace mucho tiempo que se decidió por consenso que la mejor defensa era un buen ataque, remarcando que soberana soplapollez sin sentido no tiene fundamentación teórica y práctica alguna.
La mejor de las defensas es hablar, y eso es algo a lo que todos los humanos debemos estar dispuestos, algo que se nos debería enseñar desde que nacemos, en la escuela, algo que incluso debería estar marcado en nuestro complejo código genético...
Todos cometemos errores, y actuamos en ocasiones de una forma imprudente que delata nuestra poca prediposición a negociar, pero..los tiempos cambian, hoy vivimos en la incertidumbre mas absoluta, no existe en realidad la esperanza, ni el cambio, ni una mayor y mejor introspección que nos permita entender que los errores son nuestros, que los hemos cometido, que debemos aprender de ellos, que no queremos que se nos conozca por nuestro errores, sino por los medios que ponemos para solucionarlos...una mayor y mejor introspección que nos permita entender,pese a quién pese, que el cambio empieza por ser mejores personas nosotros, y poder ayudar a los demás a que lo sean, cambiar un sistema de visiones y creencias que hace siglos que está podrido, que siempre ha estado podrido, y alcanzar un mundo en paz.
Es una lucha dura, pero ¿a que la música con coros siempre suena mejor?
6.18.2009
Una Verdad Incómoda(retratos a pie de campo)
Soy muchas cosas, la mayoría de ellas, inciertos pasajes que se oscurecen al inicio y que se van encendiendo poco a poco. Si dependiera de la cantidad de veces que mis pies tocan el suelo, sería un genio. Pero como no es así, todo se basa en una serie de costumbres y baremos que a la larga parecen equivocados.
Soy demasiado seco, cuando la necesidad marca prudencia y distancias cortas. El perfume que emana mi miedo, a todo aquello que temen los humanos, lo desconocido, la muerte, la enfermedad, la soledad, la tristeza, me delata.
Poco a poco me he convencido de que lo incierto antes mencionado, marca un antes y un después en lo que pienso del mundo y en lo que el mundo piensa de mi. Somos importantes para que los engranajes de la justicia y de la realidad se pongan en marcha y aplasten todo aquello por lo que ellos lucharon.
Mire a donde mire, todo fenece por el peso de esa "verdad incómoda". Resulta irónico comprobar, que aun a pesar del paso del tiempo, todo sigue igual, los tontos son tontos, los necios, necios, y los que niegan las evidencias, muertos y enterrados.
Retazos de lluvia que cae sobre la cara, una tormenta de verano que se va alejando por el campo, ese campo que recién sembrado desprende ese olor tan característico y hermoso, esos caminos que tras el aguacero han quedado embarrados e impracticables, y que aun así no podemos dejar de recorrer. Las plantas que giran sus hojas para que la lluvia torrencial les acaricie con suavidad, los animales que trotan ligeros en dirección a sus madrigueras, porque ningún ser vivo terrestre se moja a voluntad, excepto los humanos, que parecemos disfrutar de un sentimiento de enajenación que nos recorre la espina dorsal cuando vemos una nube. No todos los humanos. Siempre hay quien odia mojarse, y se protege bajo un árbol, ser vivo a su vez que comienza a girar sus raíces para alcanzar el mayor número de gotas posibles.
Errores a miles, pero también miles de pequeños detalles que hacen agradecer seguir vivos. El tono pesimista, impuesto por las circunstancias, debe desaparecer para dejar paso a una suerte de sensación difusa mezcla de comodidad, ignorancia y calma chicha.
El campo sigue moviéndose al ritmo que le marca la vida. Los ciclos continúan impertérritos, sin azar que valga, todo programado con una falta de ética y de "mano divina" desconcertante. Los genes siguen haciendo su trabajo, minuto a minuto, hora tras hora, día tras día, hasta completar años, lustros, décadas, siglos, milenios, épocas, eones. Nada puede pararlo. Somos una máquina bien engrasada, siempre preparada para romperse. Engranajes que saltan en pedazos, y piel que se queda pegada por el calor que desprenden estos.
Nuevas sensaciones, marcadas a fuego en la piel. Tras la tormenta, la calma, y el campo amanece precioso. Te señalo las mejores zonas para retratar, con una cámara, con un lápiz, con cualquier cosa. Los últimos rayos de luz se llevan la poca cordura que nos quedaba, y nos arrastran con ellos al abismo. A lo largo y ancho de la línea del horizonte, el rojo se funde con el negro, y la explosión de estrellas en un cielo sorprendentemente claro, deja sin palabras, y hace que se rebaje hasta el ritmo de la respiración.
Es un lugar del que no deseas marcharte, un momento que esperas dure para siempre. Un sentimiento que enmarca a otro sentimiento, que reduce todo lo esencial a dos cosas:
- ser feliz
- ayudar a ser felices a los demás
No se si existen "verdades incómodas", pero desde luego esta no es una de ellas. No se si los dogmas valen para algo. Estaríamos locos si dejáramos pasar la oportunidad. Seríamos estúpidos si no fuésemos capaces de verlo, de apreciar toda la inmensidad, todo el valor que posee nuestra vida, que sin embargo es capaz de apagarse en un espacio muy corto de tiempo. Negaríamos la esencia de todos aquellos que han luchado por nosotros, por sobrevivir, por emancipar su mente y su cuerpo de la tiranía de lo impuesto.
No alcanzo a vislumbrar cuáles pueden ser esas "verdades incómodas" que tanto incomodan y que algunos se empeñan en relatar para todos, pero desde luego, visto lo visto, y vivido lo vivido, no pueden importarme menos.
Soy demasiado seco, cuando la necesidad marca prudencia y distancias cortas. El perfume que emana mi miedo, a todo aquello que temen los humanos, lo desconocido, la muerte, la enfermedad, la soledad, la tristeza, me delata.
Poco a poco me he convencido de que lo incierto antes mencionado, marca un antes y un después en lo que pienso del mundo y en lo que el mundo piensa de mi. Somos importantes para que los engranajes de la justicia y de la realidad se pongan en marcha y aplasten todo aquello por lo que ellos lucharon.
Mire a donde mire, todo fenece por el peso de esa "verdad incómoda". Resulta irónico comprobar, que aun a pesar del paso del tiempo, todo sigue igual, los tontos son tontos, los necios, necios, y los que niegan las evidencias, muertos y enterrados.
Retazos de lluvia que cae sobre la cara, una tormenta de verano que se va alejando por el campo, ese campo que recién sembrado desprende ese olor tan característico y hermoso, esos caminos que tras el aguacero han quedado embarrados e impracticables, y que aun así no podemos dejar de recorrer. Las plantas que giran sus hojas para que la lluvia torrencial les acaricie con suavidad, los animales que trotan ligeros en dirección a sus madrigueras, porque ningún ser vivo terrestre se moja a voluntad, excepto los humanos, que parecemos disfrutar de un sentimiento de enajenación que nos recorre la espina dorsal cuando vemos una nube. No todos los humanos. Siempre hay quien odia mojarse, y se protege bajo un árbol, ser vivo a su vez que comienza a girar sus raíces para alcanzar el mayor número de gotas posibles.
Errores a miles, pero también miles de pequeños detalles que hacen agradecer seguir vivos. El tono pesimista, impuesto por las circunstancias, debe desaparecer para dejar paso a una suerte de sensación difusa mezcla de comodidad, ignorancia y calma chicha.
El campo sigue moviéndose al ritmo que le marca la vida. Los ciclos continúan impertérritos, sin azar que valga, todo programado con una falta de ética y de "mano divina" desconcertante. Los genes siguen haciendo su trabajo, minuto a minuto, hora tras hora, día tras día, hasta completar años, lustros, décadas, siglos, milenios, épocas, eones. Nada puede pararlo. Somos una máquina bien engrasada, siempre preparada para romperse. Engranajes que saltan en pedazos, y piel que se queda pegada por el calor que desprenden estos.
Nuevas sensaciones, marcadas a fuego en la piel. Tras la tormenta, la calma, y el campo amanece precioso. Te señalo las mejores zonas para retratar, con una cámara, con un lápiz, con cualquier cosa. Los últimos rayos de luz se llevan la poca cordura que nos quedaba, y nos arrastran con ellos al abismo. A lo largo y ancho de la línea del horizonte, el rojo se funde con el negro, y la explosión de estrellas en un cielo sorprendentemente claro, deja sin palabras, y hace que se rebaje hasta el ritmo de la respiración.
Es un lugar del que no deseas marcharte, un momento que esperas dure para siempre. Un sentimiento que enmarca a otro sentimiento, que reduce todo lo esencial a dos cosas:
- ser feliz
- ayudar a ser felices a los demás
No se si existen "verdades incómodas", pero desde luego esta no es una de ellas. No se si los dogmas valen para algo. Estaríamos locos si dejáramos pasar la oportunidad. Seríamos estúpidos si no fuésemos capaces de verlo, de apreciar toda la inmensidad, todo el valor que posee nuestra vida, que sin embargo es capaz de apagarse en un espacio muy corto de tiempo. Negaríamos la esencia de todos aquellos que han luchado por nosotros, por sobrevivir, por emancipar su mente y su cuerpo de la tiranía de lo impuesto.
No alcanzo a vislumbrar cuáles pueden ser esas "verdades incómodas" que tanto incomodan y que algunos se empeñan en relatar para todos, pero desde luego, visto lo visto, y vivido lo vivido, no pueden importarme menos.
4.26.2009
Un cuento...
Por si acaso me lees, no quiero dejar pasar la oportunidad.
Un Cuento.
Por: Vozabsurda.
"Por fin, tras un rato mirando la pantalla apagada del ordenador, su cerebro impuso la razón básica de su existencia sobre la necesidad implícita de conseguir ser feliz, y ordenó a su brazo dar luz a la conciencia inerte de windows.
Ser alguien especial no implica no poder ser odiado. De hecho, existen demasiadas conciencias reales de gente de mentira, que seguramente sean recordadas por ser odiadas mientras trataban de ser como querían.
Encender el ordenador no fue mas que un acto de rebeldía contra todos aquellos que decían que no sería capaz de volver a escribir nada, que su vida resultaba tan monótona que no tenía sentido siquiera intentar interesar a alguien por ella.
Su forma de decir las cosas.
El sentido de las frases.
El concepto dotado de explicación.
El corazón vomitado en cada oración.
La disyuntiva de elegir entre una formación primordial, o bien optar por eliminar el nudo, dejar el desenlace y omitir la introducción.
Encender el ordenador. Dar buena cuenta de un sandwich frío que reposaba sobre la mesa. Recordar cosas que solo tenían sentido cuando estabas cerca. Tratar de olvidar todo aquello que no hace más que ocupar memoria virtual en el disco duro. Establecer barreras, prioridades, dar cabida a todas aquellas impresiones que alguna vez fueron geniales. Recordar porque había que poner puntos entre una frase y otra. El origen de las comas. Las expresiones más comunes. La nostalgia como ejercicio de refuerzo del inicio, del principio de todo.
El dolor como forma de pisar tierra.
El dolor como una mala forma de existir.
Demasiada bondad en un cuerpo tan maltrecho, y sin embargo tan fuerte.
Una fuerza bestial, un portento de la naturaleza, una personalidad envidiada y deseada, un cielo de persona, como dicen la personas mayores, que han vivido guerras y pasado hambre y comido mondas de naranja secas..
La piel se retuerce bajo el peso de miles de sensaciones, los pelillos de los brazos se levantan, como girasoles que buscan el sol, intentando encontrar una salida. Si las lágrimas se agolpan en ocasiones, urge hacer un cuadro colorido con todo aquello que se piensa y sacarlo fuera. Los recursos literarios se agolpan. Uno tras otro, como en una especie de desfile militar no reconocido, se pelean, se insultan, y llegan a la conclusión de que toda la situación en si misma es un recurso literario.
Somos capaces de traspasar la barrera del sonido.
Sería capaz de cruzar mares a nado con tal de aliviar tu dolor.
Queremos estar presentes en todo lo bueno, pero también en todo lo malo.
Ser tu consuelo, tu hombro, tu apoyo, tu fuerza, miles de voces que te gritan a coro que estamos contigo, que no nos vamos a ir, que lucharemos contigo, por ti, contra lo que sea que te haga daño.
Los ojos, los verdaderos espejos del alma, ese alma que en realidad no es más que un compendio de mente, fuerza, potencia, calidez, sonido, pensamiento, emoción y tantas otras cochinadas que se estudian por ahí fuera. Los ojos, iluminados con una solidez insondable que abruma, como diría el poeta, otorgan, callan y guían, por si acaso nos perdemos en alguna zona oscura y remota de la vida.
Una frase tras otra.
Un punto tras otro.
Una letra que se escribe con sangre sobre el papel.
Una sangre que es tan válida como cualquier otra.
(Si esto es personal, se acabó escribir en tercera persona. ¡¡Muerte a la tercera persona!!)
El ordenador se ha rebelado contra la "monotonía" y ha dejado de recibir órdenes. "Muéstrate, muéstrate tal como eres" parece decir, sin llegar a comprender que soy tal y como me muestro. Hace mas de un año que no escribo canciones. Todo lo que enseño son cosas recicladas del pasado, de épocas mas tranquilas, mejores. No tengo necesidad, porque no veo la importancia. En realidad, escribir solía ser una manera de sacar afuera tantas cosas que suceden a diario, que se quedan grabadas en la piel como si de una marca de ganadería se tratase, que lo extraño es que justo ahora no tenga necesidad de hacerlo. Volveré, eso seguro, a caer en las redes de la contradicción mas pura. Las puertas de mi verborrea volverán a abrirse, esta vez para no cerrarse nunca más.
El cuento no debe llegar a su fin, porque aun falta lo más importante: los sueños.
Por si todo esto no fuera complicado, hemos de añadirle una variable mas. Una elegía inconmensurable al estado de las cosas. Lo que hemos vivido nos marca para el resto de lo que nos queda por vivir. La poesía está muerta, y lo único que nos resta es hacer teatro para invidentes, o mejor aún música para sordos y desclasados. Los sueños no mueren, no son capaces, no les dejamos. Los que se van son las personas, que deciden dejar de cantar a pleno pulmón para dar volteretas por toda la eternidad en un parque infantil. Y lo digo desde el corazón. Desde este corazón que ha visto algunas cosas, pero al que aun le queda mucho por aprender. Este corazón que tiene sueños, y que seguramente sea lo único sobre lo que tenga título de propiedad. Corazón podrido, amargo pero sanote, estable, y dormido..
Los sueños son el sustento de esta mierda de ciudad. Existe una hora mágica, alrededor del amanecer, cuando todos duermen, en la cual los sueños salen flotando de las cabezas, y crean una débil cortina de agua, que todo el mundo se empeña en llamar rocío...Pero no, lo cierto es que la belleza de un instante irrepetible como son todos los instantes de un organismo que está vivo, que es tremendamente complejo,que se mueve, que actúa y que tiene conciencia moral y cultural, es lo que hace que llueva y que la niebla se pose sobre las copas resecas y contaminadas de los árboles que adornan nuestras calles.
El papel electrónico se vuelve borroso y el sueño reparador asalta las neuronas de este pobre bicho que no sabe que escribir...
Lo publicaré todo por la mañana, pienso, mientras mis manos recogen los frutos del largo día, abren la cama y acomodan la almohada bajo el cuello...
Poco a poco, contando uno detrás de otro, vamos haciendo el camino, llegando a las paradas que nos quedan por visitar. Poco a poco, la gente se va apeando, dejando el autobús vacío. Solo quedamos unos pocos, que con la esperanza puesta en un futuro mejor para todos, nos damos la mano, nos abrazamos, y el calor de nuestros cuerpos se funde en un solo ser, en una sola fuente de energía.
Todo tiene un fin, pero cuanto mas tarde en llegar mejor. Las buenas historias son aquellas que se escriben con calma, despacio, con buena letra, sin sufrir alteraciones de ningún tipo.
Los párpados caen por su propio peso. Es hora de largarse de esta ruinosa habitación..."
Y así ha sido. No se si será comprensible, simplemente disfruta...
PD: A día de hoy he escrito dos canciones nuevas...con mas proyectos en camino...va por ustedes...
Un Cuento.
Por: Vozabsurda.
"Por fin, tras un rato mirando la pantalla apagada del ordenador, su cerebro impuso la razón básica de su existencia sobre la necesidad implícita de conseguir ser feliz, y ordenó a su brazo dar luz a la conciencia inerte de windows.
Ser alguien especial no implica no poder ser odiado. De hecho, existen demasiadas conciencias reales de gente de mentira, que seguramente sean recordadas por ser odiadas mientras trataban de ser como querían.
Encender el ordenador no fue mas que un acto de rebeldía contra todos aquellos que decían que no sería capaz de volver a escribir nada, que su vida resultaba tan monótona que no tenía sentido siquiera intentar interesar a alguien por ella.
Su forma de decir las cosas.
El sentido de las frases.
El concepto dotado de explicación.
El corazón vomitado en cada oración.
La disyuntiva de elegir entre una formación primordial, o bien optar por eliminar el nudo, dejar el desenlace y omitir la introducción.
Encender el ordenador. Dar buena cuenta de un sandwich frío que reposaba sobre la mesa. Recordar cosas que solo tenían sentido cuando estabas cerca. Tratar de olvidar todo aquello que no hace más que ocupar memoria virtual en el disco duro. Establecer barreras, prioridades, dar cabida a todas aquellas impresiones que alguna vez fueron geniales. Recordar porque había que poner puntos entre una frase y otra. El origen de las comas. Las expresiones más comunes. La nostalgia como ejercicio de refuerzo del inicio, del principio de todo.
El dolor como forma de pisar tierra.
El dolor como una mala forma de existir.
Demasiada bondad en un cuerpo tan maltrecho, y sin embargo tan fuerte.
Una fuerza bestial, un portento de la naturaleza, una personalidad envidiada y deseada, un cielo de persona, como dicen la personas mayores, que han vivido guerras y pasado hambre y comido mondas de naranja secas..
La piel se retuerce bajo el peso de miles de sensaciones, los pelillos de los brazos se levantan, como girasoles que buscan el sol, intentando encontrar una salida. Si las lágrimas se agolpan en ocasiones, urge hacer un cuadro colorido con todo aquello que se piensa y sacarlo fuera. Los recursos literarios se agolpan. Uno tras otro, como en una especie de desfile militar no reconocido, se pelean, se insultan, y llegan a la conclusión de que toda la situación en si misma es un recurso literario.
Somos capaces de traspasar la barrera del sonido.
Sería capaz de cruzar mares a nado con tal de aliviar tu dolor.
Queremos estar presentes en todo lo bueno, pero también en todo lo malo.
Ser tu consuelo, tu hombro, tu apoyo, tu fuerza, miles de voces que te gritan a coro que estamos contigo, que no nos vamos a ir, que lucharemos contigo, por ti, contra lo que sea que te haga daño.
Los ojos, los verdaderos espejos del alma, ese alma que en realidad no es más que un compendio de mente, fuerza, potencia, calidez, sonido, pensamiento, emoción y tantas otras cochinadas que se estudian por ahí fuera. Los ojos, iluminados con una solidez insondable que abruma, como diría el poeta, otorgan, callan y guían, por si acaso nos perdemos en alguna zona oscura y remota de la vida.
Una frase tras otra.
Un punto tras otro.
Una letra que se escribe con sangre sobre el papel.
Una sangre que es tan válida como cualquier otra.
(Si esto es personal, se acabó escribir en tercera persona. ¡¡Muerte a la tercera persona!!)
El ordenador se ha rebelado contra la "monotonía" y ha dejado de recibir órdenes. "Muéstrate, muéstrate tal como eres" parece decir, sin llegar a comprender que soy tal y como me muestro. Hace mas de un año que no escribo canciones. Todo lo que enseño son cosas recicladas del pasado, de épocas mas tranquilas, mejores. No tengo necesidad, porque no veo la importancia. En realidad, escribir solía ser una manera de sacar afuera tantas cosas que suceden a diario, que se quedan grabadas en la piel como si de una marca de ganadería se tratase, que lo extraño es que justo ahora no tenga necesidad de hacerlo. Volveré, eso seguro, a caer en las redes de la contradicción mas pura. Las puertas de mi verborrea volverán a abrirse, esta vez para no cerrarse nunca más.
El cuento no debe llegar a su fin, porque aun falta lo más importante: los sueños.
Por si todo esto no fuera complicado, hemos de añadirle una variable mas. Una elegía inconmensurable al estado de las cosas. Lo que hemos vivido nos marca para el resto de lo que nos queda por vivir. La poesía está muerta, y lo único que nos resta es hacer teatro para invidentes, o mejor aún música para sordos y desclasados. Los sueños no mueren, no son capaces, no les dejamos. Los que se van son las personas, que deciden dejar de cantar a pleno pulmón para dar volteretas por toda la eternidad en un parque infantil. Y lo digo desde el corazón. Desde este corazón que ha visto algunas cosas, pero al que aun le queda mucho por aprender. Este corazón que tiene sueños, y que seguramente sea lo único sobre lo que tenga título de propiedad. Corazón podrido, amargo pero sanote, estable, y dormido..
Los sueños son el sustento de esta mierda de ciudad. Existe una hora mágica, alrededor del amanecer, cuando todos duermen, en la cual los sueños salen flotando de las cabezas, y crean una débil cortina de agua, que todo el mundo se empeña en llamar rocío...Pero no, lo cierto es que la belleza de un instante irrepetible como son todos los instantes de un organismo que está vivo, que es tremendamente complejo,que se mueve, que actúa y que tiene conciencia moral y cultural, es lo que hace que llueva y que la niebla se pose sobre las copas resecas y contaminadas de los árboles que adornan nuestras calles.
El papel electrónico se vuelve borroso y el sueño reparador asalta las neuronas de este pobre bicho que no sabe que escribir...
Lo publicaré todo por la mañana, pienso, mientras mis manos recogen los frutos del largo día, abren la cama y acomodan la almohada bajo el cuello...
Poco a poco, contando uno detrás de otro, vamos haciendo el camino, llegando a las paradas que nos quedan por visitar. Poco a poco, la gente se va apeando, dejando el autobús vacío. Solo quedamos unos pocos, que con la esperanza puesta en un futuro mejor para todos, nos damos la mano, nos abrazamos, y el calor de nuestros cuerpos se funde en un solo ser, en una sola fuente de energía.
Todo tiene un fin, pero cuanto mas tarde en llegar mejor. Las buenas historias son aquellas que se escriben con calma, despacio, con buena letra, sin sufrir alteraciones de ningún tipo.
Los párpados caen por su propio peso. Es hora de largarse de esta ruinosa habitación..."
Y así ha sido. No se si será comprensible, simplemente disfruta...
PD: A día de hoy he escrito dos canciones nuevas...con mas proyectos en camino...va por ustedes...
4.17.2009
Falso, frío, furúnculo, forúnculo, flemón, fluidez, filibustero, fun-fun-fun.
-¿Que hacemos?
- Nos largamos ¿no?
-¿Crees que es lo más correcto?
-¿Tú no?¿Entonces?¿Qué propones?
-Mmmm...
-Nada, no propones nada, como siempre...
-¿A qué te refieres?
- Es igual...Mira, vamos fuera, y decidimos.
- Bien, me parece perfecto, es un comienzo.
-De acuerdo entonces. Deberías limpiarte.
-¿Qué dices?
-Tienes restos de comida en los labios. Límpiate.
Desde luego que es un comienzo, y es que si cabe, todo lo bueno empieza con una decisión complicada. No con un asesinato, por supuesto, ni con un diálogo absurdo, que podría encuadrarse en cualquier película de bajo prespuesto rodada en cualquier país del mundo. Todo cuadra. Muy Tarantiniano.
Absurdo. Pero es el sino de tu vida. ¿La cuadratura del círculo? Gilipolleces. Supinas. Divinas gilipolleces sin sentido. Hablemos mejor de la insensatez del que no sabe, o la manera de agarrar ramas de un chimpancé.
Hemos salido. Claro. Siempre lo hacemos, y en todo momento nos mantenemos estables, para que el virus de la imbecilidad(de nuevo supina) no nos afecte como ha afectado a tantos buenos amigos(¿o eran ex-amigos?).
(¡Huy! Se me escapó...)
Los personajes, indefinidos.
El contexto, infumable y global.
La sensación, de completa inercia e inutilidad.
¿Conclusión?:
Es de risa, de puta risa. Es como para empezar a hablar mal.
No es, sin embargo, el momento de hacerlo. Ver, escuchar y callar. Y sacar tajada, monetaria y de conocimiento. Todo lo que se pueda.
Ya es suficiente por hoy, las incoherencias nunca es bueno soltarlas tan seguidas.
Apaga la puta pantalla del ordenador y sal a la calle, que te están esperando tus amigos.
¡¡Cú-cú!!
- Nos largamos ¿no?
-¿Crees que es lo más correcto?
-¿Tú no?¿Entonces?¿Qué propones?
-Mmmm...
-Nada, no propones nada, como siempre...
-¿A qué te refieres?
- Es igual...Mira, vamos fuera, y decidimos.
- Bien, me parece perfecto, es un comienzo.
-De acuerdo entonces. Deberías limpiarte.
-¿Qué dices?
-Tienes restos de comida en los labios. Límpiate.
Desde luego que es un comienzo, y es que si cabe, todo lo bueno empieza con una decisión complicada. No con un asesinato, por supuesto, ni con un diálogo absurdo, que podría encuadrarse en cualquier película de bajo prespuesto rodada en cualquier país del mundo. Todo cuadra. Muy Tarantiniano.
Absurdo. Pero es el sino de tu vida. ¿La cuadratura del círculo? Gilipolleces. Supinas. Divinas gilipolleces sin sentido. Hablemos mejor de la insensatez del que no sabe, o la manera de agarrar ramas de un chimpancé.
Hemos salido. Claro. Siempre lo hacemos, y en todo momento nos mantenemos estables, para que el virus de la imbecilidad(de nuevo supina) no nos afecte como ha afectado a tantos buenos amigos(¿o eran ex-amigos?).
(¡Huy! Se me escapó...)
Los personajes, indefinidos.
El contexto, infumable y global.
La sensación, de completa inercia e inutilidad.
¿Conclusión?:
Es de risa, de puta risa. Es como para empezar a hablar mal.
No es, sin embargo, el momento de hacerlo. Ver, escuchar y callar. Y sacar tajada, monetaria y de conocimiento. Todo lo que se pueda.
Ya es suficiente por hoy, las incoherencias nunca es bueno soltarlas tan seguidas.
Apaga la puta pantalla del ordenador y sal a la calle, que te están esperando tus amigos.
¡¡Cú-cú!!
4.16.2009
Dando por culo
Un caluroso día de marzo, todos los gafapastas tontos la polla del mundo pensaron: vamos a abrir un blog. Y ese mismo día Blogger se colapsó, comenzó a llover semen y demás fluidos corporales, Miss España fue elegida entre las 50 mujeres mas inteligentes del país, Ronald Reagen resucitó y en lugar de tratar de dirigir el mundo, estrenó una película, y James Bond mandó fusilar a Su Majestad.
Los científicos por fin descubrieron algo de verdad interesante: la manera de utilizar pobres y prostitutas como combustible, y los negritos de África ya obtuvieron cocaína, pura, blanca.
Los demás nos quedamos en casa viendo por la tele discursos de Jello Biafra.
Y es que hay días en que todos deberíamos estar muertos.
10.07.2008
Ellos tienen la culpa
Si, si, has leído bien.
Ellos tienen la culpa.
Pero tu no te libras.
Puedes llorar, reir, cantar, alejarte dando saltitos, pero no por ellos eres menos culpable.
Somos putas, y siempre lo hemos sido.
Encierrate en tu habitación y da la vuelta a toda tu piel. Total, eres un fracaso con patas y no tienes futuro alguno mientras las cosas sigan como están.
Hace tiempo que asumí que no debo creer en un futuro, porque hoy en día si que es cierto aquello del no future. Total, fracasados. Fracasado total.
Who are you to...?
Ellos tienen la culpa.
Pero tu no te libras.
Puedes llorar, reir, cantar, alejarte dando saltitos, pero no por ellos eres menos culpable.
Somos putas, y siempre lo hemos sido.
Encierrate en tu habitación y da la vuelta a toda tu piel. Total, eres un fracaso con patas y no tienes futuro alguno mientras las cosas sigan como están.
Hace tiempo que asumí que no debo creer en un futuro, porque hoy en día si que es cierto aquello del no future. Total, fracasados. Fracasado total.
Who are you to...?
9.09.2008
9.03.2008
No hay desprecio, solo olvido...
No, claro que no.
No existe una razón clara para actuar como lo hacemos, pero debemos convivir con ello.
Puede que me haya equivocado alguna vez, pero lo cierto es que ahora estoy feliz y no me importa.
Poco a poco, paso a paso, vamos definiendo y delimitando lo que quiere decir la palabra "importante". Para mi. Para ti. Para todos.
Y es que el verano está punto de llegar a su fin, y mucho han cambiado las cosas este año como para que las sigamos viendo de la misma forma que lo hacíamos antaño. No tiene sentido intentar mantenerse tal como éramos, porque los seres humanos tendemos al cambio, tendemos al caos, y así ha sido siempre y así será por los siglos de los siglos. Amén.
Por lo tanto, y sin mas dilaciones, me presento: lo importante es estar cerca de la gente que te necesita de verdad, no tratar de ser un fariseo social que al final está mas solo y abandonado de lo que nunca había podido imaginar, alguien al que no quiere ni su familia. Lo real, lo que no nos abandona, es disfrutar de las pequeñas cosas que ocurren cuando estás cerca de la gente que aprecias, de la gente que quieres y que te quiere. Lo importante es saber que tanto la ignorancia como el saber son muestras adecuadas en esta feria de vanidades en la que vivimos. Lo real es tomarse las cosas con calma, respirar y poder darte cuenta que al final, todo aquel que se porta como un gilipollas y como un capullo, acaba pagando. De verdad. No miento. Puede que parezca un poco ingenuo por tratar de creer en una especia de justicia universal redentora, pero no, no me refiero a eso. Me refiero a la soledad. Esa clase de gente acaba quedándose sola.
Las prioridades cambian, así que me vuelvo a presentar: no tengo necesidad de creer en chorradas y en cosas que no me importan. Lo importante está en el corazón, lo real, como ya he dicho, está en apoyar a la gente que te necesita en los momentos mas jodidos y chungos de su vida, y en los mejores y mas maravillosos también. El resto importa poco. Bastante poco. En realidad, no creo que el ser humano esté hecho para ser feliz continuamente, porque si nunca has sido infeliz, no puedes saber a que se llama verdadera felicidad, pero si que podemos tratar de superar los malos momentos juntos.
Todos juntos, y es que la tormenta que arrase con todo lo que creemos posesión nuestra, aún está por llegar...
No existe una razón clara para actuar como lo hacemos, pero debemos convivir con ello.
Puede que me haya equivocado alguna vez, pero lo cierto es que ahora estoy feliz y no me importa.
Poco a poco, paso a paso, vamos definiendo y delimitando lo que quiere decir la palabra "importante". Para mi. Para ti. Para todos.
Y es que el verano está punto de llegar a su fin, y mucho han cambiado las cosas este año como para que las sigamos viendo de la misma forma que lo hacíamos antaño. No tiene sentido intentar mantenerse tal como éramos, porque los seres humanos tendemos al cambio, tendemos al caos, y así ha sido siempre y así será por los siglos de los siglos. Amén.
Por lo tanto, y sin mas dilaciones, me presento: lo importante es estar cerca de la gente que te necesita de verdad, no tratar de ser un fariseo social que al final está mas solo y abandonado de lo que nunca había podido imaginar, alguien al que no quiere ni su familia. Lo real, lo que no nos abandona, es disfrutar de las pequeñas cosas que ocurren cuando estás cerca de la gente que aprecias, de la gente que quieres y que te quiere. Lo importante es saber que tanto la ignorancia como el saber son muestras adecuadas en esta feria de vanidades en la que vivimos. Lo real es tomarse las cosas con calma, respirar y poder darte cuenta que al final, todo aquel que se porta como un gilipollas y como un capullo, acaba pagando. De verdad. No miento. Puede que parezca un poco ingenuo por tratar de creer en una especia de justicia universal redentora, pero no, no me refiero a eso. Me refiero a la soledad. Esa clase de gente acaba quedándose sola.
Las prioridades cambian, así que me vuelvo a presentar: no tengo necesidad de creer en chorradas y en cosas que no me importan. Lo importante está en el corazón, lo real, como ya he dicho, está en apoyar a la gente que te necesita en los momentos mas jodidos y chungos de su vida, y en los mejores y mas maravillosos también. El resto importa poco. Bastante poco. En realidad, no creo que el ser humano esté hecho para ser feliz continuamente, porque si nunca has sido infeliz, no puedes saber a que se llama verdadera felicidad, pero si que podemos tratar de superar los malos momentos juntos.
Todos juntos, y es que la tormenta que arrase con todo lo que creemos posesión nuestra, aún está por llegar...
8.07.2008
Asuntos Pendientes II(las heridas)
En realidad no se si tiene mucho sentido tratar de explicar esto, pero lo haré.
Las heridas comunes son aquellas que hacen tanto daño a una de las partes como a la otra. Las heridas en singular son las que tras mucho trabajar en un proyecto, tras mucho invertir en el amor o en la guerra, el fracaso se hace inevitable, y solo con alcohol y otras sustancias psicotrópicas podemos hacer frente a esa sensación de desazón que se apodera de nuestros pensamientos.
Las heridas, en cuanto a que simbolizan golpes, cortes, magulladuras, moratones, pueden afectar de una forma física que duele en realidad, o en forma de golpe directo al ánimo, donde nos podemos encontrar con cosas que antes nos gustaban y que ahora nos lastiman por recordarnos malos episodios de convivencia.
En realidad, nunca tenemos suficiente. Es inútil empeñarse en explicar que la vida es a partes iguales felicidad y dolor, porque muy poca gente está dispuesta a comprender. ¿Qué importancia pueden tener los buenos momentos si no hay malos momentos con los que compararlos?
Todo el mundo se ha sentido mal. Tanto como para llegar a casa y vomitar apoyado en la taza del inodoro con un sentido del ridículo menguado por la asquerosa mediación del alcohol.
Somos de un orden superior, o al menos eso nos decimos a nosotros mismos, cuando en realidad la mayor parte de nuestro tiempo nos lo pasamos tratando de parecernos a los animales, intentando no tener problemas, y buscando comida, un buen lugar donde echar una cabezadita y un poco de sexo placentero y sociable.
Claro que todo el mundo se ha sentido mal. Lo raro es sentirse bien más de dos o tres días seguidos. Puedes llamarlo pesimismo máximo, pero es la realidad. ¿O acaso se sabe de alguien que no tenga problemas? Ni los ricos y pudientes pueden afirmar eso sin ruborizarse.
Lo cierto es que importa poco si los problemas que se pueden tener son pequeños y nimios, o por el contrario, alguno de los mal denominados grandes problemas de la humanidad: la enfermedad, el abandono, la guerra, la violación, y un etc. por desgracia demasiado largo. Si se tienen problemas, estos están ahí, y por muy ridículos que puedan llegar a parecer, no se van a marchar tan fácilmente, y pueden terminar por afectar a parcelas de la vida que uno creía protegidas e intocables. Y nada es intocable. Todo tiene un fin, un límite, nada se encuentra eternamente sobreprotegido. Todos tenemos miedo en alguna ocasión.
El mayor percance con el que podemos encontrarnos consiste en convertir el miedo en aquello que vertebra nuestras vidas. Si dejamos que la unificación de todos nuestros problemas se dirija al miedo, mal vamos. Poca solución razonable vamos a poder encontrar.
Y el miedo lo único que trae consigo son heridas mas grandes y molestas, ulceras mas sangrantes, cicatrices y recuerdos malsanos de épocas que no desearíamos haber vivido.
Pero es humano tener miedo, y de nuevo, aquel o aquellos que digan no haberlo sentido nunca, mienten como bellacos. Es humano y natural sufrir miedo, como lo es odiar, amar, desear, perdonar…
Lo mas normal es que los miedos de una persona no lleguen a parecerse ni de lejos a los de otra(tanto como nos llegamos a parecer entre nosotros sin ser familia), y que lo que a un individuo asusta sobremanera, a otro le parece una chorrada tan inofensiva como un cachorrito o los payasos de la tele.
Digno de estudio es aquel que dice sentir miedo por todo lo que le rodea, tan digno, si no mas, como aquel que dice no tener miedo de nada, porque ambos acaban chillando como cerdos camino del matadero por alguna razón.
Los que dicen sentir miedo por todo son capaces de lo que sea con tal de no enfrentarse a lo que les aterra, porque saben que su pulso se va a acelerar, sus poros van a comenzar a desprender sudor frío, y los pelos de sus brazos se van a contraer en un rictus mortal que no puede indicar nada bueno. Y lo dejan. Comienzan por evitar situaciones embarazosas, escenarios sociales que pueden hacer que el individuo quede en el mas espantoso de los ridículos, y terminan por, en muchas ocasiones, no salir de casa nada mas que lo justo y necesario para las necesidades básicas del ser humano, que ya fueron mencionadas párrafos mas arriba. Por supuesto que esto representa un caso exagerado, algo más propio de un caso clínico psicológico que de vertebración emocional en si, pero puede llegar a pasar.
Por otra parte, el caso del individuo que dice no tener miedo de nada, que siente un poder y una fuerza especial que le instan a lanzarse al vacío en todo momento que tiene ocasión, es mas grave, puesto que con su actitud está negando una parte intrínseca a todo ser humano, y tratando mas de asemejarse a grandes héroes y dioses de la antigüedad, que a lo que es en realidad: una persona de carne y hueso, que algún día, también deberá abandonar este mundo.
En ambos casos, las heridas son profundas, graves, y seguramente irreparables, pero como errores, y en tanto errores propios de sujetos que hablan, piensan, sienten y se sienten, deben ser respetados.
En cierto sentido, todos los demás, los que nos negamos a comportarnos de esa forma, tenemos algo de esas dos clases de personas, consistimos en una mezcla de valor y cobardía, en general con la primera algo más desarrollada que la segunda, aunque varía según cada ser humano.
Cuando a alguien sufre golpes dirigidos a tratar de desbaratar su vida, las heridas infringidas valen y duelen por dos, ya que estas acaban convirtiendose en situaciones validas mediante las cuales se escapa al castigo colectivo de ser un cobarde o intentar ser un heroe.
Nadie sobrevive a una prolongada exposición a heridas profundas, no ya fisicamente, sino mentalmente. Puede que las heridas en si no provoquen daño alguno, no sangren ni postulen, pero lo cierto es que acaban con toda posibilidad de ser humano.
¿y porque hablo de todo esto?¿cual es la razón, los hechos que me obligan a imprimir tal carácter divulgador en mis palabras? Porque no somos nada. Porque no somos quienes. Porque las heridas que se han llegado a abrir en los corazones son lo suficientemente precisas y hondas como para que me haya dado cuenta que poco nos importa mas que ellas.
Una charla insulsa de cuatro o cinco minutos no puede disuadirme de realizar una aproximación real al estado animico que me acompaña, un intento por esclarecer todo aquello que atormenta mi cabeza y hace que le de vueltas a las cosas por mas que estas aparezcan simplificadas ante mi.
Pensamiento lineal no equivale a mi nombre. Nunca he sido amigo de las cosas rectas y cuanto mas me cuestiono mi propia forma de ser, mas me doy cuenta que si llegas tarde a los sitios, llegas tarde en general a la vida.
Todas las decisiones que hemos tomado en las bifurcaciones que el camino nos iba presentando son necias y burdas imitaciones de decisiones mayores. Todo aquello en lo que creemos en momentos y situaciones vitales determinadas y concretas se transforma con el paso de los años en recuerdos y chismes con los que ahora no sabes que hacer.
Al tomar establecidas decisiones, supongo que como todos, me he equivocado, y con el paso de los meses o incluso los años, me he arrepentido hasta tal punto que desearía no haber hecho eso, o al menos no haber hecho nada. Mas no se puede cambiar el pasado, y el futuro, por mucho que se empeñen en negarlo, sigue sin estar escrito.
En el presente debemos sufrir y tratar de curar nuestras heridas, eso si, haciendo caso omiso de lo que nuestras pasadas cicatrices nos puedan decir sobre ellas. Lo viejo siempre tiene miedo de perder frente a lo nuevo, sea esta una sensación real o algo inventado para poder justificar genocidios y muerte.
Es en el presente donde quiero vivir mis errores, y por cada uno que cometo, hay otros cien mas que están por cometer. Mi pata está tan metida hasta el fondo que el cieno me llega hasta las orejas, y no he sido todavía capaz de alterar mis ciclos comunes para cambiar mis pautas de comportamiento y dejar de hacer, hablemos claro, el gilipollas.
Claro que si mis errores fuesen tan amplios como los de otros, desde luego que otro gallo cantaría. Yo puedo pensar que soy un fracasado, sin curro, con una carrera por terminar, etc, etc...pero otros que siguen sueltos por ahi, son errores andantes, que encima, a pesar de saberlo y de notarlo, son capaces de arrastrar los que les rodean al fango y a la mierda que llenan sus cabezas.
Por eso no me considero un fracasado, porque a pesar de que hay cosas que hago mal, también hay muchas otras que hago bien, muy bien, y curiosamente, son esas pequeñas cosas las que mas me gustan y mas feliz me hacen. Porque a pesar de todo siempre hay gente que está peor que tú: sin saber que hacer en la vida, sin amigos, sin una pizca de entendimiento, de razón. Y no me da pena alguna. No.
Yo creo en quien debo creer, y me rodeo de la gente de la que debo rodearme, y eso es algo que hace tiempo no podía afirmar sin pensarmelo dos o tres veces.
Todos tenemos heridas, comunes, singulares, propias de la edad, de los amorios, de las aventuras, del odio, de la avaricia, de la ira, pero son nuestra marca de identidad, mas que las huellas dactilares, el ADN o la saliva.
Mis heridas pueden parecer profundas, pero realmente me quejo de vicio. Solo me gusta estar aislado de vez en cuando para reflexionar sobre todo aquello en lo que no puedo pensar entre el humo y el ruido de la capital.
Las heridas comunes son aquellas que hacen tanto daño a una de las partes como a la otra. Las heridas en singular son las que tras mucho trabajar en un proyecto, tras mucho invertir en el amor o en la guerra, el fracaso se hace inevitable, y solo con alcohol y otras sustancias psicotrópicas podemos hacer frente a esa sensación de desazón que se apodera de nuestros pensamientos.
Las heridas, en cuanto a que simbolizan golpes, cortes, magulladuras, moratones, pueden afectar de una forma física que duele en realidad, o en forma de golpe directo al ánimo, donde nos podemos encontrar con cosas que antes nos gustaban y que ahora nos lastiman por recordarnos malos episodios de convivencia.
En realidad, nunca tenemos suficiente. Es inútil empeñarse en explicar que la vida es a partes iguales felicidad y dolor, porque muy poca gente está dispuesta a comprender. ¿Qué importancia pueden tener los buenos momentos si no hay malos momentos con los que compararlos?
Todo el mundo se ha sentido mal. Tanto como para llegar a casa y vomitar apoyado en la taza del inodoro con un sentido del ridículo menguado por la asquerosa mediación del alcohol.
Somos de un orden superior, o al menos eso nos decimos a nosotros mismos, cuando en realidad la mayor parte de nuestro tiempo nos lo pasamos tratando de parecernos a los animales, intentando no tener problemas, y buscando comida, un buen lugar donde echar una cabezadita y un poco de sexo placentero y sociable.
Claro que todo el mundo se ha sentido mal. Lo raro es sentirse bien más de dos o tres días seguidos. Puedes llamarlo pesimismo máximo, pero es la realidad. ¿O acaso se sabe de alguien que no tenga problemas? Ni los ricos y pudientes pueden afirmar eso sin ruborizarse.
Lo cierto es que importa poco si los problemas que se pueden tener son pequeños y nimios, o por el contrario, alguno de los mal denominados grandes problemas de la humanidad: la enfermedad, el abandono, la guerra, la violación, y un etc. por desgracia demasiado largo. Si se tienen problemas, estos están ahí, y por muy ridículos que puedan llegar a parecer, no se van a marchar tan fácilmente, y pueden terminar por afectar a parcelas de la vida que uno creía protegidas e intocables. Y nada es intocable. Todo tiene un fin, un límite, nada se encuentra eternamente sobreprotegido. Todos tenemos miedo en alguna ocasión.
El mayor percance con el que podemos encontrarnos consiste en convertir el miedo en aquello que vertebra nuestras vidas. Si dejamos que la unificación de todos nuestros problemas se dirija al miedo, mal vamos. Poca solución razonable vamos a poder encontrar.
Y el miedo lo único que trae consigo son heridas mas grandes y molestas, ulceras mas sangrantes, cicatrices y recuerdos malsanos de épocas que no desearíamos haber vivido.
Pero es humano tener miedo, y de nuevo, aquel o aquellos que digan no haberlo sentido nunca, mienten como bellacos. Es humano y natural sufrir miedo, como lo es odiar, amar, desear, perdonar…
Lo mas normal es que los miedos de una persona no lleguen a parecerse ni de lejos a los de otra(tanto como nos llegamos a parecer entre nosotros sin ser familia), y que lo que a un individuo asusta sobremanera, a otro le parece una chorrada tan inofensiva como un cachorrito o los payasos de la tele.
Digno de estudio es aquel que dice sentir miedo por todo lo que le rodea, tan digno, si no mas, como aquel que dice no tener miedo de nada, porque ambos acaban chillando como cerdos camino del matadero por alguna razón.
Los que dicen sentir miedo por todo son capaces de lo que sea con tal de no enfrentarse a lo que les aterra, porque saben que su pulso se va a acelerar, sus poros van a comenzar a desprender sudor frío, y los pelos de sus brazos se van a contraer en un rictus mortal que no puede indicar nada bueno. Y lo dejan. Comienzan por evitar situaciones embarazosas, escenarios sociales que pueden hacer que el individuo quede en el mas espantoso de los ridículos, y terminan por, en muchas ocasiones, no salir de casa nada mas que lo justo y necesario para las necesidades básicas del ser humano, que ya fueron mencionadas párrafos mas arriba. Por supuesto que esto representa un caso exagerado, algo más propio de un caso clínico psicológico que de vertebración emocional en si, pero puede llegar a pasar.
Por otra parte, el caso del individuo que dice no tener miedo de nada, que siente un poder y una fuerza especial que le instan a lanzarse al vacío en todo momento que tiene ocasión, es mas grave, puesto que con su actitud está negando una parte intrínseca a todo ser humano, y tratando mas de asemejarse a grandes héroes y dioses de la antigüedad, que a lo que es en realidad: una persona de carne y hueso, que algún día, también deberá abandonar este mundo.
En ambos casos, las heridas son profundas, graves, y seguramente irreparables, pero como errores, y en tanto errores propios de sujetos que hablan, piensan, sienten y se sienten, deben ser respetados.
En cierto sentido, todos los demás, los que nos negamos a comportarnos de esa forma, tenemos algo de esas dos clases de personas, consistimos en una mezcla de valor y cobardía, en general con la primera algo más desarrollada que la segunda, aunque varía según cada ser humano.
Cuando a alguien sufre golpes dirigidos a tratar de desbaratar su vida, las heridas infringidas valen y duelen por dos, ya que estas acaban convirtiendose en situaciones validas mediante las cuales se escapa al castigo colectivo de ser un cobarde o intentar ser un heroe.
Nadie sobrevive a una prolongada exposición a heridas profundas, no ya fisicamente, sino mentalmente. Puede que las heridas en si no provoquen daño alguno, no sangren ni postulen, pero lo cierto es que acaban con toda posibilidad de ser humano.
¿y porque hablo de todo esto?¿cual es la razón, los hechos que me obligan a imprimir tal carácter divulgador en mis palabras? Porque no somos nada. Porque no somos quienes. Porque las heridas que se han llegado a abrir en los corazones son lo suficientemente precisas y hondas como para que me haya dado cuenta que poco nos importa mas que ellas.
Una charla insulsa de cuatro o cinco minutos no puede disuadirme de realizar una aproximación real al estado animico que me acompaña, un intento por esclarecer todo aquello que atormenta mi cabeza y hace que le de vueltas a las cosas por mas que estas aparezcan simplificadas ante mi.
Pensamiento lineal no equivale a mi nombre. Nunca he sido amigo de las cosas rectas y cuanto mas me cuestiono mi propia forma de ser, mas me doy cuenta que si llegas tarde a los sitios, llegas tarde en general a la vida.
Todas las decisiones que hemos tomado en las bifurcaciones que el camino nos iba presentando son necias y burdas imitaciones de decisiones mayores. Todo aquello en lo que creemos en momentos y situaciones vitales determinadas y concretas se transforma con el paso de los años en recuerdos y chismes con los que ahora no sabes que hacer.
Al tomar establecidas decisiones, supongo que como todos, me he equivocado, y con el paso de los meses o incluso los años, me he arrepentido hasta tal punto que desearía no haber hecho eso, o al menos no haber hecho nada. Mas no se puede cambiar el pasado, y el futuro, por mucho que se empeñen en negarlo, sigue sin estar escrito.
En el presente debemos sufrir y tratar de curar nuestras heridas, eso si, haciendo caso omiso de lo que nuestras pasadas cicatrices nos puedan decir sobre ellas. Lo viejo siempre tiene miedo de perder frente a lo nuevo, sea esta una sensación real o algo inventado para poder justificar genocidios y muerte.
Es en el presente donde quiero vivir mis errores, y por cada uno que cometo, hay otros cien mas que están por cometer. Mi pata está tan metida hasta el fondo que el cieno me llega hasta las orejas, y no he sido todavía capaz de alterar mis ciclos comunes para cambiar mis pautas de comportamiento y dejar de hacer, hablemos claro, el gilipollas.
Claro que si mis errores fuesen tan amplios como los de otros, desde luego que otro gallo cantaría. Yo puedo pensar que soy un fracasado, sin curro, con una carrera por terminar, etc, etc...pero otros que siguen sueltos por ahi, son errores andantes, que encima, a pesar de saberlo y de notarlo, son capaces de arrastrar los que les rodean al fango y a la mierda que llenan sus cabezas.
Por eso no me considero un fracasado, porque a pesar de que hay cosas que hago mal, también hay muchas otras que hago bien, muy bien, y curiosamente, son esas pequeñas cosas las que mas me gustan y mas feliz me hacen. Porque a pesar de todo siempre hay gente que está peor que tú: sin saber que hacer en la vida, sin amigos, sin una pizca de entendimiento, de razón. Y no me da pena alguna. No.
Yo creo en quien debo creer, y me rodeo de la gente de la que debo rodearme, y eso es algo que hace tiempo no podía afirmar sin pensarmelo dos o tres veces.
Todos tenemos heridas, comunes, singulares, propias de la edad, de los amorios, de las aventuras, del odio, de la avaricia, de la ira, pero son nuestra marca de identidad, mas que las huellas dactilares, el ADN o la saliva.
Mis heridas pueden parecer profundas, pero realmente me quejo de vicio. Solo me gusta estar aislado de vez en cuando para reflexionar sobre todo aquello en lo que no puedo pensar entre el humo y el ruido de la capital.
7.23.2008
Asuntos pendientes I: la vida
“¿Creen que pueden empalar su alma en sus cuchillos? ¿Que si cortan lo bastante profundamente, extraerán sus sueños de la cabeza, desnudos, retorciéndose y gritando? La razón es, como mucho, insuficiente.”
El señor de los sueños
Al borde de la locura
Ha abierto una puerta, y aun así parece que no hay suficiente aire en la habitación para sus cuerpos. Se queda parada, pensando, en el borde de la cama, con aspecto ausente, y se justifica todo lo ocurrido con un simple “estoy acabada”. No atiende a razones, no tiene tiempo, ni ganas, ni necesidad alguna de que le recuerden que no sabe donde esta, que no encuentra sentido a todo aquello en lo que antes creía, y que le aterra no saber que ha podido hacer bajo los efectos del alcohol y de las drogas.
Pero es lo suficientemente lista y atemperada como para no hacer notar su total falta de coordinación mental. Suspiro profundo, una extremidad en el suelo, luego viene la otra, por fin en pie, un paso, otro paso, y finalmente el destino: el cuarto de baño. Totalmente recta sobre el lavabo, observa su cara, los rasgos que tantos problemas le han traído, la calidez de una mirada que ha fundido en cuestión de segundos los corazones de los mas duros hombres de negocios, de los jefes de la mafia mas implacables, de los asesinos mas crueles y sanguinarios de la historia, y que sin embargo de poco le valió para mantener a su lado a la persona querida, a la familia, a los amigos…
La soledad hace presa sobre su cuello, y nota unos dedos fríos que le recorren la nuca y que acarician su garganta tostada por el sol, unos dedos que le dan a entender que cuando quiera, como quiera y donde quiera, puede acabar con todo esto.
Las muñecas. Se mira las muñecas, en un acto reflejo que tanta condescendencia le ha causado, y ve cortes. Decenas de cortes, unos mas profundos que otros, pero cortes igualmente. A cuchillo, cuchilla, con navaja, con cristal, con hierro, con acero, con aluminio, cortes con quemadura incluida, cortes que dejan la piel suave, cortes que hacen que los pelos de la espalda se retuerzan de dolor, cortes que hacen mas cortes y que necesitan ser cortados por pura desidia y malicia. Cortes y más cortes y más cortes.
Se sienta sobre la taza del inodoro. Sus manos resbalan por las piernas y las lágrimas caen sobre su regazo.
Nunca ha sido persona muy dada a pedir o tratar de ser favorecida por el destino, pero en esos instantes en los que el planteamiento de su existencia se aproxima a la muerte y la vida, a los planos materiales, a la decadencia, a la abstracción, a la realidad y los sueños, a las drogas, a la caída en picado en dirección a ninguna parte, en esos instantes requiere de ayuda. Requiere de ayuda, lo admite, pero no tiene a quien pedirla.
El otro cuerpo se mueve, comienza a desperezarse. Ella avanza en silencio hacia la puerta con toda la rapidez que le permiten sus ajados pies, recoge como en una nube toda su ropa, al menos toda la que recuerda que llevaba puesta, abre sus pulmones al llegar al pasillo, y cuando ha atravesado prácticamente el vestíbulo del hotel, hecha a correr como si le persiguieran una turba de fanáticos con espadas y puñales.
Y corre, corre, sin rumbo fijo, sin pararse a mirar alrededor, corre porque tiene que huir, porque sus ojos llorosos delatan su presencia animosa, porque la presión que nota en su cabeza le hace pensar en enfermedades raras, en tiempos pasados en hospitales desconocidos, en callejuelas estrechas que han resistido como por azar al paso del tiempo, a las inclemencias del clima y las veleidades de los humanos, empeñados en hacer pequeño lo moralmente valido, y grande lo que hace tiempo esta hundido y perdido bajo el océano.
Cuando ha cruzado doce o trece calles al galope, cuando se da cuenta de que como persona que es debe respirar para mantenerse con vida, aunque eso poco le importe ahora, se detiene. Se detiene y se apoya contra un murete levantado en medio de ninguna parte, como si de un monumento a la soledad y el abandono se tratara. Un murete que le recuerda su vida, sus penas y sus glorias, sus fracasos, sus desplomes, sus cientos de huidas a la desesperada. Con un trazo de colores brillantes, palabras y dibujos se entretejen sin piedad en la desgajada pared, como temerosas de que al mirarlas alguien pueda encontrar significado a sus formas y estructuras. Se gira por completo para tratar de descifrar lo que la pared tiene que decir, y aunque en un primer momento el sentido parece ser laxo e inconexo, tras breves pasadas rápidas sobre los puntos principales del dibujo, este comienza a tomar forma.
Una serie de personas están persiguiendo lo que parece ser un oso, a la carrera, a través de una pequeña pradera rodeada de árboles, un claro en un bosque, y las personas, armadas con palos y con cuchillos, tratan de rodear al animal. Junto a las imágenes, las palabras forman una especie de poema, una oda a los tiempos en los que la especie humana no tenía tantas preocupaciones y podía dedicarse al ocio y al amor.
Pasan los minutos, el silencio sepulcral que le rodea es ignorado como son ignoradas las contemplaciones de personas tristes que creen ver a una yonqui acabada mirando una pared sin sentido alguno, personas que aun a pesar de todo, no creen necesario malgastar un poco de su tiempo en preguntarse que hace un chica joven, bien vestida y con aspecto de haber sufrido un shock grave, parada en mitad de la calle, observando detenidamente un mural que un par de chavales se entretuvieron en pintar hace un par de meses, puede que para alejar sus mentes de problemas cotidianos, de drogas, de alcohol, de corrupción mental, de falta de cariño, o simplemente por placer, por puro placer.
Pasan los minutos, y por más que reflexiona no logra encontrarle un verdadero sentido al mensaje. Es más, no le gusta el mensaje en cuestión. Le parece falto de sensibilidad histórica, de rigor, de veracidad. ¿Quién puede afirmar con tanta satisfacción, con tan poca lucidez que hace miles de años se vivía mejor? Se viviría igual, solo que entonces los problemas serían otros, más, menos complejos, problemas sin solución, problemas que acarreaban la muerte del oprimido, problemas de todo tipo, pero problemas al fin y al cabo.
¿Qué sentido tiene denotar que en el mundo actual, sobre todo en el “paraíso” occidental, nos hemos inventado cientos de problemas porque nuestro ocio no da más de sí? ¿Cuánto tiempo hemos tardado en entender que la verdad nunca es mas que un trozo del mundo, que nuestros ojos no pueden mas que llorar ante la inmensidad del planeta, de la vida, de todo lo que compartimos con el resto de los humanos, que aunque pueda parecer estúpido, los sentimientos resbalan entre nuestras mejillas, ya que la vida es tristeza, infinita, inconmensurable, inmensa, inalcanzable, inacabable, la vida es sorpresa, es susto, es soportar prioridades empresariales, calvarios sociales, desaparición de toda ética por el bien común, aceptación de lo malvadamente cotidiano, y negación de la bondad intrínseca a todo individuo?¿Qué creen poder conseguir dibujando por paredes anónimas cosas así?¿Pretenden encontrar una medicina mágica que aplicar sobre las heridas que no reposan físicamente sobre nuestros cuerpos?¿Creen poder hallar el bien puro, la bondad innata, la autocomplacencia, el poder necesario para expulsar a los demonios que nos gobiernan?¿Creen de verdad en cosas así?
Sigue pasando el tiempo. Claro, es difícil detenerlo en realidad. En realidad imposible.
Nunca ha tenido miedo, pero en ocasiones como esta le asaltan las dudas acerca de su condición de humana compungida e inestable. ¿Cuántas veces ha huido ya? ¿Cuántas con las manos vacías tras no recordar nada de lo ocurrido?
Intenta ser racional, venga. Trata de comprender porque uno hace lo que hace, porque en ocasiones los seres humanos somos capaces de las peores cosas si creemos en ellas. Consíguelo y serás premiado. Fracasa y tu destierro al mundo de los ilusos y los soñadores será inmediato.
No quiere ser nada. No quiere ser nadie. No quiere estar. No quiere sentir. Y en ocasiones preferiría no existir, no haber existido nunca.
¿Hay motivos para la melancolía en el mundo en que vivimos? ¿Tenemos liviano derecho a estar tristes ocupando el lugar que ocupamos?
¿Cuánto hemos gastado? ¿Cuántas veces hemos atribuido nuestra sangría personal al bienestar de los demás?
Las posibilidades son infinitas, casi tantas como realidades alternativas parecen existir. En ocasiones no tenemos más que mostrarnos como lo que somos para que se nos permita avanzar y atravesar las puertas del cielo.
Sonríe y avanza a pasos agigantados hacia el final de los tiempos, hacia el lugar donde todo tiene un sentido y donde las personas que cubren la tierra igual que lo hace el agua o la arena o los demás animales, van a estancarse.
No, no, en realidad hacia lo que avanza es en dirección a ninguna parte, se aleja del murete con paso rápido, pero sin un lugar físico en mente. Trata de preguntarse que haría otro en su lugar, pero lo que no encuentra un porque común se separa con alevosía y por la espalda del resto de las preguntas hechas y por hacer.
Sigue en la calle, claro. Sigue porque sigue sin tener donde ir. Una puerta. Una puerta pintada de verde en medio de la ciudad. Un vestigio cercano de un pasado ausente y marchito del que no se ha conservado prácticamente nada. No por un reducido interés, sino por desidia, pereza, codicia entre hombres, corrupción y falta total de palabra.
Acércate, parece decir el mensaje escrito en la puerta. Acércate a mi madera gastada, a mi pintura descolorida, a mi pomo oxidado, acércate para que podamos verte de cerca, niña, para que podamos observar bien tu belleza, tu encanto y tu maravillosa presencia. Acércate porque con total seguridad seremos los únicos de los que oirás cosas bonitas. Los únicos que te lo dirán porque lo piensan de verdad, que no quieren conseguir algo a cambio, que no desean aprovecharse de tu inocencia, de tu aparente locura para cometer actos carnales que cualquier hombre sensato rechazaría, no por impuros, no por escandalosos, sino por malvados para contigo.
Se aproxima con temor, pese a que entiende perfectamente lo que le están diciendo, pese a que ella tiempo ha que asumió esa dicotomía de la que hablan los habitantes del otro lado. Pero sigue teniendo miedo. ¿Quién son esa gente?¿Qué pueden querer de ella, que no persigue bien alguno, que lo poco que desea se enmarca en una muerte perfecta, indolora, incolora, en la inexistencia como punto de inflexión en una situación tragicómica llena de altibajos, en las visiones preparadas por los magos y hechiceros que han infectado su parcialidad desde que vino al mundo?
Controla las pasiones malditas que nos traicionan y nos acarician la espalda como síntoma de debilidad. Las controla y se siente más segura. Parece saber lo que hay saber para actuar, bien sea que se gane unos cuantos golpes bajo las estrellas.
Venga, parece decirse, me voy a acercar, puede que lo tengan que ofrecerme no me interese, o quizás me descubran aspectos de mi propio ser que desconocía hasta el momento, que me convenzan o me condenen a soportar una carga mas fuerte de lo que mi cuerpo pueda resistir.
Se toca los ojos, para comprobar que ha visto la puerta, que las voces que parecían hablarle desde el otro lado no son una fantasía bien preparada por su carácter esquizo. Se rasca los bordes de los parpados, y se acaricia los nudillos tras haberlo hecho, como temerosa de que lo que realmente sea fantástico sea la imagen de su propio cuerpo. Pero no, su cuerpo existe, sus ojos se mueven y se humedecen tras sus parpados, que a pesar de resultar en ocasiones una carga demasiado pesada, siguen ahí, resguardando las corneas y las pupilas. Y los nudillos. Los nudillos han golpeado demasiadas veces su propia cara como para que no tengan una presencia innegable. Es real. Todo real. Adelante entonces.
Está tocando la puerta.
Se ha acercado lo suficiente como para que sus dedos se encuentren de pronto acariciando las estrías rayadas de madera que se han desarrollado por toda la superficie con el paso de los años.
Acariciar es un acto enrevesadamente sencillo. Todo es fácil de hacer si se tienen los protocolos adecuados para actuar, pero cuando uno se halla perdido, se ha alejado lo suficiente de la manada como para que nadie pueda escuchar sus gritos, y estos no puedan ser transportados por el viento, entonces se vuelve muy complicado. Complicado porque no resulta adecuado prestar tu cabeza a unos juegos tan extraños, a cosas que nadie entiende y que los pocos que lo hacen son quienes lo manejan y no atienden a razones ni buenas intenciones.
Mientras acaricia la puerta le vienen a la mente recuerdos de antaño, de épocas pasadas, de epopeyas gloriosas en mundos, sistemas, universos transversales, ajenos al restañar de la plata y el oro, de la sangre y la mugre en orbes lejanos y puede que destruidos hace centenares de milenios, planetas que no son mas que reflejos luminosos que se transmiten a través del tiempo, milagrosos vestigios de lugares oscuros y grisáceos, que se han conservado en el imaginario colectivo del universo creador, central y único.
Como respuesta inmediata a sus reflexiones, la puerta verde desgajada por el tiempo y los rigores de la meteorología comienza a abrirse, dejando pasar a su través pequeños rayos de sol que inician su andadura matutina.
Ella se inclina como quien se mira en un espejo y comienza a cantar para sus adentros. ¡Rayitos, rayitos de sol, amantes de verdad, intentad seguidme a través de esta puerta, porque creo que si entro por ella, no voy a regresar jamás!
Bien pensado, el remedio nunca es peor que la enfermedad. Lo que realmente mata, y muy, muy despacio, es la inactividad total a la que la enfermedad condena de una manera irreversible. Y eso es tan simple como que la espera se torna dolorosa e inacabable aun a pesar de ser comprensible cien por cien.
Si tan deshecha se encuentra mi vida, si mi situación personal actual es un completo desastre, un puzzle al que le faltan la mitad de las piezas, no tiene sentido alguno no atravesar unas cuantas puertas, pues ¿Qué mal pueden hacerme aquellos que estén al otro lado?¿acaso no atravesó Alicia el espejo antes? Bueno, bien es cierto que en ese sentido, aquel relato no es más que el reflejo enfermizo de un supuesto pedófilo, pero no por ello deja de ser un buen reflejo. Lo que Alicia consiguió al pasar al otro lado, fue un mayor conocimiento del fuego, de la verdad que ardía en su interior, y que exigía a gritos ser desvelada.
Puesto que nada podía alegar en contra del argumento de atravesar la puerta, lo hizo.
Y hasta aquí podemos continuar con la historia. El resto, a su debido tiempo y en el lugar indicado.
El señor de los sueños
Al borde de la locura
Ha abierto una puerta, y aun así parece que no hay suficiente aire en la habitación para sus cuerpos. Se queda parada, pensando, en el borde de la cama, con aspecto ausente, y se justifica todo lo ocurrido con un simple “estoy acabada”. No atiende a razones, no tiene tiempo, ni ganas, ni necesidad alguna de que le recuerden que no sabe donde esta, que no encuentra sentido a todo aquello en lo que antes creía, y que le aterra no saber que ha podido hacer bajo los efectos del alcohol y de las drogas.
Pero es lo suficientemente lista y atemperada como para no hacer notar su total falta de coordinación mental. Suspiro profundo, una extremidad en el suelo, luego viene la otra, por fin en pie, un paso, otro paso, y finalmente el destino: el cuarto de baño. Totalmente recta sobre el lavabo, observa su cara, los rasgos que tantos problemas le han traído, la calidez de una mirada que ha fundido en cuestión de segundos los corazones de los mas duros hombres de negocios, de los jefes de la mafia mas implacables, de los asesinos mas crueles y sanguinarios de la historia, y que sin embargo de poco le valió para mantener a su lado a la persona querida, a la familia, a los amigos…
La soledad hace presa sobre su cuello, y nota unos dedos fríos que le recorren la nuca y que acarician su garganta tostada por el sol, unos dedos que le dan a entender que cuando quiera, como quiera y donde quiera, puede acabar con todo esto.
Las muñecas. Se mira las muñecas, en un acto reflejo que tanta condescendencia le ha causado, y ve cortes. Decenas de cortes, unos mas profundos que otros, pero cortes igualmente. A cuchillo, cuchilla, con navaja, con cristal, con hierro, con acero, con aluminio, cortes con quemadura incluida, cortes que dejan la piel suave, cortes que hacen que los pelos de la espalda se retuerzan de dolor, cortes que hacen mas cortes y que necesitan ser cortados por pura desidia y malicia. Cortes y más cortes y más cortes.
Se sienta sobre la taza del inodoro. Sus manos resbalan por las piernas y las lágrimas caen sobre su regazo.
Nunca ha sido persona muy dada a pedir o tratar de ser favorecida por el destino, pero en esos instantes en los que el planteamiento de su existencia se aproxima a la muerte y la vida, a los planos materiales, a la decadencia, a la abstracción, a la realidad y los sueños, a las drogas, a la caída en picado en dirección a ninguna parte, en esos instantes requiere de ayuda. Requiere de ayuda, lo admite, pero no tiene a quien pedirla.
El otro cuerpo se mueve, comienza a desperezarse. Ella avanza en silencio hacia la puerta con toda la rapidez que le permiten sus ajados pies, recoge como en una nube toda su ropa, al menos toda la que recuerda que llevaba puesta, abre sus pulmones al llegar al pasillo, y cuando ha atravesado prácticamente el vestíbulo del hotel, hecha a correr como si le persiguieran una turba de fanáticos con espadas y puñales.
Y corre, corre, sin rumbo fijo, sin pararse a mirar alrededor, corre porque tiene que huir, porque sus ojos llorosos delatan su presencia animosa, porque la presión que nota en su cabeza le hace pensar en enfermedades raras, en tiempos pasados en hospitales desconocidos, en callejuelas estrechas que han resistido como por azar al paso del tiempo, a las inclemencias del clima y las veleidades de los humanos, empeñados en hacer pequeño lo moralmente valido, y grande lo que hace tiempo esta hundido y perdido bajo el océano.
Cuando ha cruzado doce o trece calles al galope, cuando se da cuenta de que como persona que es debe respirar para mantenerse con vida, aunque eso poco le importe ahora, se detiene. Se detiene y se apoya contra un murete levantado en medio de ninguna parte, como si de un monumento a la soledad y el abandono se tratara. Un murete que le recuerda su vida, sus penas y sus glorias, sus fracasos, sus desplomes, sus cientos de huidas a la desesperada. Con un trazo de colores brillantes, palabras y dibujos se entretejen sin piedad en la desgajada pared, como temerosas de que al mirarlas alguien pueda encontrar significado a sus formas y estructuras. Se gira por completo para tratar de descifrar lo que la pared tiene que decir, y aunque en un primer momento el sentido parece ser laxo e inconexo, tras breves pasadas rápidas sobre los puntos principales del dibujo, este comienza a tomar forma.
Una serie de personas están persiguiendo lo que parece ser un oso, a la carrera, a través de una pequeña pradera rodeada de árboles, un claro en un bosque, y las personas, armadas con palos y con cuchillos, tratan de rodear al animal. Junto a las imágenes, las palabras forman una especie de poema, una oda a los tiempos en los que la especie humana no tenía tantas preocupaciones y podía dedicarse al ocio y al amor.
Pasan los minutos, el silencio sepulcral que le rodea es ignorado como son ignoradas las contemplaciones de personas tristes que creen ver a una yonqui acabada mirando una pared sin sentido alguno, personas que aun a pesar de todo, no creen necesario malgastar un poco de su tiempo en preguntarse que hace un chica joven, bien vestida y con aspecto de haber sufrido un shock grave, parada en mitad de la calle, observando detenidamente un mural que un par de chavales se entretuvieron en pintar hace un par de meses, puede que para alejar sus mentes de problemas cotidianos, de drogas, de alcohol, de corrupción mental, de falta de cariño, o simplemente por placer, por puro placer.
Pasan los minutos, y por más que reflexiona no logra encontrarle un verdadero sentido al mensaje. Es más, no le gusta el mensaje en cuestión. Le parece falto de sensibilidad histórica, de rigor, de veracidad. ¿Quién puede afirmar con tanta satisfacción, con tan poca lucidez que hace miles de años se vivía mejor? Se viviría igual, solo que entonces los problemas serían otros, más, menos complejos, problemas sin solución, problemas que acarreaban la muerte del oprimido, problemas de todo tipo, pero problemas al fin y al cabo.
¿Qué sentido tiene denotar que en el mundo actual, sobre todo en el “paraíso” occidental, nos hemos inventado cientos de problemas porque nuestro ocio no da más de sí? ¿Cuánto tiempo hemos tardado en entender que la verdad nunca es mas que un trozo del mundo, que nuestros ojos no pueden mas que llorar ante la inmensidad del planeta, de la vida, de todo lo que compartimos con el resto de los humanos, que aunque pueda parecer estúpido, los sentimientos resbalan entre nuestras mejillas, ya que la vida es tristeza, infinita, inconmensurable, inmensa, inalcanzable, inacabable, la vida es sorpresa, es susto, es soportar prioridades empresariales, calvarios sociales, desaparición de toda ética por el bien común, aceptación de lo malvadamente cotidiano, y negación de la bondad intrínseca a todo individuo?¿Qué creen poder conseguir dibujando por paredes anónimas cosas así?¿Pretenden encontrar una medicina mágica que aplicar sobre las heridas que no reposan físicamente sobre nuestros cuerpos?¿Creen poder hallar el bien puro, la bondad innata, la autocomplacencia, el poder necesario para expulsar a los demonios que nos gobiernan?¿Creen de verdad en cosas así?
Sigue pasando el tiempo. Claro, es difícil detenerlo en realidad. En realidad imposible.
Nunca ha tenido miedo, pero en ocasiones como esta le asaltan las dudas acerca de su condición de humana compungida e inestable. ¿Cuántas veces ha huido ya? ¿Cuántas con las manos vacías tras no recordar nada de lo ocurrido?
Intenta ser racional, venga. Trata de comprender porque uno hace lo que hace, porque en ocasiones los seres humanos somos capaces de las peores cosas si creemos en ellas. Consíguelo y serás premiado. Fracasa y tu destierro al mundo de los ilusos y los soñadores será inmediato.
No quiere ser nada. No quiere ser nadie. No quiere estar. No quiere sentir. Y en ocasiones preferiría no existir, no haber existido nunca.
¿Hay motivos para la melancolía en el mundo en que vivimos? ¿Tenemos liviano derecho a estar tristes ocupando el lugar que ocupamos?
¿Cuánto hemos gastado? ¿Cuántas veces hemos atribuido nuestra sangría personal al bienestar de los demás?
Las posibilidades son infinitas, casi tantas como realidades alternativas parecen existir. En ocasiones no tenemos más que mostrarnos como lo que somos para que se nos permita avanzar y atravesar las puertas del cielo.
Sonríe y avanza a pasos agigantados hacia el final de los tiempos, hacia el lugar donde todo tiene un sentido y donde las personas que cubren la tierra igual que lo hace el agua o la arena o los demás animales, van a estancarse.
No, no, en realidad hacia lo que avanza es en dirección a ninguna parte, se aleja del murete con paso rápido, pero sin un lugar físico en mente. Trata de preguntarse que haría otro en su lugar, pero lo que no encuentra un porque común se separa con alevosía y por la espalda del resto de las preguntas hechas y por hacer.
Sigue en la calle, claro. Sigue porque sigue sin tener donde ir. Una puerta. Una puerta pintada de verde en medio de la ciudad. Un vestigio cercano de un pasado ausente y marchito del que no se ha conservado prácticamente nada. No por un reducido interés, sino por desidia, pereza, codicia entre hombres, corrupción y falta total de palabra.
Acércate, parece decir el mensaje escrito en la puerta. Acércate a mi madera gastada, a mi pintura descolorida, a mi pomo oxidado, acércate para que podamos verte de cerca, niña, para que podamos observar bien tu belleza, tu encanto y tu maravillosa presencia. Acércate porque con total seguridad seremos los únicos de los que oirás cosas bonitas. Los únicos que te lo dirán porque lo piensan de verdad, que no quieren conseguir algo a cambio, que no desean aprovecharse de tu inocencia, de tu aparente locura para cometer actos carnales que cualquier hombre sensato rechazaría, no por impuros, no por escandalosos, sino por malvados para contigo.
Se aproxima con temor, pese a que entiende perfectamente lo que le están diciendo, pese a que ella tiempo ha que asumió esa dicotomía de la que hablan los habitantes del otro lado. Pero sigue teniendo miedo. ¿Quién son esa gente?¿Qué pueden querer de ella, que no persigue bien alguno, que lo poco que desea se enmarca en una muerte perfecta, indolora, incolora, en la inexistencia como punto de inflexión en una situación tragicómica llena de altibajos, en las visiones preparadas por los magos y hechiceros que han infectado su parcialidad desde que vino al mundo?
Controla las pasiones malditas que nos traicionan y nos acarician la espalda como síntoma de debilidad. Las controla y se siente más segura. Parece saber lo que hay saber para actuar, bien sea que se gane unos cuantos golpes bajo las estrellas.
Venga, parece decirse, me voy a acercar, puede que lo tengan que ofrecerme no me interese, o quizás me descubran aspectos de mi propio ser que desconocía hasta el momento, que me convenzan o me condenen a soportar una carga mas fuerte de lo que mi cuerpo pueda resistir.
Se toca los ojos, para comprobar que ha visto la puerta, que las voces que parecían hablarle desde el otro lado no son una fantasía bien preparada por su carácter esquizo. Se rasca los bordes de los parpados, y se acaricia los nudillos tras haberlo hecho, como temerosa de que lo que realmente sea fantástico sea la imagen de su propio cuerpo. Pero no, su cuerpo existe, sus ojos se mueven y se humedecen tras sus parpados, que a pesar de resultar en ocasiones una carga demasiado pesada, siguen ahí, resguardando las corneas y las pupilas. Y los nudillos. Los nudillos han golpeado demasiadas veces su propia cara como para que no tengan una presencia innegable. Es real. Todo real. Adelante entonces.
Está tocando la puerta.
Se ha acercado lo suficiente como para que sus dedos se encuentren de pronto acariciando las estrías rayadas de madera que se han desarrollado por toda la superficie con el paso de los años.
Acariciar es un acto enrevesadamente sencillo. Todo es fácil de hacer si se tienen los protocolos adecuados para actuar, pero cuando uno se halla perdido, se ha alejado lo suficiente de la manada como para que nadie pueda escuchar sus gritos, y estos no puedan ser transportados por el viento, entonces se vuelve muy complicado. Complicado porque no resulta adecuado prestar tu cabeza a unos juegos tan extraños, a cosas que nadie entiende y que los pocos que lo hacen son quienes lo manejan y no atienden a razones ni buenas intenciones.
Mientras acaricia la puerta le vienen a la mente recuerdos de antaño, de épocas pasadas, de epopeyas gloriosas en mundos, sistemas, universos transversales, ajenos al restañar de la plata y el oro, de la sangre y la mugre en orbes lejanos y puede que destruidos hace centenares de milenios, planetas que no son mas que reflejos luminosos que se transmiten a través del tiempo, milagrosos vestigios de lugares oscuros y grisáceos, que se han conservado en el imaginario colectivo del universo creador, central y único.
Como respuesta inmediata a sus reflexiones, la puerta verde desgajada por el tiempo y los rigores de la meteorología comienza a abrirse, dejando pasar a su través pequeños rayos de sol que inician su andadura matutina.
Ella se inclina como quien se mira en un espejo y comienza a cantar para sus adentros. ¡Rayitos, rayitos de sol, amantes de verdad, intentad seguidme a través de esta puerta, porque creo que si entro por ella, no voy a regresar jamás!
Bien pensado, el remedio nunca es peor que la enfermedad. Lo que realmente mata, y muy, muy despacio, es la inactividad total a la que la enfermedad condena de una manera irreversible. Y eso es tan simple como que la espera se torna dolorosa e inacabable aun a pesar de ser comprensible cien por cien.
Si tan deshecha se encuentra mi vida, si mi situación personal actual es un completo desastre, un puzzle al que le faltan la mitad de las piezas, no tiene sentido alguno no atravesar unas cuantas puertas, pues ¿Qué mal pueden hacerme aquellos que estén al otro lado?¿acaso no atravesó Alicia el espejo antes? Bueno, bien es cierto que en ese sentido, aquel relato no es más que el reflejo enfermizo de un supuesto pedófilo, pero no por ello deja de ser un buen reflejo. Lo que Alicia consiguió al pasar al otro lado, fue un mayor conocimiento del fuego, de la verdad que ardía en su interior, y que exigía a gritos ser desvelada.
Puesto que nada podía alegar en contra del argumento de atravesar la puerta, lo hizo.
Y hasta aquí podemos continuar con la historia. El resto, a su debido tiempo y en el lugar indicado.
6.20.2008
Miller Matasdslda´ñlsad´ñla´d as´dlñas(controlling my feelings for too long...)
Ya está. Se acabó.
El XXX es el numero redondo, es la definición mas pura que existe del porno mas duro que nadie va a rodar jamás, de ese con amputadas y perros muertos, etc,etc...
Bizarro, vamos. Bizarro.
Ha sido un año cansino, sucio, cruel y traicionero, como muchos de los que creíamos nuestros amigos, y puede ser que este sea el momento de hablar de ello. Me lea quien me lea, que sepan esto: no odio a nadie, se acabó esa máxima en mi vida. Tratad de superarlo.
Se acabó, y el número XXX mas que señalar nada real a lo que aferrarse, parece un final digno de una cuenta bancaria.
¿Y qué?
¿He provocado a alguien?
¿No?
Con los tiempos que corren, con tanto falso artista, tanto hipócrita, es complicado. Cualquier imbécil que se precie puede criticar al gobierno, ponerse unas gafas de pasta y cargar contra el mundo de la musica, de la moda, del cine, del arte, y mas tarde abrirse bien el culo ante una propina que otros con más dignidad jamás aceptarían.
Existen pactos. Eso es cierto. Os juré no venderme nunca, y no sé si lo cumpliré o no, pero lo que tengo claro es que siempre haré lo que me salga de mis partes pudientes. Lo he repetido hasta la saciedad. En estos tiempos que (nos) corren (a hostias), en los que todo parece estar ya inventado, lo poco que puede hacer sobrellevar la depresión por la perdida de la originalidad a un "freak" como yo es la dignidad de saberse fiel a lo que se piensa, algo complicado.
Lo he repetido hasta la saciedad. Y podría seguir haciéndolo, pero no tengo ganas, y tengo que estudiar. Y me harta hablar para las paredes.
Por lo tanto, se acabó el ciclo Miller hasta nueva orden de los de arriba(cerebrito, si tú me ayudas en este momento, prometo no hacerte daño durante un tiempo...), que por supuesto son intempestivos e incontrolables.
Pero Miller sigue vivo, en nuestros corazones. En este blog. Os invito a que participéis, los pocos que seguís esto, en un proyecto digno de unos genios sublimes como vosotros: haced vuestro Miller Matadero. Ponedle el número que mas os guste y hacedlo vuestro. Copyleft para todo la familia. Publicad de cuando en cuando una entrada, y todos comentaremos. (Siempre daré la excusa de que me he aburrido.)
Proyecto colectivo, todos invitados a participar. Sólo es una sugerencia.
Ya me enteraré algún día si la habéis hecho vuestra.
De momento ha llegado la hora de hacer otras cosas. De empezar otros proyectos dentro de esta entidad común llamada Comoalmasdemetal.
Si es que me he aburrido...¡Te he dicho que como me sigas haciendo fotos te voy a meter la cámara por el culo!
El XXX es el numero redondo, es la definición mas pura que existe del porno mas duro que nadie va a rodar jamás, de ese con amputadas y perros muertos, etc,etc...
Bizarro, vamos. Bizarro.
Ha sido un año cansino, sucio, cruel y traicionero, como muchos de los que creíamos nuestros amigos, y puede ser que este sea el momento de hablar de ello. Me lea quien me lea, que sepan esto: no odio a nadie, se acabó esa máxima en mi vida. Tratad de superarlo.
Se acabó, y el número XXX mas que señalar nada real a lo que aferrarse, parece un final digno de una cuenta bancaria.
¿Y qué?
¿He provocado a alguien?
¿No?
Con los tiempos que corren, con tanto falso artista, tanto hipócrita, es complicado. Cualquier imbécil que se precie puede criticar al gobierno, ponerse unas gafas de pasta y cargar contra el mundo de la musica, de la moda, del cine, del arte, y mas tarde abrirse bien el culo ante una propina que otros con más dignidad jamás aceptarían.
Existen pactos. Eso es cierto. Os juré no venderme nunca, y no sé si lo cumpliré o no, pero lo que tengo claro es que siempre haré lo que me salga de mis partes pudientes. Lo he repetido hasta la saciedad. En estos tiempos que (nos) corren (a hostias), en los que todo parece estar ya inventado, lo poco que puede hacer sobrellevar la depresión por la perdida de la originalidad a un "freak" como yo es la dignidad de saberse fiel a lo que se piensa, algo complicado.
Lo he repetido hasta la saciedad. Y podría seguir haciéndolo, pero no tengo ganas, y tengo que estudiar. Y me harta hablar para las paredes.
Por lo tanto, se acabó el ciclo Miller hasta nueva orden de los de arriba(cerebrito, si tú me ayudas en este momento, prometo no hacerte daño durante un tiempo...), que por supuesto son intempestivos e incontrolables.
Pero Miller sigue vivo, en nuestros corazones. En este blog. Os invito a que participéis, los pocos que seguís esto, en un proyecto digno de unos genios sublimes como vosotros: haced vuestro Miller Matadero. Ponedle el número que mas os guste y hacedlo vuestro. Copyleft para todo la familia. Publicad de cuando en cuando una entrada, y todos comentaremos. (Siempre daré la excusa de que me he aburrido.)
Proyecto colectivo, todos invitados a participar. Sólo es una sugerencia.
Ya me enteraré algún día si la habéis hecho vuestra.
De momento ha llegado la hora de hacer otras cosas. De empezar otros proyectos dentro de esta entidad común llamada Comoalmasdemetal.
Si es que me he aburrido...¡Te he dicho que como me sigas haciendo fotos te voy a meter la cámara por el culo!
6.13.2008
Miller Matadero XXX( vistazo previo)
Agua, agua.
Y hasta aqui puedo leer.
PD: porque se acabaron las grandilocuentes chorradas.
PD2: porque me han cortado las etiquetas de todas las camisetas.
PD3: porque no recuerdo donde guardo el azucar.
PD4:porque estoy harto de discutir cosas que no se si realmente me importan.
PD5: porque no entiendo, ni quiero hacerlo, y soy mas feliz ignorante.
PD6:porque me sale de las criadillas.
PD7: porque me gusta respirar aire cargado de humedad.
PD8:porque me gusta la montaña, pero también me gusta el mar.
PD9: porque respeto el silencio.
PD10: porque a veces también lo rompo de manera estrepitosa.
PD11: porque 11 veces he lamentado no haber lamentado antes lamentar lo que debia haber callado.
PD12:porque me he quedado antontado mirando fuegos artificiales.
PD13: porque hace tiempo dejé de creer en la mala suerte.
PD14: y porque el destino hace años que se me resiste. ¡Púdrete!
Vino, vino.
Y hasta aqui puedo leer.
PD: porque se acabaron las grandilocuentes chorradas.
PD2: porque me han cortado las etiquetas de todas las camisetas.
PD3: porque no recuerdo donde guardo el azucar.
PD4:porque estoy harto de discutir cosas que no se si realmente me importan.
PD5: porque no entiendo, ni quiero hacerlo, y soy mas feliz ignorante.
PD6:porque me sale de las criadillas.
PD7: porque me gusta respirar aire cargado de humedad.
PD8:porque me gusta la montaña, pero también me gusta el mar.
PD9: porque respeto el silencio.
PD10: porque a veces también lo rompo de manera estrepitosa.
PD11: porque 11 veces he lamentado no haber lamentado antes lamentar lo que debia haber callado.
PD12:porque me he quedado antontado mirando fuegos artificiales.
PD13: porque hace tiempo dejé de creer en la mala suerte.
PD14: y porque el destino hace años que se me resiste. ¡Púdrete!
Vino, vino.
Miller Matadero XXIX(Malo del tó)
¡¡Cucú!!
Me ha contado un pajarito que no hago mas que rodar y rodar, sin llegar a darle sentido a mi vida...
Y toda mi respuesta ha sido pegarle un tiro y asarle para cenar.
Jum, jum, empiezo a disfrutar de su poca carne, y me sabe a poco.
Todo sabe a poco en la vida, pese que tratamos de darle sabor metiéndonos de todo, poniéndonos hasta las cejas de alcohol, y cayendo en espirales espaciales macanudas que nos desnudan con la mirada, que nos convierten en poco mas que polvo de estrellas...
Pero a pesar de todo, ¿sábeis qué?
No me arrepiento de haber matado al pajarito...
Estoy harto de escuchar consejos ajenos, cuando en realidad nadie está más tarde dispuesto a escuchar los míos. Así que ahí va mi último consejo: evitad, de ahora en adelante, dirigirme la palabra para nada que realmente no sea importante. Si quereis contarme que lo estáis pasando mal, que mi pareja tal, que mi pareja cual, que es que tal persona me ha dicho, me ha hecho, me quiere hacer...Recordad(y es importante, que me la suda.
Mostrad un poco de respeto, estáis hablando.
PD: Nihilismo, nihilismo, autodestrucción de la buena, pero antes os destruiré a todos. ¿queréis rabia? tomad dos tazas. Iros a tomar por culo tiranos de lo dulce, soy feliz espantando moscas con el rabo.
Me ha contado un pajarito que no hago mas que rodar y rodar, sin llegar a darle sentido a mi vida...
Y toda mi respuesta ha sido pegarle un tiro y asarle para cenar.
Jum, jum, empiezo a disfrutar de su poca carne, y me sabe a poco.
Todo sabe a poco en la vida, pese que tratamos de darle sabor metiéndonos de todo, poniéndonos hasta las cejas de alcohol, y cayendo en espirales espaciales macanudas que nos desnudan con la mirada, que nos convierten en poco mas que polvo de estrellas...
Pero a pesar de todo, ¿sábeis qué?
No me arrepiento de haber matado al pajarito...
Estoy harto de escuchar consejos ajenos, cuando en realidad nadie está más tarde dispuesto a escuchar los míos. Así que ahí va mi último consejo: evitad, de ahora en adelante, dirigirme la palabra para nada que realmente no sea importante. Si quereis contarme que lo estáis pasando mal, que mi pareja tal, que mi pareja cual, que es que tal persona me ha dicho, me ha hecho, me quiere hacer...Recordad(y es importante, que me la suda.
Mostrad un poco de respeto, estáis hablando.
PD: Nihilismo, nihilismo, autodestrucción de la buena, pero antes os destruiré a todos. ¿queréis rabia? tomad dos tazas. Iros a tomar por culo tiranos de lo dulce, soy feliz espantando moscas con el rabo.
6.03.2008
Miller Matadero XXVIII(señora)
No se preocupe mujer, en una semana lo tendrá arreglado.
¿está usted seguro? que es un asunto muy complejo, no creo yo que tenga una fácil solución, y mire que no es por desanimarle...
Señora, nosotros somos unos expertos, dejelo todo en nuestras manos, y verá como obtenemos una gran mejoría...
Buff, a ver si es verdad, porque yo no me podía imaginar que esto iba a ser lo que tendría en mis manos una vez hecho ese gran desembolso de dinero...porque costó mucho dinero, ¿sabe usted?
Claro, claro que lo sé, tengo uno desde hace tres años, y desde luego que uno espera muchas cosas que le venden, que le pintan bonito antes de darselo, en el folleto, en la pagina web, y luego nada...Y se lo digo yo, que estoy trabajando para ellos...Que lo sé de primera mano...¿qué se cree, que es usted la primera que nos viene con este problema? Nos aseguran durabilidad cien por cien, y al cabo de veinte o veintún años de uso...ala, a tirar porque hace ruidos raros, porque ya no funcionan igual, porque hacen cosas que no deberían hacer...en fin...
Ya, claro, que le voy a decir a usted...Será el pan suyo de cada día..Bueno, bueno, pues mire, está ahí, apoyado en la mesita del salón, lo he tenido que desconectar porque estaba sospechando...¿Y cuánto tiempo dice que tardaran en repararlo?
Nada, señora, nada, un par de semanas en fábrica, y como nuevo, ya verá como se lo dejamos...
Bueno, hijo, pues tenga, una propinilla, para que pueda usted tomarse un café o algo...
Muchas gracias señora...Ale, vamos machote, que te vas a enterar de lo que es un formateo en toda regla...
¿está usted seguro? que es un asunto muy complejo, no creo yo que tenga una fácil solución, y mire que no es por desanimarle...
Señora, nosotros somos unos expertos, dejelo todo en nuestras manos, y verá como obtenemos una gran mejoría...
Buff, a ver si es verdad, porque yo no me podía imaginar que esto iba a ser lo que tendría en mis manos una vez hecho ese gran desembolso de dinero...porque costó mucho dinero, ¿sabe usted?
Claro, claro que lo sé, tengo uno desde hace tres años, y desde luego que uno espera muchas cosas que le venden, que le pintan bonito antes de darselo, en el folleto, en la pagina web, y luego nada...Y se lo digo yo, que estoy trabajando para ellos...Que lo sé de primera mano...¿qué se cree, que es usted la primera que nos viene con este problema? Nos aseguran durabilidad cien por cien, y al cabo de veinte o veintún años de uso...ala, a tirar porque hace ruidos raros, porque ya no funcionan igual, porque hacen cosas que no deberían hacer...en fin...
Ya, claro, que le voy a decir a usted...Será el pan suyo de cada día..Bueno, bueno, pues mire, está ahí, apoyado en la mesita del salón, lo he tenido que desconectar porque estaba sospechando...¿Y cuánto tiempo dice que tardaran en repararlo?
Nada, señora, nada, un par de semanas en fábrica, y como nuevo, ya verá como se lo dejamos...
Bueno, hijo, pues tenga, una propinilla, para que pueda usted tomarse un café o algo...
Muchas gracias señora...Ale, vamos machote, que te vas a enterar de lo que es un formateo en toda regla...
5.05.2008
Miller Matadero XXVII(con palabras por hechos y hechos por errores)
Si no pensáis que lo siento, os equivocáis por completo.
El estar arrepentido es un estado mas, pero tampoco es posible pedir perdón cientos de veces por un error tonto. No le encontraría sentido alguno a una razón que me exige retractarme de todo lo que hago, porque todos cometemos errores. Bueno, puede que los míos sean peores, o quizás puede que por el hecho de ser quien soy, se me tenga en peor consideración.
¿Qué puedo decir?
Que si alguien está dolido, lo siento. No era esa mi intención.
¿Qué más?
Que nadie se ha parado a fijarse en mi situación, pero no me importa. Todo lo que ha pasado, ha pasado, y está ahí, en algún lugar del pasado, esperando a que me despiste para caer sobre mi y despedazarme como si de un mal bicho se tratase.
Pero de veras que lo siento.
No tengo ganas de seguir haciendo daño a nadie, y creo que voy a optar por retirarme.
A partir de este momento, se acabó el hacer tonterías. Que las hagan otros.
¿Que alguien opta por no dirigirme la palabra?
Bueno, no puedo obligar a nadie a hacer lo que no quiere hacer.
Desde hace unos cuantos meses, un pensamiento recurrente me ronda la cabeza.
Y es que, recuerdo la infancia, y me digo cuan fáciles eran las cosas por aquel entonces.
No había rayadas, no problemas, no movidas.
Todo era felicidad, ignorancia de la vida adulta, inmadurez, etc...
Hecho mucho de menos todo eso.
El estar arrepentido es un estado mas, pero tampoco es posible pedir perdón cientos de veces por un error tonto. No le encontraría sentido alguno a una razón que me exige retractarme de todo lo que hago, porque todos cometemos errores. Bueno, puede que los míos sean peores, o quizás puede que por el hecho de ser quien soy, se me tenga en peor consideración.
¿Qué puedo decir?
Que si alguien está dolido, lo siento. No era esa mi intención.
¿Qué más?
Que nadie se ha parado a fijarse en mi situación, pero no me importa. Todo lo que ha pasado, ha pasado, y está ahí, en algún lugar del pasado, esperando a que me despiste para caer sobre mi y despedazarme como si de un mal bicho se tratase.
Pero de veras que lo siento.
No tengo ganas de seguir haciendo daño a nadie, y creo que voy a optar por retirarme.
A partir de este momento, se acabó el hacer tonterías. Que las hagan otros.
¿Que alguien opta por no dirigirme la palabra?
Bueno, no puedo obligar a nadie a hacer lo que no quiere hacer.
Desde hace unos cuantos meses, un pensamiento recurrente me ronda la cabeza.
Y es que, recuerdo la infancia, y me digo cuan fáciles eran las cosas por aquel entonces.
No había rayadas, no problemas, no movidas.
Todo era felicidad, ignorancia de la vida adulta, inmadurez, etc...
Hecho mucho de menos todo eso.
4.23.2008
Miller Matadero XXVI(Estos días azules y este sol de la infancia)
Estos días azules y este sol de la infancia.
Machado, en su lecho de muerte, en una pequeña habitación fría y sucia de un pueblecito francés cercano a la frontera, garabateó esta frase en un papel que alguien arrancó de entre sus dedos una vez sus pulmones hubieron exhalado su ultimo suspiro.
Machado era un genio, un pequeño genio, atormentado, culto, sociable, amigo de sus amigos, buen conversador, un genio patrimonio de un país que culminó su existencia con la suya, un país que se consumió mientras se consumía el de Baeza, y que en cuanto este cruzó la frontera se hundió en su mísera existencia de papeles para comer y conspiraciones paranoicas.
“Por mucho que un hombre valga, nunca tendrá valor mas alto que el de ser hombre” decía su Juan de Mairena, y con una razón que cualquier dios es incapaz de negar, debemos cantar esa coplilla.
Murió Machado, rodeado de los suyos, añorando un sol de la infancia y unos días azules que habían quedado marcados en su memoria, y que habían sido atravesados por una nube gris y negra, con destellos rojos y azules oscuros que poco tenían que ver con los colores que el poeta preconizaba en su verso.
Murió, falleció un 22 de febrero por la tarde, un miércoles de ceniza y frente al mar, ese mar que siempre marcó su poesía, su arte, que cargó de simbolismo regenerativo toda su escritura. Citando de nuevo su Juan de Mairena:
“Otro acontecimiento, también importante, de mi vida es anterior a mi nacimiento. Y fue que unos delfines, equivocando su camino y a favor de marea, se habían adentrado por el Guadalquivir, llegando hasta Sevilla. De toda la ciudad acudió mucha gente, atraída por el insólito espectáculo, a la orilla del río, damitas y galanes, entre ellos los que fueron mis padres, que allí se vieron por vez primera. Fue una tarde de sol, que yo he creído o he soñado recordar alguna vez.”
Los delfines representan la regeneración, como ya he dicho, la sabiduría, la experiencia, pero también dan testimonio de muerte, de luchas, del paso al mas allá.
Y Machado nos dejó. Nos abandonó. Se marchó para siempre. Se alejó dando pasitos tranquilos, moviendo su bastón y saludando con su sombrero a las damas que se iba encontrando por el camino, ese camino al que tantos versos dedicó. Podríamos iniciar aquí un recital de cómo no nos abandonó del todo, de cómo no nos dejó para siempre, ya que su arte estaría siempre vivo, lo podríamos encontrar en todas partes, suministró la fuerza necesaria para que muchos jóvenes lo imitarán y se enamoraran, clamaran a dios, a los delfines, lloraran por Federico, por este país que dejó de serlo cuando él se fue, musitaran canciones de amor por damas desconocidas, callaran ante la evidencia, escucharan, rieran, marcaran el paso para enfrentarse a la muerte y a los que la propician, huyeran y juzgaran la necesidad de cambios para regenerar la sustancia y la humanidad de un mundo lastrado y condenado al abismo desde hace siglos. Para todo eso. Pero no tendría sentido alguno, y a él no le hubiera gustado, por lo humilde y sencillo de su carácter.
Estos días azules y este sol de la infancia…
Nunca había entendido el significado “real” de este verso, de este compendio de sabiduría conservada que encontraron en su mano ajada y derribada por los horrores de la guerra.
Las cosas cambian, la vida muta, se transforma, en ocasiones haciendo mucho ruido, la mayoría de las veces como los buenos ladrones, silenciosa, pausada, respirando bajito para no despertar a los que duermen en el cuarto de al lado.
Muchas veces pasamos por fantasmas que nacen, crecen y mueren sin haber dejado mas rastro que unos cientos de facturas y unos cuantos miles de pedazos de huesos por reconocer, enterrar o incinerar. Lo cierto es que no tenemos tiempo para tantas tonterías.
La vida pasa, pasa tan rápido, que no tenemos mas que respirar unos cuantos millones de veces, y desgraciadamente menos en muchas ocasiones, para que ya estemos en otra estación diferente, sin poder coger el tren de vuelta que nos deje de nuevo en casa, a salvo de un mundo, que no sé a los demás, pero a mi me asusta en demasía, y del que cada día que pasa me siento mas alejado, mas separado.
Tendemos a transformar las letras que no nos convencen para hacerlas convenientes a lo que queremos ser y pensar. Si podemos transformar las opiniones y escritos a nuestro antojo, ¿Por qué no puedo cambiar yo este mundo que no entiendo y que me asusta, que me aterra y del que me alejo con cada paso que doy?
¿Hay lugar para la esperanza?
Por supuesto, siempre, siempre hay lugar para un bella damita, como la hubiera llamado el poeta, en nuestros corazones, y mas si las noticias que trae son agradables, buenas, suaves al tacto y dulces al sabor.
Estos días azules y este sol de la infancia.
Un sentido, una realidad, un terreno sucio que nos ha dejado los zapatos llenos de barro, una simbología que todo ser humano rechaza por blanda y adulterada, pero en la que al final todos caemos, vidas que van a parar a la mar que es el morir, como decía otro gran poeta.
Hoy no quedan días azules, no quedan soles de infancia. Los recuerdos se extinguen en tanto en cuanto tenemos que asumir responsabilidades, responder a llamadas del estado del bienestar, asegurarnos un buen trabajo, una buena existencia, una recaudación necesaria para vivir tranquilos los últimos años de nuestra placida presencia, que aseguran los expertos pueden ser los mejores si se hacen con cariño y cuidado.
Hoy no nos deja Machado, porque él directamente hubiera huido, se hubiera convertido en un proscrito con una casita al borde de un precipicio, cerca del mar, ese mar tan suyo, tan nuestro aunque nos consideremos gentes de interior.
Si la realidad en su aspecto mas general cambia, no somos capaces de imaginar cuanto cambia nuestra realidad interior, esa que nos acompaña allá donde vamos, que viaja cuando nosotros lo hacemos, que llora cuando nosotros lloramos, que actúa cuando actuamos, que se parte en dos cuando el dolor nos obliga a doblar nuestro cuerpos y a respirar profundo cuando el oxigeno que llega a los pulmones se torna insuficiente.
Estos días azules y este sol de la infancia. Estos días que tanto significan, este sol que tantos buenos momentos ha dejado grabados en nuestra memoria.
Puedo afirmar sin ruborizarme que este verso enmarca mi vida, que lo ha hecho desde que tengo razón de ser, y me da la sensación de que esa extraña alucinación ha entrado en mi hace no demasiado, puede que una semana, o dos.
No me genera vergüenza alguna confirmar lo que nadie puede saber, pues nunca lo han preguntado. ¿En que crees cuando estás solo? ¿De que te hablas?
Siempre me he considerado afortunado de tener una educación que me ha permitido conocer y saber de muchas cosas, pertenecer a centenares de obras, realizar las mías propias, abastecer sin cargo alguno los caudales de mi gusto por lo raro, aunque también por lo común.
Creo en cientos de cosas, en miles de pequeños asuntos que llenan mi vida cada día. Creo en la gente, en las personas, aunque no siempre lo merezcan, creo en la vida, que nos acuna con sus suaves maneras y nos lleva, nos acompaña hasta el final, no nos abandona. Creo en la amistad, aunque todos tengamos conceptos diferentes, creo en la unificación algún día no muy lejano de esos conceptos. Creo en lo sueños, en las esperanzas, en los colores de un día lluvioso y oscuro. Creo en querer, en pasar la vida queriendo,
“Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.”
Creo en ser feliz y tratar de serlo de la manera y con las personas que uno considere necesarias y justas, siempre respetando.
Mas creo en el odio, que nos mueve y nos da pie, en la rabia, que hace que mis pies se muevan cuando veo cosas que me disgustan profundamente, en la venganza, motor de colores esta vez abstractos y acromáticos.
Creo en demasiadas cosas, y ocurre que en los tiempos que corren, las malas prevalecen sobre las buenas, los forajidos desvalijan todas las diligencias, la verdad nunca sale a la luz, y todos morimos ajenos a las cosas que podríamos haber sabido y que no hemos querido saber.
Creo en Machado. Puede que a la gran mayoría le sorprenda, pero creo en la literatura, en la poesía, en la expresividad, en el arte, en la música, sobre todo en la música.
Si algo me mueve, me lleva, me mece de verdad, son los ejemplos.
Creo en aquellos que luchan, en aquellos que combaten lo que sea que tengan malo en el cuerpo, en las entrañas, aquellos que se mecen con el azar pero se preocupan de tu estado y no te dejan preocuparte por el suyo. Creo en ellos. Creo en todos aquellos que enferman y tienen la esperanza plena, pues como decía el poeta:
” ¿Conoces los invisibles
hiladores de los sueños?
Son dos: la verde esperanza
y el torvo miedo.”
Y yo, por el momento, prefiero seguir creyendo en la verde esperanza.
(A los que se dicen autodidactas y no creen en los sentimientos)
4.12.2008
Miller Matadero XXV(Para el Miller Matadero X)
Dos cosas:
-De vez en cuando, los dioses también se equivocan-----esa es la primera cosa
-Para entender esto hay que remontarse al Miller Matadero X, y que cada uno entienda lo que quiera, ya sabéis, que cada palo aguante su vela---esa es la segunda cosa
PD: A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en la mar, esa sería la tercera cosa.
-De vez en cuando, los dioses también se equivocan-----esa es la primera cosa
-Para entender esto hay que remontarse al Miller Matadero X, y que cada uno entienda lo que quiera, ya sabéis, que cada palo aguante su vela---esa es la segunda cosa
PD: A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en la mar, esa sería la tercera cosa.
4.07.2008
Miller Matadero XXIV(Jazz Moods como vida auténtica, y puede que un bluessinger atormentado)
Hoy me duele la espalda, pero me da igual...
PD: ya sabes que yo no se dibujar como tú(eres la ostia), onebitmemoryman, y por eso me quejo, y descargo y copio...A ti nunca te copiaría...
PD:Duir, me he quedado sin fotos de superhéroes, necesito imágenes de los civil war...
PD: ya sabes que yo no se dibujar como tú(eres la ostia), onebitmemoryman, y por eso me quejo, y descargo y copio...A ti nunca te copiaría...
PD:Duir, me he quedado sin fotos de superhéroes, necesito imágenes de los civil war...
Miller Matadero XXIII(te pillé!!)
Si, si, X, me has caído en gracia y por eso he decidido hacerte un favor, como Hatori Hanzo fabricando la katana para The Bride(aunque eso sí, no te voy a cobrar nada).
Bueno, mejor empecemos por el principio:
- ¿Me quieres autocorregir?
- ¿_Tienes las suficiente agallas?
- ¿Cuánto tiempo tardas en desenredar una madeja de lana, de digamos, veinte metros?
- ¿En ocasiones ves muertos?
- ¿A que sabe la vida?¿Y la muerte?
- ¿Quien puede hablar mejor de la locura que los locos?
- ¿Has probado drogas que han hecho que perdieras el control?
- ¿Sigues por ahí, al acecho de cualquier palabra mal sonante para poder desvincularte de mi persona?
- ¿Estás enfadado/a?
- ¿No crees que ha pasado mucho tiempo desde que escribiste por última vez?
- ¿No piensas, además, que el tono no fue el adecuado para lo que marcan las normas?(sin querer establecer la censura)
- En fin, vuelve a escribir, me divertía mucho el juego ese de intentar adivinar si te conocía o no, quien eras, cuáles eran tus inquietudes...
- ¿Estás enfermo/a?¿Lo has estado?(es preocupación X, preocupación...
PD:siempre me caíste bien, te preguntabas cosas que nadie mas se cuestionaba, no respondías a mis parrafadas absurdas con mas palabrería, eras conciso/a, te respetaba...y lo sigo haciendo...aquella respuesta malsonante fue un error, pero te esperaremos por aquí...Yo mientras tanto, seguiré acechando, hasta que la frase del titulo resulte cierta: TE PILLÉ!!!
PD2: -¿Alguna vez tuviste insectos por el cuerpo?
-¿Y soñaste con Morfeo?
-¿Te gustan las tardes extrañas en las que todo parece a puntito de reventar, en las que el orden se mantiene en un estado precario, y sonríes sin saber muy bien a que atenerte?¿Sabes a que me refiero?
-¿Cómo llegaste hasta aquí?
Bueno, mejor empecemos por el principio:
- ¿Me quieres autocorregir?
- ¿_Tienes las suficiente agallas?
- ¿Cuánto tiempo tardas en desenredar una madeja de lana, de digamos, veinte metros?
- ¿En ocasiones ves muertos?
- ¿A que sabe la vida?¿Y la muerte?
- ¿Quien puede hablar mejor de la locura que los locos?
- ¿Has probado drogas que han hecho que perdieras el control?
- ¿Sigues por ahí, al acecho de cualquier palabra mal sonante para poder desvincularte de mi persona?
- ¿Estás enfadado/a?
- ¿No crees que ha pasado mucho tiempo desde que escribiste por última vez?
- ¿No piensas, además, que el tono no fue el adecuado para lo que marcan las normas?(sin querer establecer la censura)
- En fin, vuelve a escribir, me divertía mucho el juego ese de intentar adivinar si te conocía o no, quien eras, cuáles eran tus inquietudes...
- ¿Estás enfermo/a?¿Lo has estado?(es preocupación X, preocupación...
PD:siempre me caíste bien, te preguntabas cosas que nadie mas se cuestionaba, no respondías a mis parrafadas absurdas con mas palabrería, eras conciso/a, te respetaba...y lo sigo haciendo...aquella respuesta malsonante fue un error, pero te esperaremos por aquí...Yo mientras tanto, seguiré acechando, hasta que la frase del titulo resulte cierta: TE PILLÉ!!!
PD2: -¿Alguna vez tuviste insectos por el cuerpo?
-¿Y soñaste con Morfeo?
-¿Te gustan las tardes extrañas en las que todo parece a puntito de reventar, en las que el orden se mantiene en un estado precario, y sonríes sin saber muy bien a que atenerte?¿Sabes a que me refiero?
-¿Cómo llegaste hasta aquí?
3.17.2008
Miller Matadero XXII(Moñarradas a euro el kg)
Adiós, adiós, awfiedersen, goodbye.
-Al fin llegó la amarga despedida.
Adiós, adiós, awfiedersen, goodbye
-Adieu, adieu, adieu, adieu.
Adiós, adiós, awfiederse, goodbye
-Será mejor antes beber champagne.
Adiós, adiós, awfiedersen, goodbye
-Yo a ti también diré sólo “goodbye”: ¡Adiós…!
PD: Carcajadas mil...JUJUJAJAJEJEJIJIJOJO...
3.07.2008
Miller Matadero XXI(Uhhhhh, uhhh, sha la la, uhh, uhhh, sha la la...)
He hablado tantas veces de mis esperanzas, de mis sueños y de mis frustraciones que parecen haber perdido su sentido, al menos el sentido inicial con que se desarrollaron en mi imaginación.
He navegado tantas veces ya por los caminos de la intolerancia, la incomprensión, la soledad, la desidia, la pereza, la gula, la avaricia y el dolor, que poco puede importarme el hecho de aprobar o suspender la asignatura de la vida que tengo pendiente.
He descubierto tantas verdades inherentes a la realidad humana que duermen bajo la piel, bajo mi piel, tu piel, que todo parece un sinsentido que actúa lento, como una sobredosis mortal de un estupefaciente que se desplaza a una velocidad ridícula por mis venas, y me hace ver formas que no existen, o hace desaparecer ideas que creía permanentes.
He creado tantas autoexpectativas a mi alrededor que ahora tengo miedo de que se cumplan, porque no estoy seguro de poder abarcarlas todas de golpe. (Quizás tengo miedo de darme cuenta de que no soy tan bueno como siempre había creído, pese a que mi autoestima hasta ahora parece haber estado de más en la conjunción mágica de la mente, la esencia y los pecados.)
He perdido a tanta gente, tanta…que me faltan dedos en las manos para contar. Tantas personas maravillosas que, bien sea por los pasos en falso que todos debemos dar en la vida, bien sea por aquello que cuentan de una que no perdona a nadie, han desaparecido de mi mapa visual, aunque se encontrarán siempre en el maravilloso universo espiritual de mi flojera cósmica.
He creído poder reparar mis heridas con un poco de betadine, amor del bueno y algunas vendas y tiritas, pero existen ciertas lesiones que no pueden cicatrizar por profundas, amargas, escurridizas y soberbias, porque repelen los desinfectantes naturales con que todo ser humano combate las plagas que asolan su cuerpo.
He llegado a estar tan convencido de mi poder, de mi fuerza, de mi perseverancia, de mi valentía, que descubrirme ante los demás como lo que soy, débil, pusilánime, cobarde, huidizo y un llorón que desprecia todo lo que no entiende, y lo que entiende y le gusta lo sigue despreciando, me ha resultado la decisión mas difícil de mi vida después de declararme abiertamente contrario a todo.
He englobado más de lo que podía englobar. He perdido la noción del tiempo cientos de veces, y nunca ha estado de más la ambigüedad de mis huesos podridos, he tocado mis manos antes de lanzarme a la carrera por cuestas empinadas que serían capaces de tumbar a una recua de gamos briosos y coligados, he besado mis pies ante una vista inabarcable con una mera descripción de seis o siete frases deshilachadas.
He llegado a una conclusión vinculante: tengo derecho a tener problemas, tengo derecho a ser como los demás, a morir un poco cada momento que pasa, esperando el funesto día en que me iré del todo, a una tierra en la que nada importa, a un lugar que es mejor, que está más cuidado, donde no interesa nada más que jugar, beber, gozar, recordar, amar, soñar, seguir soñando, y gritar al vacío lo bien que se está aquí y lo equivocado que estaba por no querer cambiar mis formas ni mis modales, por no ser un poco mas noble y mas robusto. Gritaré, esperando a aquellos capaces de recoger mis aullidos de lobo solitario, dispuestos a unirse a la manada. Y trotar, y trotar, y trotar. Después de todo, puede que me haya equivocado, en cierto modo quizás no me merezca nada de lo que tengo. Quien sabe, todo parecen quimeras, meras apariencias que fundamentan su existencia en mi existencia, su sabor en lo que como, su color en el sol que calienta mi cara y mis brazos.
He llegado a creer de veras que estoy alegremente deprimido, y eso me pone contento.
Si, soy un quejica, pero tengo muchas cosas por delante. Me voy a mover rápido, tratad de seguirme. Si podéis.
3.01.2008
Miller Matadero XIX(Te confirmo lo que sospechas desde hace tiempo...)
¡¡¡¡ME ABURRES!!!!
¡¡¡¡ME ABURRES MUCHÍSIMO!!!!
Por eso te he mandado al mundo de los sueños, de donde nunca debiste salir...
¡¡¡¡ME ABURRES MUCHÍSIMO!!!!
Por eso te he mandado al mundo de los sueños, de donde nunca debiste salir...
Miller Matadero XVII(no more heroes)
Mira a tu alrededor y masca la derrota.
Todo en lo que creías pierde su sentido, y tus ojos no son capaces de adaptarse a la oscuridad maldita, que con alevosía, ha ido abandonando la noche para cubrir la tierra.
¿Notas ese sabor?
Es el miedo. Un miedo primigenio, un terror que invalidad tus constantes y tus fuerzas, que pasa factura a tus huesos y nubla tu razón.
¿Después de entender lo necesario, sigues mascando?
Eres un valiente, yo no sería capaz. Aunque quien dice valiente, dice imbécil.
Después de todo, ¿qué te queda por perder?
Nada de nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada de nada de nada de nada...
¿Estás triste?
¿Porqué?
Buscaste y encontraste, y no hay mas que decir...
La oscuridad sigue avanzando, y tu cuerpo no parece querer moverse, sigues preguntando...
¿Qué he hecho? Explícame mas cosas, dame razones coherentes para huir, para salir corriendo.
Razones, razones, una razón, dos, puede que una docena, miles, como moléculas que puestas al sol aspiran la vida de los seres que pueblan la tierra, he cogido todas las razones y las he dejando secando a la entrada de mi casa. Por eso no puedes ni tan siquiera entreverlas...
¿Que has hecho?¿Que qué has hecho?
1ºPreguntar
2ºSeguir preguntando, ya que no has entendido nada
3ºRespirar fuerte y despertar a mis animales
4ºAbandonar tu casa y venir aqui a preguntar
5ºEmpeñarte en enteder lo que no puedes entender...
Surrealista. No eres capaz de ver mas allá de tus huevos redondos y cargados de odio.
Hay magia por todas partes, objetos que desaparecen, amigos que no lo eran tanto, y amor que parecía de mentira se torna peligroso y sensual.
Unas cuantas luces siempre te han seguido, dando vueltas alrededor de tu cabeza, y tu las espantas como si de moscas se tratase...No son moscas, no...
Son remordimientos...Si, exacto...
¿Remordimientos? remordimierdas, eso es lo que son...
Jaja, sigue ahi, de pie, sin moverte...¿no quieres marcharte?¿estás seguro?
Jaja, ahh, que no puedes, parece que tus pies están pegados al suelo, no eres capaz de avanzar, chillas, te desgañitas...Arañas la pared, tus dedos sangran, te arrancas los pelos de la cabeza preso de la desesperación...
¿Ves como no eras valiente?¿ves como eras un imbécil?
Me aburres...
Todo en lo que creías pierde su sentido, y tus ojos no son capaces de adaptarse a la oscuridad maldita, que con alevosía, ha ido abandonando la noche para cubrir la tierra.
¿Notas ese sabor?
Es el miedo. Un miedo primigenio, un terror que invalidad tus constantes y tus fuerzas, que pasa factura a tus huesos y nubla tu razón.
¿Después de entender lo necesario, sigues mascando?
Eres un valiente, yo no sería capaz. Aunque quien dice valiente, dice imbécil.
Después de todo, ¿qué te queda por perder?
Nada de nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada de nada de nada de nada...
¿Estás triste?
¿Porqué?
Buscaste y encontraste, y no hay mas que decir...
La oscuridad sigue avanzando, y tu cuerpo no parece querer moverse, sigues preguntando...
¿Qué he hecho? Explícame mas cosas, dame razones coherentes para huir, para salir corriendo.
Razones, razones, una razón, dos, puede que una docena, miles, como moléculas que puestas al sol aspiran la vida de los seres que pueblan la tierra, he cogido todas las razones y las he dejando secando a la entrada de mi casa. Por eso no puedes ni tan siquiera entreverlas...
¿Que has hecho?¿Que qué has hecho?
1ºPreguntar
2ºSeguir preguntando, ya que no has entendido nada
3ºRespirar fuerte y despertar a mis animales
4ºAbandonar tu casa y venir aqui a preguntar
5ºEmpeñarte en enteder lo que no puedes entender...
Surrealista. No eres capaz de ver mas allá de tus huevos redondos y cargados de odio.
Hay magia por todas partes, objetos que desaparecen, amigos que no lo eran tanto, y amor que parecía de mentira se torna peligroso y sensual.
Unas cuantas luces siempre te han seguido, dando vueltas alrededor de tu cabeza, y tu las espantas como si de moscas se tratase...No son moscas, no...
Son remordimientos...Si, exacto...
¿Remordimientos? remordimierdas, eso es lo que son...
Jaja, sigue ahi, de pie, sin moverte...¿no quieres marcharte?¿estás seguro?
Jaja, ahh, que no puedes, parece que tus pies están pegados al suelo, no eres capaz de avanzar, chillas, te desgañitas...Arañas la pared, tus dedos sangran, te arrancas los pelos de la cabeza preso de la desesperación...
¿Ves como no eras valiente?¿ves como eras un imbécil?
Me aburres...
2.13.2008
Miller Matadero XVI(buenas vibraciones)
¿Nosotros? Optamos por hacer música hasta el fin de los días...Genial ¿verdad?
Miller Matadero XV(Las necesidades humanas)
Otros aprovecharon el corto descenso a tierra entre viaje y viaje, para juntarse con el resto del pasaje y tratar de hacer familia...Algunos desistieron y se pasaron al bando de los cerebros destruidos...Otros, los menos, empezaron por cantar y al ver que nadie se lo impedía, continuaron en esa senda...
Miller Matadero XIV(cerebros destruidos)
La mayoría se quedó patidifusa cuando se dió cuenta de su triste existencia abotargada por el alcohol y las drogas...Una vida tirada por el retrete...
1.25.2008
Miller Matadero XIII(en el filo de la incertidumbre)
Supongo que si mañana cayera enfermo, estaría solo. Todo por tratar de merecer lo que merezco sin pedir favores ni hacer míos los errores de los demás.
No es seguro, pero quizás uno o dos amigos llegasen a los pies de mi cama y se fuesen veloces como almas que lleva el diablo, presos de una analogía creciente entre la esperanza que siempre sintieron como propia y los todopoderosos malvados y consentidos que recogen a los extintos al otro lado del túnel.
Supongo que si mañana cayera enfermo, ninguna fe sería capaz de darme cobijo en su seno, porque toda mi vida ha sido un señuelo seguido de otro señuelo, un pensamiento negativo tras otro pensamiento negativo, un puñado de tierra tras otro puñado de tierra en los ojos.
Tantas deudas, tantas cosas por decir, tantas amantes que me odiaron incluso antes de conocerme, tantos personajes que se acercaron en busca de un pasado, de un presente, de un futuro que nadie en su sano juicio podía ofrecerles.
Supongo que si mañana cayera enfermo, no podría continuar escribiendo, no podría sacar adelante tantos proyectos maravillosos, tanta inspiración, tanta rabia como forma de arte, no podría volver a suspirar ante una hoja en blanco, a dar forma con el bolígrafo a los dedos que lo agarran como quien se engancha a lo único en lo que cree.
Puedo describir lo que veo, relacionar todo con nada, ser algo en función de lo que no existe, alcanzar un plano mas allá de este, vislumbrar retazos de tiempos mejores, siempre mejores…
Tantas cosas por hacer, tantas, que puede que me tuviese que negar a caer enfermo mañana, y en mucho tiempo.
No hemos reaccionado y se nos ha ido de las manos. Un sentido, una certeza, una proeza inhumana que nunca sospechamos pudiese realizar.
Con una llamada habríamos llegado a un acuerdo con dios, ese tal dios que se empeñan en nombrar los fanáticos, presos de un miedo que nunca han sido capaces de reconocer, presos de una impropia fantasía utópica instalada en un mas acá y un mas allá. Una sola llamada, un pequeño hilo de voz, puede que una patada valiente en la cara, algo de amenazas, acción coercitiva, punitiva y restauradora.
Nos lo hubiesen devuelto por las buenas, y ahora nos hacen ir a recogerlo a un lugar lejano en el que los paisajes se dan la vuelta, las imágenes se vuelven palabras, a veces una, a veces miles de millones, las palabras pájaros que buscan su libertad, y los pájaros mueren a manos de las hambrientas almas que allí habitan.
Estamos fuera de lugar, y somos ratas salvajes que devoran lo que se pone entre ellas y su objetivo, ora fantasía ora imaginación.
Se acabó. No pienso escribir más hasta que encuentre la panacea. No estoy hecho para soportar todo esto. Quizás me vaya lejos más rápido de lo que muchos imaginan y a la velocidad que muchos otros desean.
(Ni lo soñéis, enemigos míos, tengo mucha guerra que dar, mucha batalla en la luchar…Esto solo ha sido una prueba…tengo mucha vida por delante para demostrar de que clase de piedra nací hace algún tiempo)
No es seguro, pero quizás uno o dos amigos llegasen a los pies de mi cama y se fuesen veloces como almas que lleva el diablo, presos de una analogía creciente entre la esperanza que siempre sintieron como propia y los todopoderosos malvados y consentidos que recogen a los extintos al otro lado del túnel.
Supongo que si mañana cayera enfermo, ninguna fe sería capaz de darme cobijo en su seno, porque toda mi vida ha sido un señuelo seguido de otro señuelo, un pensamiento negativo tras otro pensamiento negativo, un puñado de tierra tras otro puñado de tierra en los ojos.
Tantas deudas, tantas cosas por decir, tantas amantes que me odiaron incluso antes de conocerme, tantos personajes que se acercaron en busca de un pasado, de un presente, de un futuro que nadie en su sano juicio podía ofrecerles.
Supongo que si mañana cayera enfermo, no podría continuar escribiendo, no podría sacar adelante tantos proyectos maravillosos, tanta inspiración, tanta rabia como forma de arte, no podría volver a suspirar ante una hoja en blanco, a dar forma con el bolígrafo a los dedos que lo agarran como quien se engancha a lo único en lo que cree.
Puedo describir lo que veo, relacionar todo con nada, ser algo en función de lo que no existe, alcanzar un plano mas allá de este, vislumbrar retazos de tiempos mejores, siempre mejores…
Tantas cosas por hacer, tantas, que puede que me tuviese que negar a caer enfermo mañana, y en mucho tiempo.
No hemos reaccionado y se nos ha ido de las manos. Un sentido, una certeza, una proeza inhumana que nunca sospechamos pudiese realizar.
Con una llamada habríamos llegado a un acuerdo con dios, ese tal dios que se empeñan en nombrar los fanáticos, presos de un miedo que nunca han sido capaces de reconocer, presos de una impropia fantasía utópica instalada en un mas acá y un mas allá. Una sola llamada, un pequeño hilo de voz, puede que una patada valiente en la cara, algo de amenazas, acción coercitiva, punitiva y restauradora.
Nos lo hubiesen devuelto por las buenas, y ahora nos hacen ir a recogerlo a un lugar lejano en el que los paisajes se dan la vuelta, las imágenes se vuelven palabras, a veces una, a veces miles de millones, las palabras pájaros que buscan su libertad, y los pájaros mueren a manos de las hambrientas almas que allí habitan.
Estamos fuera de lugar, y somos ratas salvajes que devoran lo que se pone entre ellas y su objetivo, ora fantasía ora imaginación.
Se acabó. No pienso escribir más hasta que encuentre la panacea. No estoy hecho para soportar todo esto. Quizás me vaya lejos más rápido de lo que muchos imaginan y a la velocidad que muchos otros desean.
(Ni lo soñéis, enemigos míos, tengo mucha guerra que dar, mucha batalla en la luchar…Esto solo ha sido una prueba…tengo mucha vida por delante para demostrar de que clase de piedra nací hace algún tiempo)
1.14.2008
Miller Matadero XII(hay que saber reírse de uno mismo)
Uyyy, salta a la vista...
No sé yo que decirte...puede que necesites un empujoncito, mejor, una caída libre de mil, dos mil metros...
Se me está jodiendo el equipo humano, no hay más que decir...
A continuación algo que nunca más veréis por aqui>><><<
No sé yo que decirte...puede que necesites un empujoncito, mejor, una caída libre de mil, dos mil metros...
Se me está jodiendo el equipo humano, no hay más que decir...
A continuación algo que nunca más veréis por aqui>><><<
12.29.2007
Miller Matadero XI (A salto de mata)
Uauu, no creí jamás en mis posibilidades...
He mirado a través, huí lejos, y en seguida estaba de vuelta, no me gustó aquello, demasiado calor...
Bostezo tras bostezo voy bosquejando una vida aburrida, más allá de todo bien material y absurdo impuesto por las necesidades imperantes de un grupúsculo de humanos que dictan y encadenan el dinero a la vida, como si sin este, aquella fuese pequeña y triste, muy triste...
Todos estamos necesitados de cariño y pasión, de fuego, de violencia sexual, de artes amatorias, y así, pasito a pasito, volando por encima de las nubes, desparramamos nuestros sesos, que se vuelven blancos del tremendo golpe...
Me acuerdo muy bien de la última vez que vomité, estaba perdido en un mundo de fantasía al que me había atado por recuerdos mas fuertes que cualquier ligadura, y aunque mi cabeza me decía que buscara sin falta una salida, mi cuerpo decía que para llegar a la autodestrucción mental, a la reconstrucción de los hechos, era necesaria la autodestrucción física. Perdido, lo repito, estaba perdido, por si no había quedado claro ya.
El agua estancada del cerebro se fríe, actuando de barrera frente a los recuerdos malditos que han desolado la tierra, han dejado atrás al actor fetiche de toda una generación que sabía que cara poner en el momento adecuado, cuando la tristeza mascaba chicle junto a la degeneración de algunos.
Recuerdo muy bien también la última vez que cambié de año, y desde luego que los recuerdos son en parte buenos, en parte malos. Gusto de mofarme de aquellos infelices que no pueden sobreponerse a sus deseos carnales, valiéndose para ello de una amalgama de licores, drogas prohibidas y soporíferas y absurdas charlas a la luz de los focos, o peor aun, que no hablan, y solo se mueven y se mueven al son de esa música, que música, un horror de horrores, unas putas repelentes que mas que ritmo dan asco auténtico...
Lo recuerdo todo...Y sigo sin creer en mis posibilidades, cuanto mas adulan, mas cuenta me doy de que es falso, todo falso, y que nada tiene sentido...
Dando cuenta de una suculenta cena, estoy a punto de devorar mi sentido de la responsabilidad, si es que en alguna ocasión se pudo haber desarrollado bajo el tremendo peso de mi inocencia y mi "maldad"...
Somo malos, amigos, muy malos, y por eso ni nuestros amigos quieren seguir oliéndonos el culo...
Nos lo merecemos, sólo por creer en seguir vivos, sólo por tratar de hacernos respetar, por no imponer nuestras creencias, por no ser como ellos, no, no lo somos...
Sigo sin creer en mis posibilidades, ya que probablemente mi cerebro hace tiempo que está destruido...
Alé, alé, voy a shupar un rato la pared de mi cuarto, que está fresquita...
He mirado a través, huí lejos, y en seguida estaba de vuelta, no me gustó aquello, demasiado calor...
Bostezo tras bostezo voy bosquejando una vida aburrida, más allá de todo bien material y absurdo impuesto por las necesidades imperantes de un grupúsculo de humanos que dictan y encadenan el dinero a la vida, como si sin este, aquella fuese pequeña y triste, muy triste...
Todos estamos necesitados de cariño y pasión, de fuego, de violencia sexual, de artes amatorias, y así, pasito a pasito, volando por encima de las nubes, desparramamos nuestros sesos, que se vuelven blancos del tremendo golpe...
Me acuerdo muy bien de la última vez que vomité, estaba perdido en un mundo de fantasía al que me había atado por recuerdos mas fuertes que cualquier ligadura, y aunque mi cabeza me decía que buscara sin falta una salida, mi cuerpo decía que para llegar a la autodestrucción mental, a la reconstrucción de los hechos, era necesaria la autodestrucción física. Perdido, lo repito, estaba perdido, por si no había quedado claro ya.
El agua estancada del cerebro se fríe, actuando de barrera frente a los recuerdos malditos que han desolado la tierra, han dejado atrás al actor fetiche de toda una generación que sabía que cara poner en el momento adecuado, cuando la tristeza mascaba chicle junto a la degeneración de algunos.
Recuerdo muy bien también la última vez que cambié de año, y desde luego que los recuerdos son en parte buenos, en parte malos. Gusto de mofarme de aquellos infelices que no pueden sobreponerse a sus deseos carnales, valiéndose para ello de una amalgama de licores, drogas prohibidas y soporíferas y absurdas charlas a la luz de los focos, o peor aun, que no hablan, y solo se mueven y se mueven al son de esa música, que música, un horror de horrores, unas putas repelentes que mas que ritmo dan asco auténtico...
Lo recuerdo todo...Y sigo sin creer en mis posibilidades, cuanto mas adulan, mas cuenta me doy de que es falso, todo falso, y que nada tiene sentido...
Dando cuenta de una suculenta cena, estoy a punto de devorar mi sentido de la responsabilidad, si es que en alguna ocasión se pudo haber desarrollado bajo el tremendo peso de mi inocencia y mi "maldad"...
Somo malos, amigos, muy malos, y por eso ni nuestros amigos quieren seguir oliéndonos el culo...
Nos lo merecemos, sólo por creer en seguir vivos, sólo por tratar de hacernos respetar, por no imponer nuestras creencias, por no ser como ellos, no, no lo somos...
Sigo sin creer en mis posibilidades, ya que probablemente mi cerebro hace tiempo que está destruido...
Alé, alé, voy a shupar un rato la pared de mi cuarto, que está fresquita...
Miller Matadero X (en lo que dura una canción cualquiera...)
Soy capaz de escribir uno de estos textos en lo que dura una canción, puede que en menos tiempo.
También soy capaz de escuchar el Working class hero de Lennon, y al instante, ponerme una canción-ofrenda de Black Flag al anarquismo cazurro. Muchos piensan que lo mío es indecente, y yo no trato de negarlo.
Soy capaz de estar feliz pero plasmar la totalidad e inmensidad de lo universal en pensamientos negativos.
Soy capaz de decir que soy el colmo de la modestia y cagarme en todos los que tratan de emularme.
Soy capaz de muchas cosas, pero no hago nada, porque soy un vago, un perro...
(¿Cuántas veces lo habré repetido? Se equivocaron al adjudicarme un papel, yo tenía que haber sido superhéroe o supervillano, o las dos cosas a la vez, o lo uno para unos y lo otro para otros, o todo para todos...)
Estoy tranquilo, tengo la conciencia muy tranquila.¿ Y sabéis que?No necesito autoafirmarme, porque soy un genio.
He cortado tantas veces mis alas, que no soy capaz de dejar a un lado tantas trabas y vergüenzas estupidas y gritar a todos lo que creo y lo que pienso. Que siempre llevo razón. Siempre. En todo momento, en todo lugar...
¿porqué no iba a decirlo claro?
No me gusta nada de lo que hacen los demás, aquí el único que es genial es el guaperas que me mira todas las mañanas desde el otro lado de mi espejo, espejito, ¿es cierto o no es cierto?, ¿quién es el mejor?, ¿quién puede vencer a todo aquel que se proponga?
Hay algo que siempre he querido saber, a pesar de que lo sé casi todo...
¿Porqué me criticas?¿porqué te estás riendo de este texto?
Por qué al final llevabas razon ¿verdad?, la tenías...La razón de tu lado, quiero decir, la verdad, lo innegable, sólo tu fuíste capaz de ver lo estúpido que era, lo absurdo de mis pensamientos y mi vida, el único que quiso advertirme a tiempo, que quiso hacer que me reprimiera, a base de cortes, que trato de hacer que me diera cuenta que mi comportamiento no era el deseado, que no podía actuar como lo hacía...
Y yo que sigo en las mías...Y tu que te entristeces aún más, y más, y más, y más...
¿No te has dado cuenta? jajaja, no, no has sido capaz de ver mas allá...
El mero hecho de reconocer esto aquí, en la red, ante todos, los pocos que me leen, es sintómatico, es algo de lo que sólo un genio sería capaz...he dado mi brazo a torcer...he sido de nuevo, mas listo, mas rápido, más voraz...he conseguido confesar y seguir siendo lo que soy, un genio, porque he vuelto a demostrar que tenía razón, que siempre la tengo...
Ufff...¿Eso duele no?
¡¡¡PROVOCACIÓN, PROVOCACIÓN, PROVOCACIÓN!!!
12.25.2007
Miller Matadero IX(me has dejado sin palabras, borracho anónimo)
"¿Y que aún siga creyendo en lo que dices?
¿Cuántas veces me has engañado ya?
A estas alturas quizás aún perdería mis piernas para que tu pudieras caminar...
Arrancaría cabezas y cabezas por ti, por defender todos tus actos, por agradecer tus impurezas, tus malas acciones, por calcular el margen de victorias, y el índice de derrotas al que me llevo exponiendo desde que tengo uso de razón...
Me gusta cuando eres capaz de añadir coros celestiales a todo lo que haces, pero hace tiempo que perdiste mi interés en ese aspecto, y ahora solo suenan tambores de guerra y risas enlatadas de telecomedia de los ochenta...
No tengo mas remedio que despedirte, porque no me vales, no eres adecuada para mis propósitos. Todo lo que tengo es una pared pintada de blanco y un cuadro azul oscuro sobre el que, en ocasiones propicias, dibujo un círculo amarillo que quiere representar el sol.
No tengo mas remedio que despedirte porque te has portado mal, has actuado de mala fe para con tu empresa y has tratado de boicotearme. Pero te aseguro que me encargaré de mandarte la factura, y el IVA estará incluido.
Te he cantado tantas veces, te he escrito tantas cartas sin remite alguno, que mis cuerdas vocales se han gastado tratando de superar el umbral de tus aparatos de escucha, y los lapices han terminado destrozando mis venas.
Sin preocupaciones, me despido, de verdad de la buena, con una presión en el pecho que indica que todavía me parece razonable la mierda que sueltas, y todo la basura posmoderna en la que crees.
¿Cuántas veces me has engañado ya?¿Y cuántas durante estos cuatro o cinco parrafos?
Pero en el fondo de los fondos, tras toda la retórica, todos los cuentos, los recuentos, las verdades incompletas, las banalidades, creo que eres, vida, una mala puta.
Por eso me voy, y te dejo..."
Suicida:A la vida, incapaz de mantenerme a su lado...
¿Cuántas veces me has engañado ya?
A estas alturas quizás aún perdería mis piernas para que tu pudieras caminar...
Arrancaría cabezas y cabezas por ti, por defender todos tus actos, por agradecer tus impurezas, tus malas acciones, por calcular el margen de victorias, y el índice de derrotas al que me llevo exponiendo desde que tengo uso de razón...
Me gusta cuando eres capaz de añadir coros celestiales a todo lo que haces, pero hace tiempo que perdiste mi interés en ese aspecto, y ahora solo suenan tambores de guerra y risas enlatadas de telecomedia de los ochenta...
No tengo mas remedio que despedirte, porque no me vales, no eres adecuada para mis propósitos. Todo lo que tengo es una pared pintada de blanco y un cuadro azul oscuro sobre el que, en ocasiones propicias, dibujo un círculo amarillo que quiere representar el sol.
No tengo mas remedio que despedirte porque te has portado mal, has actuado de mala fe para con tu empresa y has tratado de boicotearme. Pero te aseguro que me encargaré de mandarte la factura, y el IVA estará incluido.
Te he cantado tantas veces, te he escrito tantas cartas sin remite alguno, que mis cuerdas vocales se han gastado tratando de superar el umbral de tus aparatos de escucha, y los lapices han terminado destrozando mis venas.
Sin preocupaciones, me despido, de verdad de la buena, con una presión en el pecho que indica que todavía me parece razonable la mierda que sueltas, y todo la basura posmoderna en la que crees.
¿Cuántas veces me has engañado ya?¿Y cuántas durante estos cuatro o cinco parrafos?
Pero en el fondo de los fondos, tras toda la retórica, todos los cuentos, los recuentos, las verdades incompletas, las banalidades, creo que eres, vida, una mala puta.
Por eso me voy, y te dejo..."
Suicida:A la vida, incapaz de mantenerme a su lado...
12.16.2007
Miller Matadero VIII(Como Alma Que Lleva El Diablo)
Ju-ju-ju, ja-ja-ja, el final, el final,
ju-ju-ju,ja-ja-ja, lo cierto es que al final,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, loco te has quedado,
ju-ju-ju, loco estás...
Je-je-je, jo-jo-jo, estás loco, despeñado,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, has empeñado lo real,
je-je-je, jo-jo-jo, estás harto, es normal,
ju-ju-ju, jo-jo-jo, de verdad es verdad?
Ju-ju-ju, ja-ja-ja, solo, solitario, solo,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, abandonado por todos,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, dejado de la mano de dios,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, que loco estás...
Je-je-je, jo-jo-jo, no te atreverás,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, a tirarte desde lo alto,
je-je-je, jo-jo-jo, que dolor, que dolor,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, mayor que la soledad...
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Se tiró...
ju-ju-ju,ja-ja-ja, lo cierto es que al final,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, loco te has quedado,
ju-ju-ju, loco estás...
Je-je-je, jo-jo-jo, estás loco, despeñado,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, has empeñado lo real,
je-je-je, jo-jo-jo, estás harto, es normal,
ju-ju-ju, jo-jo-jo, de verdad es verdad?
Ju-ju-ju, ja-ja-ja, solo, solitario, solo,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, abandonado por todos,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, dejado de la mano de dios,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, que loco estás...
Je-je-je, jo-jo-jo, no te atreverás,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, a tirarte desde lo alto,
je-je-je, jo-jo-jo, que dolor, que dolor,
ju-ju-ju, ja-ja-ja, mayor que la soledad...
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Se tiró...
Miller Matadero VII(Shine On Your Crazy Diamond)
¿Cuan cerca esta la genialidad de la locura?
En ocasiones, demasiado...
La fragilidad no tiene porque ser un elemento a desdeñar en una vida soñadora, al fin y al cabo, no estamos fabricados en hierro frio, se puede tener una sensibilidad mas allá del umbral, que permita acceder a sentimientos, imágenes y palabras lejos del mortal cotidiano.
No todo el mundo vale para ser un guerrero, hay personas que son capaces de combatir incluso estando malheridas, y otras, en cambio, no encuentran la adrenalina suficiente en una absurda lucha de lado a lado, de disparos sin control alguno, de muertes a las que para encontrar un sentido habría que estar loco o ser un iluminado(que poco gustan los iluminados, no sirven mas que para torcer nuestras miradas en gestos toscos y faltos de fundamentos, para fundir los corazones mas calidos con la maldad y la crueldad, todo eso hacen).
Mirar las opciones que nos quedan no es sino un síntoma de perdida de consciencia social.
No tenemos opciones, nunca las hemos tenido, siempre hemos "creído tenerlas", siempre hemos vivido a expensas de lo que nos dejarán hacer, de las drogas que nos van a dejar probar, de los inventos que puede que nos dejen patentar, siempre dentro de la máquina, haciendo que todos sus engranajes estuvieran bien engrasados y listos para dar el máximo rendimiento.
Para eso necesitamos a los genios, que no iluminados, para que den buena cuenta de lo que significa ser un perdido, con todos las letras, P-E-R-D-I-D-O, perdido, solitario, un solitario, S-O-L-I-T-A-R-I-O, expresar con palabras lo que son sentimientos, y con emociones puras lo que son estados de ánimo bastardos de su propio padre y chulos de su propia madre.
Genios, genios, geniales, talentosos, valerosos, sobresalientes, perdonados por el mundo, odiados por los iluminados, nunca terratenientes, nunca armadores, nunca militares ni doncellas de grandes reyes, esos dejan de ser genios en cuanto entran en contacto con las "clases altas". No, los verdaderos genios, los de "haberlos haylos", los que existen y solo se dejan ver en contadas ocasiones, los que dibujan alrededor de la vida un cúmulo de expectación ante la duda de cual será la próxima salida que tomarán en la carretera.
(Aunque nos sigamos creyendo independientes, no somos mas que una extensión de lo que ellos quieren que seamos.)
Los genios contrarrestan la influencia pesada y absurda que puedan tener en nuestra mente, y por eso los queremos, pese a ser desconocidos, todo lo que hacen nos parece correcto, porque hemos aprendido a leer entre las líneas contaminadas de los periódicos, entre las palabras envenenadas de los presentadores de telediario, entre los versos mugrientos de los poetas retrógrados que avanzan hacia atrás en lugar de mirar hacia el futuro, cercano y negro, pero futuro al fin y al cabo.
No estáis solos, susurran sus labios cuando alguien les mira, no, no, no, S-O-L-E-D-A-D, esa es la puta realidad.
Lo estamos, hace tiempo que lo estamos, y nos ha valido de poco darnos cuenta...
No somos mas que imágenes adulteradas de nuestra propia realidad, algo así como lo que ve un alcoholico cuando se mira al espejo...que trata de no mirar demasiado para no marearse, inmerso en su propia guerra civil...
En ocasiones, demasiado...
La fragilidad no tiene porque ser un elemento a desdeñar en una vida soñadora, al fin y al cabo, no estamos fabricados en hierro frio, se puede tener una sensibilidad mas allá del umbral, que permita acceder a sentimientos, imágenes y palabras lejos del mortal cotidiano.
No todo el mundo vale para ser un guerrero, hay personas que son capaces de combatir incluso estando malheridas, y otras, en cambio, no encuentran la adrenalina suficiente en una absurda lucha de lado a lado, de disparos sin control alguno, de muertes a las que para encontrar un sentido habría que estar loco o ser un iluminado(que poco gustan los iluminados, no sirven mas que para torcer nuestras miradas en gestos toscos y faltos de fundamentos, para fundir los corazones mas calidos con la maldad y la crueldad, todo eso hacen).
Mirar las opciones que nos quedan no es sino un síntoma de perdida de consciencia social.
No tenemos opciones, nunca las hemos tenido, siempre hemos "creído tenerlas", siempre hemos vivido a expensas de lo que nos dejarán hacer, de las drogas que nos van a dejar probar, de los inventos que puede que nos dejen patentar, siempre dentro de la máquina, haciendo que todos sus engranajes estuvieran bien engrasados y listos para dar el máximo rendimiento.
Para eso necesitamos a los genios, que no iluminados, para que den buena cuenta de lo que significa ser un perdido, con todos las letras, P-E-R-D-I-D-O, perdido, solitario, un solitario, S-O-L-I-T-A-R-I-O, expresar con palabras lo que son sentimientos, y con emociones puras lo que son estados de ánimo bastardos de su propio padre y chulos de su propia madre.
Genios, genios, geniales, talentosos, valerosos, sobresalientes, perdonados por el mundo, odiados por los iluminados, nunca terratenientes, nunca armadores, nunca militares ni doncellas de grandes reyes, esos dejan de ser genios en cuanto entran en contacto con las "clases altas". No, los verdaderos genios, los de "haberlos haylos", los que existen y solo se dejan ver en contadas ocasiones, los que dibujan alrededor de la vida un cúmulo de expectación ante la duda de cual será la próxima salida que tomarán en la carretera.
(Aunque nos sigamos creyendo independientes, no somos mas que una extensión de lo que ellos quieren que seamos.)
Los genios contrarrestan la influencia pesada y absurda que puedan tener en nuestra mente, y por eso los queremos, pese a ser desconocidos, todo lo que hacen nos parece correcto, porque hemos aprendido a leer entre las líneas contaminadas de los periódicos, entre las palabras envenenadas de los presentadores de telediario, entre los versos mugrientos de los poetas retrógrados que avanzan hacia atrás en lugar de mirar hacia el futuro, cercano y negro, pero futuro al fin y al cabo.
No estáis solos, susurran sus labios cuando alguien les mira, no, no, no, S-O-L-E-D-A-D, esa es la puta realidad.
Lo estamos, hace tiempo que lo estamos, y nos ha valido de poco darnos cuenta...
No somos mas que imágenes adulteradas de nuestra propia realidad, algo así como lo que ve un alcoholico cuando se mira al espejo...que trata de no mirar demasiado para no marearse, inmerso en su propia guerra civil...
12.08.2007
Miller Matadero VI(Hooker with a penis)
I met a boy wearing Vans, 501s, and a
Dope Beastie t, nipple rings, and
New tattoos that claimed that he
Was OGT,
From '92,
The first EP.
And in between
Sips of Coke
He told me that
He thought
We were sellin' out,
Layin' down,
Suckin' up
To the man.
Well now I've got some
A-dvice for you, little buddy.
Before you point the finger
You should know that
I'm the man,
And if I'm the man,
Then you're the man, and
He's the man as well so you can
Point that fuckin' finger up your ass.
All you know about me is what I've sold you,
Dumb fuck.
I sold out long before you ever heard my name.
I sold my soul to make a record,
Dip shit,
And you bought one.
So I've got some
Advice for you, little buddy.
Before you point your finger
You should know that
I'm the man,
If I'm the fuckin' man
Then you're the fuckin' man as well
So you can
Point that fuckin' finger up your ass.
All you know about me is what I've sold you,
Dumb fuck.
I sold out long before you ever heard my name.
I sold my soul to make a record,
Dip shit,
And you bought one.
All you read and
Wear or see and
Hear on TV
Is a product
Begging for your
Fatass dirty
Dollar
So...Shut up and
Buy my new record
Send more money
Fuck you, buddy.
12.07.2007
Miller Matadero V(cuando éramos reyes)
Cuando éramos reyes, cuando todavía nos podíamos mirar al espejo sin verguenza...
Devoran nuestro cuerpo los rastros de las drogas, de los asesinatos, de la mentira, del caos, de la supuesta paz, nos están comiendo, nuestras costillas empiezan a notarse bajo las camisetas, y los dientes se están poniendo negros, y se caen.
Cuando éramos reyes, los jefes, los amos, gente que sabía lo que se hacía, que se vendía, que se compraba, quién entraba y salía, cuanto tiempo era necesario para tratar con la vida y la muerte, para hacer esclavos de la mirada perdida, para pasear nuestros cuerpos decrépitos por las avenidas menos iluminadas de la ciudad que habitábamos.
Nos hemos insultado infinidad de veces, pero nunca nos hacíamos caso, no queríamos ser mejores, total, nadie nos había contado que pasaría cuando dejáramos de ser reyes...
Hablamos de ello durante un segundo dentro de otro segundo, cuando la infinidad nos parecía oscura, abstracta e inexacta, casi tanto como la realidad.
No dejamos pasar la oportunidad de hacer que nos tallaran tronos de madera, o de hueso, quién sabe la cantidad de desmanes que pudimos haber cometido, quién se acuerda, cuando éramos reyes.
Nadie nos avisó nunca de nada, y todos creíamos en la realización de nuestras necesidades mas puramente fisiológicas, de una forma rápida y ecológica. No nos avisaron de nada, empiezo a entender porqué.
Simplemente nos odiaban tanto, hasta tal punto, que quisieron vernos caer, para mas tarde recoger los pedazos...tirados en la calle, seguíamos pasando las horas, sin darnos cuenta de nada de todo esto, sin tener noción alguna del poco tiempo que nos quedaba.
Cuando éramos reyes, pasamos grandes noches, noches memorables, de esas que marcan, de las que te dejan la lengua seca, de las que sales con kilos de más, con neuronas de menos, noches en las que haces enemigos, amantes, esquivas golpes, coches, te lanzas a la carrera por carreteras secundarias, y posas en improvisadas sesiones de modelaje al borde del abismo...
Lo cierto es que tuvimos muy claro desde el principio que esto no dudaría para siempre, y por eso nos comportábamos así, como animales en celo, como salvajes que intentan impedir que les roben el alma, como bestias...
Fuímos, o al menos lo intentamos, nihilistas de la escuela pura, de la doctrina del caos como fuente de sabiduria, de esos que rechazan todo sin dar explicaciones...Es cierto, puede que no sea una actitud muy favorecedora para la propia vida, para la integridad, para la amistad, para el amor, pero no nos preocupabamos de esas cosas insignificantes de humanos simples y dolientes, nosotros éramos reyes, éramos superhombres de esos que saben lo que hay que hacer en cada momento, y que aún no sabiéndolo, hacen lo que les apetece..Éramos reyes, éramos lo que éramos, y nunca nos arrepentiremos, no llamaremos a nuestros enemigos para hacer las paces, simplemente porque nuestros enemigos están muertos, por dentro y por fuera, igual que nosotros...
Nada nos preocupa..."aunque tú no lo sepas...."
Nuestra decadencia empezó cuando dejámos de ser puros, cuando empezamos a aceptar influencias de gentuza que resultaron ser peores que nosotros, y que no nos convenían...
Y llegó el día en el que estábamos tan flacos que las sombras nos tapaban...
Devoran nuestro cuerpo los rastros de las drogas, de los asesinatos, de la mentira, del caos, de la supuesta paz, nos están comiendo, nuestras costillas empiezan a notarse bajo las camisetas, y los dientes se están poniendo negros, y se caen.
Cuando éramos reyes, los jefes, los amos, gente que sabía lo que se hacía, que se vendía, que se compraba, quién entraba y salía, cuanto tiempo era necesario para tratar con la vida y la muerte, para hacer esclavos de la mirada perdida, para pasear nuestros cuerpos decrépitos por las avenidas menos iluminadas de la ciudad que habitábamos.
Nos hemos insultado infinidad de veces, pero nunca nos hacíamos caso, no queríamos ser mejores, total, nadie nos había contado que pasaría cuando dejáramos de ser reyes...
Hablamos de ello durante un segundo dentro de otro segundo, cuando la infinidad nos parecía oscura, abstracta e inexacta, casi tanto como la realidad.
No dejamos pasar la oportunidad de hacer que nos tallaran tronos de madera, o de hueso, quién sabe la cantidad de desmanes que pudimos haber cometido, quién se acuerda, cuando éramos reyes.
Nadie nos avisó nunca de nada, y todos creíamos en la realización de nuestras necesidades mas puramente fisiológicas, de una forma rápida y ecológica. No nos avisaron de nada, empiezo a entender porqué.
Simplemente nos odiaban tanto, hasta tal punto, que quisieron vernos caer, para mas tarde recoger los pedazos...tirados en la calle, seguíamos pasando las horas, sin darnos cuenta de nada de todo esto, sin tener noción alguna del poco tiempo que nos quedaba.
Cuando éramos reyes, pasamos grandes noches, noches memorables, de esas que marcan, de las que te dejan la lengua seca, de las que sales con kilos de más, con neuronas de menos, noches en las que haces enemigos, amantes, esquivas golpes, coches, te lanzas a la carrera por carreteras secundarias, y posas en improvisadas sesiones de modelaje al borde del abismo...
Lo cierto es que tuvimos muy claro desde el principio que esto no dudaría para siempre, y por eso nos comportábamos así, como animales en celo, como salvajes que intentan impedir que les roben el alma, como bestias...
Fuímos, o al menos lo intentamos, nihilistas de la escuela pura, de la doctrina del caos como fuente de sabiduria, de esos que rechazan todo sin dar explicaciones...Es cierto, puede que no sea una actitud muy favorecedora para la propia vida, para la integridad, para la amistad, para el amor, pero no nos preocupabamos de esas cosas insignificantes de humanos simples y dolientes, nosotros éramos reyes, éramos superhombres de esos que saben lo que hay que hacer en cada momento, y que aún no sabiéndolo, hacen lo que les apetece..Éramos reyes, éramos lo que éramos, y nunca nos arrepentiremos, no llamaremos a nuestros enemigos para hacer las paces, simplemente porque nuestros enemigos están muertos, por dentro y por fuera, igual que nosotros...
Nada nos preocupa..."aunque tú no lo sepas...."
Nuestra decadencia empezó cuando dejámos de ser puros, cuando empezamos a aceptar influencias de gentuza que resultaron ser peores que nosotros, y que no nos convenían...
Y llegó el día en el que estábamos tan flacos que las sombras nos tapaban...
12.05.2007
Miller matadero IV(Parabola-Tool)
Una completa desaparición, es un simple gesto de la mano, y todo se da la vuelta, hasta mi cara...
Corta la manzana, Eva, córtala, que todo parece disminuir de tamaño a medida que pasan los años, y se balancea, se balancea, gran canción, parece decir, y el tamaño sigue decreciendo, y las ilusiones se desvanecen, es más, sigue sonando la canción, y no sale nadie al escenario, ni falta que hace...
Nada vale mas que la vida, nada, pero seguimos empeñados en negarnos a nosotros mismos, es una especie de mitología cáustica que arrasa los parajes en los que nos hemos criado al son de los ritmos de los antepasados, que murieron antes de darnos a luz...
Ahh, la luz, la luz, la luz se apaga...
Se apaga el monte, y vuelan las luciérnagas alrededor de nuestras cabezas...
Cáustico, olores, menciones al pasado, a los amigos, como una parábola gigante...
Imágenes juntadas con palabras, con el pasado, y se revuelve el estómago...
Pasa, pasa, pasa, pasa, no sabes que decir, no hay nada que decir, nada que hacer, porque la vida es una completa perdida de tiempo si tienes un fin...
No quiero fines, quiero medios para dañar el fin, no, no...
Caer en lo infinito, intentar traspasar lo que no tiene paredes, unos pies fríos al borde de la cama, cuando salen por fuera de la manta, todo eso y más...
Vivos, vivos, y sin tener sentido alguno, deja de escribir, pues no lo haces bien...
Completa las palabras, añade imagen, mezcla sonido, deja de escribir...
Solo escucha, y piensa, luego piensa, con los dedos en la tierra mojada...El olor, de la infancia, de los recuerdos, refuerzan lo positivo, y rechazan lo malo, así la vida si merece la pena, así si...
Juntas las imágenes, no quedan razones por descubrir...Nada mas que decir, sólo vacío!!!
¿no os dan ganas de gritar?
Corta la manzana, Eva, córtala, que todo parece disminuir de tamaño a medida que pasan los años, y se balancea, se balancea, gran canción, parece decir, y el tamaño sigue decreciendo, y las ilusiones se desvanecen, es más, sigue sonando la canción, y no sale nadie al escenario, ni falta que hace...
Nada vale mas que la vida, nada, pero seguimos empeñados en negarnos a nosotros mismos, es una especie de mitología cáustica que arrasa los parajes en los que nos hemos criado al son de los ritmos de los antepasados, que murieron antes de darnos a luz...
Ahh, la luz, la luz, la luz se apaga...
Se apaga el monte, y vuelan las luciérnagas alrededor de nuestras cabezas...
Cáustico, olores, menciones al pasado, a los amigos, como una parábola gigante...
Imágenes juntadas con palabras, con el pasado, y se revuelve el estómago...
Pasa, pasa, pasa, pasa, no sabes que decir, no hay nada que decir, nada que hacer, porque la vida es una completa perdida de tiempo si tienes un fin...
No quiero fines, quiero medios para dañar el fin, no, no...
Caer en lo infinito, intentar traspasar lo que no tiene paredes, unos pies fríos al borde de la cama, cuando salen por fuera de la manta, todo eso y más...
Vivos, vivos, y sin tener sentido alguno, deja de escribir, pues no lo haces bien...
Completa las palabras, añade imagen, mezcla sonido, deja de escribir...
Solo escucha, y piensa, luego piensa, con los dedos en la tierra mojada...El olor, de la infancia, de los recuerdos, refuerzan lo positivo, y rechazan lo malo, así la vida si merece la pena, así si...
Juntas las imágenes, no quedan razones por descubrir...Nada mas que decir, sólo vacío!!!
¿no os dan ganas de gritar?
11.17.2007
Miller Matadero III
Empezamos llevando pistola, soñando con los momentos tensos en los que nuestra mano sudada apretaría el gatillo, en una suerte de posesión sexual de nuestro cuerpo por parte del arma, en una especie de ritual violento mediante el cual daríamos esquinazo a nuestros fantasmas.
Empezamos llevando pistola, porque los cuchillos se nos habían quedado pequeños, insignificantes al lado de los cañones pulidos y limpios de una 9 mm.
Empezamos llevando pistola, porque nos sentíamos amenazados, sin poder explicarlo, puede que sin razones, por todos y por todo.
Empezamos llevando pistola, porque nos queríamos sentir fuertes, poderosos, gigantes, increiblemente respetados, queriamos ser capaces de provocar el miedo colectivo.
Y así era. Al inicio éramos los reyes de la creación, los caciques del barrio, los matones impulsivos y valientes.
Pero las cosas, igual que vienen, se van.
Empezamos llevando pistola, porque los cuchillos se nos habían quedado pequeños, insignificantes al lado de los cañones pulidos y limpios de una 9 mm.
Empezamos llevando pistola, porque nos sentíamos amenazados, sin poder explicarlo, puede que sin razones, por todos y por todo.
Empezamos llevando pistola, porque nos queríamos sentir fuertes, poderosos, gigantes, increiblemente respetados, queriamos ser capaces de provocar el miedo colectivo.
Y así era. Al inicio éramos los reyes de la creación, los caciques del barrio, los matones impulsivos y valientes.
Pero las cosas, igual que vienen, se van.
11.06.2007
Miller Matadero II
No se que ha pasado, pero algo ha cambiado...
No me importa nada lo que antes me importaba mucho, se han activado partes de mi cerebro que creía muertas hace tiempo, y he redescubierto cosas que ahora me valen para sobrevivir.
He empezado a gritar pero no por hacerme oir, sino para dar la impresión de ser feliz aunque no sea así. He girado 180 grados y no consigo terminar de posicionarme en ninguna parte.
Es muy fácil caer en el recurso del no entendimiento, de la incompresión o de la soledad, pero hay que saber cuando utilizarlo para que sea realmente eficaz. Si hace algún tiempo dije que me importan muy poco las ideas, y que lo que me importa son "quienes en un momento determinado, me aportan y me nutren de ellas", me reafirmo.
A lo largo del tiempo, estés o no estés inspirado, vas descubriendo nuevos caminos que te abren posibilidades que antes solo imaginabas o soñabas. Mas es necesario ir acompañado, ya que las distancias a recorrer son largas, un poco de conversación no hace daño, y la soledad no queda resentida por partir al acecho de mas de una persona.
No son paranoias, amigos, lectores, amantes, amables desconocidos, ,músicos y artistas, no.
Bueno, de acuerdo, puede que si que lo sean , puede que sólo en la base, en la sustancia, pero en la forma han adoptado algo que a todos nos gusta y con lo que disfrutamos: ¿somos felices porque nadie mas es feliz? ¿es posible que se dé esa circunstancia? ¿tanto nos influyen los grupos, la sociedad, pese a que muchos no lo crean? ¿porque desconfíamos tanto de los extraños? ¿que nos hace ser así?
Si, si, de acuerdo, son paranoias, pero puede que esenciales al fin y al cabo...
¿Qué mas dará?
Si nada tiene mas sentido que el que le queremos dar, ¿qué mas dará?
No escribo para nadie, para nada, aunque resulte otro tópico, escribo porque me sale de mis partes pudientes...
Escribo igual que rabio, escribo porque nunca dejaré de estar harto de cosas, porque quiero gritar para que todo el mundo sepa que no estoy de acuerdo con nada de nada de lo que hacen, para que mis posiciones queden marcadas, para que mis recuerdos, mis sueños, mis anhelos, mis sudores para conseguir lo que siempre he querido, no queden vacíos y muertos.
Y como escribo igual que rabio, que hago de rabiar, que odio, me siento bien, porque me gusta escribir, me gusta odiar, me gusta mi rabia, el motor que siempre ha movido mis manos, mis piernas, mis brazos, mis ojos, mi corazón. ¿un poco de rabia, caballero? Claro.
Rabia, siempre la rabia, el odio, el amor, los buenos momentos, los malos, y al final, at the end, todo se reduce a tener un trastorno o no tenerlo...
Bueno, miento, puede que todo se reduzca a tener un trastorno y saber que lo sufres, que lo padeces y que no son los demás quienes se dan cuenta y quienes aguantan los desvaríos psicóticos de un sujeto imbécil y perdido. Esa es la cuestión. Todo, absolutamente todo, se reduce a eso...
Y para desgracia de muchos, son pocos los que llegan a esa conclusión...¿Yo? Aún lo estoy valorando, es pronto para decir o decidir nada...
¡¡¡ayyy, maldita sea mi estampa!!!
No me importa nada lo que antes me importaba mucho, se han activado partes de mi cerebro que creía muertas hace tiempo, y he redescubierto cosas que ahora me valen para sobrevivir.
He empezado a gritar pero no por hacerme oir, sino para dar la impresión de ser feliz aunque no sea así. He girado 180 grados y no consigo terminar de posicionarme en ninguna parte.
Es muy fácil caer en el recurso del no entendimiento, de la incompresión o de la soledad, pero hay que saber cuando utilizarlo para que sea realmente eficaz. Si hace algún tiempo dije que me importan muy poco las ideas, y que lo que me importa son "quienes en un momento determinado, me aportan y me nutren de ellas", me reafirmo.
A lo largo del tiempo, estés o no estés inspirado, vas descubriendo nuevos caminos que te abren posibilidades que antes solo imaginabas o soñabas. Mas es necesario ir acompañado, ya que las distancias a recorrer son largas, un poco de conversación no hace daño, y la soledad no queda resentida por partir al acecho de mas de una persona.
No son paranoias, amigos, lectores, amantes, amables desconocidos, ,músicos y artistas, no.
Bueno, de acuerdo, puede que si que lo sean , puede que sólo en la base, en la sustancia, pero en la forma han adoptado algo que a todos nos gusta y con lo que disfrutamos: ¿somos felices porque nadie mas es feliz? ¿es posible que se dé esa circunstancia? ¿tanto nos influyen los grupos, la sociedad, pese a que muchos no lo crean? ¿porque desconfíamos tanto de los extraños? ¿que nos hace ser así?
Si, si, de acuerdo, son paranoias, pero puede que esenciales al fin y al cabo...
¿Qué mas dará?
Si nada tiene mas sentido que el que le queremos dar, ¿qué mas dará?
No escribo para nadie, para nada, aunque resulte otro tópico, escribo porque me sale de mis partes pudientes...
Escribo igual que rabio, escribo porque nunca dejaré de estar harto de cosas, porque quiero gritar para que todo el mundo sepa que no estoy de acuerdo con nada de nada de lo que hacen, para que mis posiciones queden marcadas, para que mis recuerdos, mis sueños, mis anhelos, mis sudores para conseguir lo que siempre he querido, no queden vacíos y muertos.
Y como escribo igual que rabio, que hago de rabiar, que odio, me siento bien, porque me gusta escribir, me gusta odiar, me gusta mi rabia, el motor que siempre ha movido mis manos, mis piernas, mis brazos, mis ojos, mi corazón. ¿un poco de rabia, caballero? Claro.
Rabia, siempre la rabia, el odio, el amor, los buenos momentos, los malos, y al final, at the end, todo se reduce a tener un trastorno o no tenerlo...
Bueno, miento, puede que todo se reduzca a tener un trastorno y saber que lo sufres, que lo padeces y que no son los demás quienes se dan cuenta y quienes aguantan los desvaríos psicóticos de un sujeto imbécil y perdido. Esa es la cuestión. Todo, absolutamente todo, se reduce a eso...
Y para desgracia de muchos, son pocos los que llegan a esa conclusión...¿Yo? Aún lo estoy valorando, es pronto para decir o decidir nada...
¡¡¡ayyy, maldita sea mi estampa!!!
11.05.2007
Un mes fuera...
Llevo un mes inactivo y me han cambiado hasta la letra del procesador de textos.
Pero no me importa. Nada importa.
Todo es realmente superficial cuando se mide por un rasero en el que tu vida no vale nada y todo se transforma en elementos de caos que hacen que mi cuerpo no rinda.
Pese a llevar un mes inactivo, no he dejado de escribir. Lo que ocurre es que tengo un pequeño problema(o manía): solo escribo bien cuando lo hago a mano. Escribir en el ordenador me parece un retraso en lo que a expresividad y calidad se refiere, aunque de vez en cuando uno puede dejar sus tonterías a un lado e hilar unas cuantas letras para que todo el mundo lo lea...
Es igual. Estoy preparando algo gordo, muy gordo, que espero los pocos que me leen disfruten como unos enanos...Amén de otros proyectos que tenemos iniciados y que hay que convertir en realidad...Ahora lo que no falta es tiempo...Tiempo....
Pero no me importa. Nada importa.
Todo es realmente superficial cuando se mide por un rasero en el que tu vida no vale nada y todo se transforma en elementos de caos que hacen que mi cuerpo no rinda.
Pese a llevar un mes inactivo, no he dejado de escribir. Lo que ocurre es que tengo un pequeño problema(o manía): solo escribo bien cuando lo hago a mano. Escribir en el ordenador me parece un retraso en lo que a expresividad y calidad se refiere, aunque de vez en cuando uno puede dejar sus tonterías a un lado e hilar unas cuantas letras para que todo el mundo lo lea...
Es igual. Estoy preparando algo gordo, muy gordo, que espero los pocos que me leen disfruten como unos enanos...Amén de otros proyectos que tenemos iniciados y que hay que convertir en realidad...Ahora lo que no falta es tiempo...Tiempo....
9.21.2007
Miller Matadero I
Nadie quiere coleccionarme.
Nadie quiere adoptarme.
Nadie quiere tener que tomar decisiones por mi, porque me encuentran complicado.
Se que estoy metido en más de un buen lío, y no puedo evitar pensar que no me importa. Lo único que quiero es huir, lejos, cerca, donde pueda, y dormir, ya que es durmiendo como se me ocurren las mejores ideas, y en este momento necesito al menos, unas veintena.
Nadie quiere formar parte de mi vida.
Nadie quiere saber que hago.
Nadie quiere sentir mi presencia en su espalda, o dejar que acaricie sus brazos al compás de una música que tampoco quiere ser escuchada por mi.
Nadie se aleja, se acerca a mis enemigos, les susurra mis secretos, me vende a sus agencias de información.
Nadie me llama cuando me alejo a la carrera por el camino que forma parte de este calvario tan propio de alguien que no sabe lo que es sufrir.
Nadie me quiere seguir escuchando, porque se ha cansado de tantas tonterías. Bien, eso está bien.
Si nadie quiere darse cuenta de lo que pasa, no seré yo quien saque a nadie del error.
Propios, personales. Propios y personales.
Adjuntos a mi forma de ser.
Todo mezclado conforma un batiburrillo que en el estómago cae pesado como el cemento.
Utilízame. Vamos. Para lo que quieras. Desde ahora soy un esclavo del pasado, de los recuerdos.
Muerto. Ahora estoy como muerto. Por dentro, por fuera, por todas partes, y te aseguro que mi cadáver no lo van a encontrar. Me moveré. Me moveré.
Mucho, por todas partes.
Nadie sigue sin mirarme a los ojos.
Nadie no soporta ser mirado a los ojos.
Yo no soporto no soportarme, pero me callo.
Ahora estoy escondido. No puedo dejar que me encuentren, pues lo que me harán no tiene nombre. Como nadie.
Nadie no tiene nombre.
Nadie no tiene nombre.
Nadie no se deja escribir.
Nadie no tiene nombre.
Estoy harto de que no pueda llamar a nadie por su nombre.
Nadie no quiere ser nombrado.
Nadie es nadie y nadie más...
Canta, canta, canta, canta, canta, canta, canta, canta, CANTA!!!!!
Ufff, nadie quiere acercarse.
No se saben sus intenciones. No se pueden adivinar sus movimientos. No podemos indagar, pues nuestros espías han muerto. Decapitados. Todos.
Ufff, vaya golpe en las partes bajas.
Ufff, eso ha dolido.
¿Quién te ha pegado?
Nadie, nadie, nadie.
¿De quién huyes entonces?
De nadie...
Así empieza mi matadero, con un nadie que danza y unos seres ungidos en sangre de toro que cantan al compás de lo que otros dictan.
Si quieren ser alguien tendrán que empezar por suicidarse.
¿Con quién hablas?
Con nadie, con nadie...
Nadie quiere adoptarme.
Nadie quiere tener que tomar decisiones por mi, porque me encuentran complicado.
Se que estoy metido en más de un buen lío, y no puedo evitar pensar que no me importa. Lo único que quiero es huir, lejos, cerca, donde pueda, y dormir, ya que es durmiendo como se me ocurren las mejores ideas, y en este momento necesito al menos, unas veintena.
Nadie quiere formar parte de mi vida.
Nadie quiere saber que hago.
Nadie quiere sentir mi presencia en su espalda, o dejar que acaricie sus brazos al compás de una música que tampoco quiere ser escuchada por mi.
Nadie se aleja, se acerca a mis enemigos, les susurra mis secretos, me vende a sus agencias de información.
Nadie me llama cuando me alejo a la carrera por el camino que forma parte de este calvario tan propio de alguien que no sabe lo que es sufrir.
Nadie me quiere seguir escuchando, porque se ha cansado de tantas tonterías. Bien, eso está bien.
Si nadie quiere darse cuenta de lo que pasa, no seré yo quien saque a nadie del error.
Propios, personales. Propios y personales.
Adjuntos a mi forma de ser.
Todo mezclado conforma un batiburrillo que en el estómago cae pesado como el cemento.
Utilízame. Vamos. Para lo que quieras. Desde ahora soy un esclavo del pasado, de los recuerdos.
Muerto. Ahora estoy como muerto. Por dentro, por fuera, por todas partes, y te aseguro que mi cadáver no lo van a encontrar. Me moveré. Me moveré.
Mucho, por todas partes.
Nadie sigue sin mirarme a los ojos.
Nadie no soporta ser mirado a los ojos.
Yo no soporto no soportarme, pero me callo.
Ahora estoy escondido. No puedo dejar que me encuentren, pues lo que me harán no tiene nombre. Como nadie.
Nadie no tiene nombre.
Nadie no tiene nombre.
Nadie no se deja escribir.
Nadie no tiene nombre.
Estoy harto de que no pueda llamar a nadie por su nombre.
Nadie no quiere ser nombrado.
Nadie es nadie y nadie más...
Canta, canta, canta, canta, canta, canta, canta, canta, CANTA!!!!!
Ufff, nadie quiere acercarse.
No se saben sus intenciones. No se pueden adivinar sus movimientos. No podemos indagar, pues nuestros espías han muerto. Decapitados. Todos.
Ufff, vaya golpe en las partes bajas.
Ufff, eso ha dolido.
¿Quién te ha pegado?
Nadie, nadie, nadie.
¿De quién huyes entonces?
De nadie...
Así empieza mi matadero, con un nadie que danza y unos seres ungidos en sangre de toro que cantan al compás de lo que otros dictan.
Si quieren ser alguien tendrán que empezar por suicidarse.
¿Con quién hablas?
Con nadie, con nadie...
9.07.2007
Un martini seco, por favor.
Dentro de poco estaré loco, o eso espero. Total lo que hay por aqui me interesa mas bien poco, por no decir nada. Yo no estoy hecho para esto, necesito tomar otras formas, afrontar otras dificultades, esperar cambios radicales, beber de fuentes no potables, y caminar sobre las aguas, mucho caminar. Dentro de poco estaré loco, me habré mudado, o seré un vagabundo triste y solitario que recoge monedas de las alcantarillas y rebusca en las basuras de los grandes centros comerciales para tener algo que llevarse a la boca. Y pensar que es viernes y que es el día en que los supermecados arrojan a la calle cientos y cientos de botellas por descorchar. Y que empiece la fiesta, que se olviden las penas, danzando, danzando...
Dentro de poco estaré loco, me habré mudado, o puede que haya mutado, quién sabe en que clase de ser horrible y despiadado que devora cadaveres de ratas mientras se esconde de las luces, las sirenas, la gente pasar, los coches y la felicidad en general.
Dentro de poco, dentro de muy poco, habré dejado de tener contemplaciones, para simplemente, pasar a preocuparme por otro tipo de asuntos mas transmundanos, entretenido en observar el ir y venir de las hormigas en un parque al sol de invierno. Frio sol de invierno, pero jodidamente bello.
Dentro de muy poco seré una estrella entre las basuras de mi calle, seré un olvidado concordante con los tiempos que corren, seré una persona, seré una integridad fatal, un insumiso de la moda, un extraño entre extraños, y un desconocido para la policía. Todo eso, todo eso y más, mucho más.
Dentro de muy poco me habré cansado de todo lo que me rodea, y me iré. Pues necesito encontrar un remedio para los personajes centrales de mi obra, están vacíos, están muertos, no sirven, no están bien equalizados, si es que acaso eso vale para las personas, no tienen ninguna necesidad de llorar, y no sienten lo que deberían sentir.
Dentro de poco me habrán dejado de emocionar lo que antes me parecía sencillamente genial, y habré descubierto la utilidad de pensar en vertical en lugar de horizontal, la utilidad de saber cuando estás de mas, y cuando tienes que salir corriendo para no volver, sin mirar atrás, la utilidad de todos esos tecnicismos tan manidos dentro del cine de autor.
Dentro de poco os habréis dado cuenta de que soy un farsante que os ha estado vendiendo una historia que no convencería ni al peor jurado de los Razzies, que no tiene cuerpo, cuya mente está diluida en el espacio que forman mis neuronas y mi sustancia negra. Pero es todo un sueño, todo es un sueño, todo está mal escrito, pero está escrito ya, todo hecho, todo por hacer, y nada cae al suelo.
Dentro de poco seré como uno de esos sueños en los que caes y caes y caes y caes y caes y caes y caes tan bajo, tan en lo hondo, que cuando despiertas no me recuerdas. Bueno, bueno, eso es bueno, de verdad, no me enfado, ¿para qué?, no tendría sentido alguno.
Dentro de poco me habré fusionado y si necesitáis encontrarme, pegad un grito, que si en algún momento de la eternidad me quito lo que hace que sobreviva día tras día, puede que os escuche, pero como eso no va a pasar...
Dentro de poco mi regresión se habrá completado y seré perfecto, un ser cálido, independiente, callado y observador, un pecador de alta ralea, un estimador de las vicisitudes que los humanos pasan desde mi puesto avanzado en la frontera, lejos de toda mitología, lejos de lo que hace que me retrase en mi busca, de lo que pesa como un saco lleno de piedras y me impide andar mas rápido...
Dentro de poco, todo será como antes, exactamente igual. Y sino gusta, solo hay dos opciones...
8.31.2007
Should I stay or should I go?
¿QUÉ?¿Es que no puede uno tener dudas?
¿Siempre hay que tener claro el camino?
¿Y siempre hay que andarlo?(yo prefiero comprarme un todoterreno...)
¿QUÉ?
¿Y si mis errores son míos, en tanto que errores elegidos por mi menda, porque no voy a cometerlos?
¿Quien me lo impide?
^Pues resulta que esta vez si no me equivoco, estoy muerto, frito, callado para siempre, amargado y mi cuerpo se pudrirá con el olor de cien mil moscas, gusanos y cucarachas que se apresuran para dar buena cuenta del banquete que les espera. Muerto. Bang-bang.Kiss me please, darling!^
^¿Y bien?¿qué tienes que decir a eso?¿te parece bonito seguir dudando asi?¿te parece bien lo que haces con mi vida y con mis actos?¿en que antiguo derecho de pernada te basas para seguir copulando con mis neuronas como si fuesen malas perras?¿porque no puedo matarte?jajaja, recuerda, el bang-bang es para todos igual, y tú eres uno más. Y muerto el perro...Y podrido el cerebro, culpable de todos lo males que me acechan y de todos los esputos que tengo que expulsar por esta boquita que (Kissssssssss meeeee) me ha dado...^
Será mejor que cantemos el bimbó, que está causando sensación, porque no pienso cerrar dos veces, no. Tengo demasiadas peticiones que atender y demasiados enemigos que abatir. Bang, Bang, Bang. Al estilo de la mafia. Tres tiros por la espalda. Y asi es como mi cerebro, deja de pensar...
Culpable, culpable, cantan las beatas. Y si el juicio final está cerca, espero que los que se dicen mis compañeros de fatigas me condenen y acusen, y que los cargos caigan crueles sobre los cobardes que aun a pesar de todo, quieren defenderme. Mejor que Bang!, sería un ploc...Un ploc del cuerpo que cae defenestrado al suelo. Eso es lo que me toca, eso es lo que van a hacerme...
Ha sido...bueno no, mentiría, ha sido un coñazo...
¿QUÉ?
¿Sigue uno sin tener derecho a sufrir de verborrea en el abonado campo de las dudas?
¿Tengo que hacer lo que me dicen?
¿O tengo que hacer lo que quiera?
¿Se hace lo que se quiere para disfrutar de ello, o se quiere lo que se disfruta porque se hace?
Pues no, nada de eso. A cantar apuestos caballeros. A cantar, graciles damas. Se acabó lo que se daba.
Después un bang!, o puede que un ploc!...
8.20.2007
¿Sigues ahi?
A veces lo dudo....¿Volverás a escribir?¿estarás molesto?¿enfadada, quizás?
Te esperamos, estaré observando, X.
8.19.2007
Tiros y mas tiros, y yo escondido tras la barra del bar...
Tenía que hacerlo, lo sabías. Soy duro cuando escribo, pero tierno cuando te hablo, pero todo es porque sabes lo que siento. Nada puedo hacer si no lo sabes ya, nada puedo decir si no te has parado a escucharme todavía. A estas alturas, todo empieza a elevarse, y puedo decir, sin ninguna duda, que soy feliz.
Sigue rodeandome con tus brazos.
8.02.2007
Si, ya sé, soy un cliché andante, ignorante y confundido
O al menos eso piensan los que me conocen...
¿Que si yo me conozco?
No, lo cierto es que no. Para muestra un botón: me prometí no volver a caer en los mismos errores una y otra vez y no he dejado de hacerlo una y otra vez.
Para muestra, un útil de costura, que sé yo, una aguja: prometí no volver a escribir nada en el blog hasta que tuviera tiempo, volviera a estar inspirado o me hubiera largado y desaparecido una temporada, pero he vuelto. (¡Comeback, comeback! corean mis seguidores cuando me miro al espejo....)
Si hay que dar patadas voladoras, se dan. No soy de esa clase de personas ordenadas y correctas, no. Si me tengo que pasar meses sin hacer algo, lo hago. Si de repente me llega la inspiración, puedo estar tres días sin parar de escribir...¿bueno?¿malo?Ni lo uno ni lo otro, simplemente se llama actuar por impulsos. Lo he explicado cientos de veces: somos animales, y como animales debemos proceder . El notorio engaño en el que viven los que prefieren la rutina y el tedio de un trabajo remunerado estable, de una familia al uso, de unos amigos también al uso, no es mas que intentar ocultar sus pasiones salvajes mas bajas. Y eso solo produce caos e inestabilidad. Intentamos engañar a nuestro cerebro con eso del ser social que sabe vivir en orden cuando realmente no lo pensamos. ¿Cómo podemos pretender vivir en sociedad, si en el fondo del estómago tenemos un gusanillo que nos dice que no creamos en ello?(claro que esto explica mucho de los esperpentos que se producen por estos lares, para que engañarnos, los aseres, por llamarlos de alguna forma, de los que en ocasiones nos encontramos rodeados, que consiguen que lo malo e incorrecto simplemente parezca, qué se yo, aburrido)
Pero no me engaño, yo también soy un producto, soy un cliché. Si me mandan actuar de una forma lo haré. Si quieren que me venda por dinero, por poder, por drogas, cualquiera que sea la razón , lo haré. Si, si, lo haré. ¿Porqué no?¿quién tiene el valor moral suficiente como para decirme que no lo haga, que estaré tracionando mis principios?¿quién?¿alguno de mis supuestos referentes?Venga, hombre, si Durruti viviera estaría anunciando cerveza o negociando con el gobierno los pactos de estado sobre trabajo...
No hay, por lo tanto, razón alguna que me impida decir lo que digo. ¿Que lo hago para provocar? es posible, como también es posible que sea mucho mas de lo que van a hacer otros en toda su vida. No estoy provocando,no. Estoy harto. Harto de tener que escuchar sandeces. Harto de tener que escuchar moralinas. Voy a integrarme, voy a ser uno mas, pero jamás perderé la capacidad para pensar que me gustaria volar todo por lo aires. No por una opción política, no. Tampoco se trata de puro nihilismo, ea. Es un estado de ánimo recurrente. ¿Qué voy a defender?¿qué tengo que atacar para defender a quién?¿qué sentido tiene pensar en política cuando ni tu propia gente te respeta, te entiende y trata de ser feliz contigo?
Las opciones políticas no valen una puta mierda, una mierda. Al final del todo, de lo que se trata, es de vivir y ser capaz de vivir sin que esta cosa te coma, sin que te devoren el cerebro, te chupen la energía, te roben tus ideas y las hagan suyas. ¿Qué demonios importan las ideas si no te acercan a quien quieres?¿qué se supone que tenemos que hacer con las ideas,comerlas?¿vivirlas?¿viven acaso por nosotros?¿nos solucionan los problemas?¿nos ayudan a entender a las personas?
Todo es jodidamente irónico, porque todo es cierto. Todo toma un tono duro, ya que es la única forma que conozco de decir lo que digo. Y es que, ha resultado ser cierto, eso de que, cuando llega la hora de la verdad, es la lucha de un solo hombre contra todo, la pugna de un solo ser por conservar lo que es suyo, contra un ente abstracto que cambia y cambia, y que cada vez va a peor. Cada vez peor.
¿Mis referentes?No tengo respuestas, pero sé que no los voy a encontrar en la enciclopedia ni en los libros de historia. Eso seguro.
¿Que si yo me conozco?
No, lo cierto es que no. Para muestra un botón: me prometí no volver a caer en los mismos errores una y otra vez y no he dejado de hacerlo una y otra vez.
Para muestra, un útil de costura, que sé yo, una aguja: prometí no volver a escribir nada en el blog hasta que tuviera tiempo, volviera a estar inspirado o me hubiera largado y desaparecido una temporada, pero he vuelto. (¡Comeback, comeback! corean mis seguidores cuando me miro al espejo....)
Si hay que dar patadas voladoras, se dan. No soy de esa clase de personas ordenadas y correctas, no. Si me tengo que pasar meses sin hacer algo, lo hago. Si de repente me llega la inspiración, puedo estar tres días sin parar de escribir...¿bueno?¿malo?Ni lo uno ni lo otro, simplemente se llama actuar por impulsos. Lo he explicado cientos de veces: somos animales, y como animales debemos proceder . El notorio engaño en el que viven los que prefieren la rutina y el tedio de un trabajo remunerado estable, de una familia al uso, de unos amigos también al uso, no es mas que intentar ocultar sus pasiones salvajes mas bajas. Y eso solo produce caos e inestabilidad. Intentamos engañar a nuestro cerebro con eso del ser social que sabe vivir en orden cuando realmente no lo pensamos. ¿Cómo podemos pretender vivir en sociedad, si en el fondo del estómago tenemos un gusanillo que nos dice que no creamos en ello?(claro que esto explica mucho de los esperpentos que se producen por estos lares, para que engañarnos, los aseres, por llamarlos de alguna forma, de los que en ocasiones nos encontramos rodeados, que consiguen que lo malo e incorrecto simplemente parezca, qué se yo, aburrido)
Pero no me engaño, yo también soy un producto, soy un cliché. Si me mandan actuar de una forma lo haré. Si quieren que me venda por dinero, por poder, por drogas, cualquiera que sea la razón , lo haré. Si, si, lo haré. ¿Porqué no?¿quién tiene el valor moral suficiente como para decirme que no lo haga, que estaré tracionando mis principios?¿quién?¿alguno de mis supuestos referentes?Venga, hombre, si Durruti viviera estaría anunciando cerveza o negociando con el gobierno los pactos de estado sobre trabajo...
No hay, por lo tanto, razón alguna que me impida decir lo que digo. ¿Que lo hago para provocar? es posible, como también es posible que sea mucho mas de lo que van a hacer otros en toda su vida. No estoy provocando,no. Estoy harto. Harto de tener que escuchar sandeces. Harto de tener que escuchar moralinas. Voy a integrarme, voy a ser uno mas, pero jamás perderé la capacidad para pensar que me gustaria volar todo por lo aires. No por una opción política, no. Tampoco se trata de puro nihilismo, ea. Es un estado de ánimo recurrente. ¿Qué voy a defender?¿qué tengo que atacar para defender a quién?¿qué sentido tiene pensar en política cuando ni tu propia gente te respeta, te entiende y trata de ser feliz contigo?
Las opciones políticas no valen una puta mierda, una mierda. Al final del todo, de lo que se trata, es de vivir y ser capaz de vivir sin que esta cosa te coma, sin que te devoren el cerebro, te chupen la energía, te roben tus ideas y las hagan suyas. ¿Qué demonios importan las ideas si no te acercan a quien quieres?¿qué se supone que tenemos que hacer con las ideas,comerlas?¿vivirlas?¿viven acaso por nosotros?¿nos solucionan los problemas?¿nos ayudan a entender a las personas?
Todo es jodidamente irónico, porque todo es cierto. Todo toma un tono duro, ya que es la única forma que conozco de decir lo que digo. Y es que, ha resultado ser cierto, eso de que, cuando llega la hora de la verdad, es la lucha de un solo hombre contra todo, la pugna de un solo ser por conservar lo que es suyo, contra un ente abstracto que cambia y cambia, y que cada vez va a peor. Cada vez peor.
¿Mis referentes?No tengo respuestas, pero sé que no los voy a encontrar en la enciclopedia ni en los libros de historia. Eso seguro.
6.02.2007
¡¡Closed, closed!!¡¡¡Oh, my friend, is closed!!!(Just sing)
De momento esto se acabó, no hay que preguntar porqué, ya que puede que esta no sea la peor de las decisiones que tenga que tomar...
Esto se termina de momento, solo un paréntesis, solo un descanso, ya que de donde no surge inspiración necesaria, no puede fluir la vida.
Pero "don´t worry", porque volveré como los asesinos al lugar del crimen, o las ratas a la basura...¿Quien sabe cuando?¿Quien sabe en que lugar?¿Quien sabe la razón?¿O con qué propósito?
De momento, que suene la música....
5.30.2007
Queridos represaliados, en su conocimiento pongo...
Siento no poder entenderte, pero es que no te conozco ni sé quién eres, que piensas, ni que juzgas correcto. No sé que dioses son tuyos, quién es infiel para ti, no sé si escribes o lees, no sé si escuchas o tocas, no sé que quieres, cuando naciste, cuando fuiste capaz de empezar a andar, cuando te diste cuenta de que tu capacidad de desplazamiento siempre es equivalente a la de los que te persiguen para cobrar tus deudas. No sé que mantra recitas, cual es tu lugar de culto, si tienes héroes o malvados a los que idolatras, si sientes o padeces, si perteneces a algún clan, o si ni siquiera fuiste a la escuela.No entiendo a que juegas, porque como dije, no te conozco, no sé quien eres, he perdido la cuenta de las veces que he caminado alrededor de tu casa esperando que una piedra, un rayo, un palo o un trozo de comida impactasen sobre el suelo, creyendo ver en ello una señal sagrada de abandono y esparcimiento. Pero nada. Ya ni recuerdo que haces aquí, al pie de mi cama, esperando, simplemente esperando, con atención comedida sobre mi salud.
No sé cuál es tu película favorita, a quién te acercas en las noches frías en la montaña, si te gusta perderte entre columnas de letras descolocadas y caóticas, o prefieres el orden, orden, orden.
De verdad que no sé que quieres. No lo sé. Y ahora mismo, hoy por hoy, no me importa. Los millones de cosas que hacen o hacían de mi alguien especial se han ido diluyendo en la lluvia ácida que riega nuestros parques y nuestros árboles, nuestros cuerpos.No sé cuanto hace que escribo textos sin sentido para encontrarle el sentido a esto, pero tampoco me importa ya. He cruzado la línea y llegado al punto de no retorno en el que todo deja de ser cotidiano para ser aterrador.
No sé que te hace caer a los pies de una canción, de una letra o de una narración. No sé si los cuentos de hadas son reales para ti.
No sé, no te conozco y no quiero conocerte.
Hace tiempo que mis dedos se pudrieron entre pedales y maderas, y al pudrirse desprendieron ese olor característico de aquello que nunca regresa. Como nunca vuelven las cosas que mas querías, debes acostumbrarte, porque la vida está hecha de perdidas, y nada de esto es alegre.
No sé. No sé si te engañas, si prefieres vivir en el mundo de Oz,o en el país de las maravillas antes que abrir tus ojos en una habitación fría que tampoco te entiende, como no te entiendo yo, ni te entiende nadie.
Y son tus diablos lejanos los que te hacen ser incomprensible. Y los que hacen que pierdas la razón en tanto que nunca la llegaste a alcanzar.
Un enfrentamiento contigo es como una guerra sin cuartel, como una batalla en la que el enemigo mas poderoso es aquel en el que mas confíamos, aquel a quién hemos contado nuestros secretos. Y dicen que para ganar batallas, hay que ser constante. Y yo siempre pierdo por esto.
No sé quién eres, y no sé si quiero llegar a saberlo. Durante unos instantes he visto algo raro en tus ojos, he visto mi reflejo, he llegado a pensar que eras la encarnación de la perfección mas pura, he llegado a querer ser de nuevo alguien extraño para quien mejor me conoce, he llegado a querer ser una inspiración que suspira en silencio mientras vive y vive, he llegado a querer repetir rimas una y otra vez. He llegado al sur y he vuelto al norte de donde nunca debí salir, para acabar en el centro.
Ahora todo esta dicho, todo está en marcha, y lo que antes era una llamada de auxilio, se ha transformado en un cuento vacío donde depositar lo único que sé de ti: que te asusta la luz, las sirenas y los ladridos de los perros. Que eres cobarde. Que no te conozco porque das pena. Que eres el objeto perfecto de venganza. Que te han represaliado tantas veces, que todo ha dejado de tener sentido. Que no quieres existir, que no te gusta esta existencia que dices te han dado, cuando la existencia es una cosa y el saber vivirla algo totalmente diferente. Escucha la canción y juzga la insuficiencia de tu respiración. Siente la música. Y empieza a girar. Y empieza a escribir esta carta, para borrarla después...
¡Bang!¡Tu vida!(Soledad creadora de arte)
No te preocupes, nadie va a hacerte daño.
Mi cuerpo, el que antes se interponía entre el tuyo y los rifles, ha perdido el sentido de la existencia y le cuesta trabajo respirar.
Pese a todo, es capaz de pensar siempre en ti, y hacer lo necesario para que la lucha no sea vana.
(Y como los que se han ido llenan habitaciones blancas para los que se quedan)
No te preocupes, nadie va a hacerte daño. Yo he dejado de poder complicar esto y se me hace difícil aclarar ideas.
Nunca dejaré de intentar hacerte reír. Pero no puedo. Se acabó. Si esas monedas son capaces de cambiarlo todo, soy capaz de mutar en trascendencia y alcanzar lo que siempre ha estado ahí. Pero no lo hago. Prefiero lo conocido.
(Estás saltando y eso demuestra que tu sombra sigue pegada a tus pies, como un buen guardián).
Cuando reflejo mi cara en el borde de la existencia, está vacía. Nada. Se ha terminado.
Y la inspiración, que viene y va, no deja de repetir:
- Dá palmás, dá palmás, y baila sobre la cabeza de tu sombra. Complícalo, complícalo, que no tiene sentido.
Y así parece que se ha agotado la necesidad de maravillar al personal con cuentos y relatos de alto standing, para que aquellos que no tienen suficiente con la caja que atrapa, lean embobados líneas sin sentido y letras desorganizadas.
Y mi cuerpo sigue protegiéndote. A ti y a tu sombra.
No te creas que no es difícil, y eso que los ojos dan vueltas cuando trato de alcanzar lo que la trascendencia pone a la vista, pero el dinero mandó lejos. Tenemos que ser capaces de escribir automáticamente, todo por si acaso se les ocurre borrar nuestras mentes.
-Pero, ¿qué importa? Solo es información...
-No, no solo es información-respondo airado-es la síntesis de la vida, de lo que somos, es el código que hace que nos identifiquemos, que disfrutemos, suframos, queramos y odiemos, y que nuestras manos queden secas de tanto escribir...
El precio es demasiado alto, y nada puede conseguir que nos unamos...
Lo que está separado, debe continuar separado ni que fuese el fin del mundo...Ni que yo tuviese derecho a ser infeliz...Ni que yo fuese infeliz...
Mi cuerpo, el que antes se interponía entre el tuyo y los rifles, ha perdido el sentido de la existencia y le cuesta trabajo respirar.
Pese a todo, es capaz de pensar siempre en ti, y hacer lo necesario para que la lucha no sea vana.
(Y como los que se han ido llenan habitaciones blancas para los que se quedan)
No te preocupes, nadie va a hacerte daño. Yo he dejado de poder complicar esto y se me hace difícil aclarar ideas.
Nunca dejaré de intentar hacerte reír. Pero no puedo. Se acabó. Si esas monedas son capaces de cambiarlo todo, soy capaz de mutar en trascendencia y alcanzar lo que siempre ha estado ahí. Pero no lo hago. Prefiero lo conocido.
(Estás saltando y eso demuestra que tu sombra sigue pegada a tus pies, como un buen guardián).
Cuando reflejo mi cara en el borde de la existencia, está vacía. Nada. Se ha terminado.
Y la inspiración, que viene y va, no deja de repetir:
- Dá palmás, dá palmás, y baila sobre la cabeza de tu sombra. Complícalo, complícalo, que no tiene sentido.
Y así parece que se ha agotado la necesidad de maravillar al personal con cuentos y relatos de alto standing, para que aquellos que no tienen suficiente con la caja que atrapa, lean embobados líneas sin sentido y letras desorganizadas.
Y mi cuerpo sigue protegiéndote. A ti y a tu sombra.
No te creas que no es difícil, y eso que los ojos dan vueltas cuando trato de alcanzar lo que la trascendencia pone a la vista, pero el dinero mandó lejos. Tenemos que ser capaces de escribir automáticamente, todo por si acaso se les ocurre borrar nuestras mentes.
-Pero, ¿qué importa? Solo es información...
-No, no solo es información-respondo airado-es la síntesis de la vida, de lo que somos, es el código que hace que nos identifiquemos, que disfrutemos, suframos, queramos y odiemos, y que nuestras manos queden secas de tanto escribir...
El precio es demasiado alto, y nada puede conseguir que nos unamos...
Lo que está separado, debe continuar separado ni que fuese el fin del mundo...Ni que yo tuviese derecho a ser infeliz...Ni que yo fuese infeliz...
Epitafio
Llegó batiendo las alas como un furioso agilucho.Y se marchó como llegó, triste.
Pobre.
Vivió llevando la contraria a todo el mundo, intentando siempre llevar la razón, y por eso será recordado.
Pobre. Triste. Solitario. Loco. E incapaz de mostrar comprensión.
(Risas y aplausos)
5.14.2007
Dame crack y llamame puta....
A tus espaldas es una frase que me gusta, porque denota amor, compasión, fraternidad, algo de luz y cierto orden dentro de todo el desorden.
A tus espaldas soy capaz de escribir cosas como estas, sin que me dé miedo reconocer que lo que quiero reconocer hace que me dé miedo reconocerlo y me líe cuando escribo.
A tus espaldas, mi actividad dista mucho de ser mera vaguería, a tus espaldas soy incapaz de decir nada malo, soy incapaz de no pedir perdón cuando me equivoco, soy un inútil en todo lo que no sea esto o mis canciones(que son en parte mías).
A tus espaldas, a pocos metros de tu cuerpo, no puedo dejar de lamentarme, no ceso de expresar al aire lo que me gustaría decirte en mi próximo encuentro, pero poco nos encontramos ya, a tus espaldas y a espaldas de todo.
A tus espaldas soy infeliz, porque sé que lo he tenido y que lo tengo todo, pero no puedo dejar de pensar que estoy vacío, que no me ha quedado nada, que mis escenarios no tienen actores y que a mi revolución le faltan armas.
A tus espaldas, a tus espaldas, no quiero seguir fingiendo delante, pero no puedo evitar pensar en mi bien, en ese bien, en ese futuro que nos ciega, que como un muro absurdo nos cae del cielo, que nos arranca los ojos, la voluntad, que rivaliza en maestría a la hora de mentir con quien nos lo ha impuesto.
A tus espaldas, del mundo, de la vida, de la realidad, en mis escritos, en mis letras, en mi música, trato de ser lo que no soy, trato de conseguir lo que siempre he negado querer, de lo que no me siento especialmente orgulloso y ese fuego no puede apagarse, porque es eterno y me guarda el reflejo de tus ojos reprochándome que soy imbecil, ingenuo, y gritando tus condiciones.
A tus espaldas, soy un mero fantoche, como en tu cara soy puro simbolismo, pura representación, pero no quiero ser lo que eres, en lo que te has convertido...
Antes el cañón de una pistola, frío y cruel, acariciará mis labios...
"Saco mi mano y toco la cara de dios..."
5.08.2007
Como Judas me colgaré
Ha sido un Judas el que ha vendido el mundo, pues siempre es así...
¿Ha sido de verdad un Judas?
¿Ha sido culpa suya?
¿Quién ha creado ese Judas?
¿Por qué nació y creció, quién lo alimentó?
¿Qué se siente cuando todos tus amigos te tratan de traidor?
¿Qué puede pensar una persona que dice hacer el bien cuando se encuentra solo en su habitación, cuando respira y al tratar de hacerlo, imagenes sueltas, sangre a borbotones y la muerte de tantas personas queridas inunda su mente al borde de la propia traición?
¿Es capaz de traicionarse a si mismo, a aquellos que ha jurado servir para siempre, por el bien común, cuando caen compañeros a su alrededor, cuando todo en lo que creía esta meado gracias a asesinos en serie y mutiladores en general?
¿Por qué debe pensar en estar equivocado?
¿Toda dimensión surreal de lo que ocurre es errónea, no se trata de puro rencor de aquellos que han perdido?
Todo es posible, pero lo que está claro es que si no le cuelgan sus antiguos compañeros, lo acabará haciendo él mismo, pues no existe enemigo mas poderoso que la conciencia...
¿Ha sido de verdad un Judas?
¿Ha sido culpa suya?
¿Quién ha creado ese Judas?
¿Por qué nació y creció, quién lo alimentó?
¿Qué se siente cuando todos tus amigos te tratan de traidor?
¿Qué puede pensar una persona que dice hacer el bien cuando se encuentra solo en su habitación, cuando respira y al tratar de hacerlo, imagenes sueltas, sangre a borbotones y la muerte de tantas personas queridas inunda su mente al borde de la propia traición?
¿Es capaz de traicionarse a si mismo, a aquellos que ha jurado servir para siempre, por el bien común, cuando caen compañeros a su alrededor, cuando todo en lo que creía esta meado gracias a asesinos en serie y mutiladores en general?
¿Por qué debe pensar en estar equivocado?
¿Toda dimensión surreal de lo que ocurre es errónea, no se trata de puro rencor de aquellos que han perdido?
Todo es posible, pero lo que está claro es que si no le cuelgan sus antiguos compañeros, lo acabará haciendo él mismo, pues no existe enemigo mas poderoso que la conciencia...
5.02.2007
Recupera a tus bichos(vida 0-esquizos 2)
Sobran palabras cuando tienes los labios cosidos tras una mala operación bursátil. Desde luego que si, sobra todo cuando no tienes nada, ni nunca lo has tenido. Y una foto preside mi mesa:
Ni dios es tan malo, ni los perros ladran tanto
No, amigos, no se que es ser.
No, amigos, no entiendo porque pensar se ha convertido en un pasatiempo mas, una especie de marca de clase que decide que prejuicios hay que aplicar sobre mis adjetivos, que decide quien discrimina sobre que, o sobre quien , quien manda y quien cumple los mandatos.
No, amigos, mis ventanas las prefiero cerradas, y si me niego a hablar para los medios, es porque tengo miedo de que mis respuestas sean malinterpretadas.
No, amigos, me he cansado de pensar que siempre que llueve voy a tener que coger el paraguas.
No, amigos, el escenario en el que me planto me recuerda a un cadalso donde los ajusticiados comparten sus muertes con los que ajustician, presos de un amor cálido hacia la venganza(que es la justicia) con la que nos hacen caer las pesadas losas de la culpa.
No, amigos, nadie sabe quien es el que pasea por una ciudad que se ha quedado grande, que aterra a sus habitantes con causas inciertas para sus choques matutinos.
No, amigos, no se sabe quien son los amigos de quien, quien cede cuando y porque, quien es el que da vino a los pobres o devuelve dinero a los ricos. Pero estamos todos vivos, es lo que cuenta, y aunque la psicodelia se apodere de nuestras visiones mas esotéricas, no dejamos de respirar.
No, amigos, la música como único referente ha dejado de tener sentido, y la caja en medio de mi habitación no puede menos que llorar, porque mi guitarra sigue lamiendo sus heridas tras una noche de carreras por los barrios de esta ciudad mal cuidada.
No, amigos, los toques mágicos que antes alumbrabamos casi sin darnos cuenta nos dejan desechos...
No, amigos, sé que la gente se ha cansado de tratar de entender lo que digo, y los anónimos han dejado sus marcas y han huido a la carrera a territorios menos hostiles...
No, amigos, no me puedo cansar de escuchar mis propios lamentos al amanecer de un nuevo día, me miro al espejo y me echo en cara todos los errores que cometo, que he cometido y que cometeré.
No, amigos, no.
No, amigos, no he dejado de quereros nunca, aunque a veces parezca un asesino adolescente a punto de desencadenar una tragedia mayor que mi propia vida.
No, amigos, las balas no pueden hacernos daño mientras estemos juntos, todos, personificados en una canción potente, bastarda de las mejores sonatas de los mejores compositores.
No. amigos, no somos los mejores en lo que hacemos, somos los mejores porque lo hacemos, porque nos atrevemos con ello.
No, amigos, no creo en el fracaso, y solo este puede entrar como el alcohol tras una noche de juerga y desparrame.
No, amigos, no puedo creer que esto vaya mal, porque nadie me puede demostrar lo contrario.
No, amigos, porque todo esta mojado, y nosotros sin embargo, seguimos secos y a salvo.
No, amigos, ni dios es tan malo, ni los perros ladran tanto.
No, amigos, ni dios ladra tanto, ni los perros son tan malos.
Tanto unos como otro, muerden. Y hacen daño.
No, amigos, no entiendo porque pensar se ha convertido en un pasatiempo mas, una especie de marca de clase que decide que prejuicios hay que aplicar sobre mis adjetivos, que decide quien discrimina sobre que, o sobre quien , quien manda y quien cumple los mandatos.
No, amigos, mis ventanas las prefiero cerradas, y si me niego a hablar para los medios, es porque tengo miedo de que mis respuestas sean malinterpretadas.
No, amigos, me he cansado de pensar que siempre que llueve voy a tener que coger el paraguas.
No, amigos, el escenario en el que me planto me recuerda a un cadalso donde los ajusticiados comparten sus muertes con los que ajustician, presos de un amor cálido hacia la venganza(que es la justicia) con la que nos hacen caer las pesadas losas de la culpa.
No, amigos, nadie sabe quien es el que pasea por una ciudad que se ha quedado grande, que aterra a sus habitantes con causas inciertas para sus choques matutinos.
No, amigos, no se sabe quien son los amigos de quien, quien cede cuando y porque, quien es el que da vino a los pobres o devuelve dinero a los ricos. Pero estamos todos vivos, es lo que cuenta, y aunque la psicodelia se apodere de nuestras visiones mas esotéricas, no dejamos de respirar.
No, amigos, la música como único referente ha dejado de tener sentido, y la caja en medio de mi habitación no puede menos que llorar, porque mi guitarra sigue lamiendo sus heridas tras una noche de carreras por los barrios de esta ciudad mal cuidada.
No, amigos, los toques mágicos que antes alumbrabamos casi sin darnos cuenta nos dejan desechos...
No, amigos, sé que la gente se ha cansado de tratar de entender lo que digo, y los anónimos han dejado sus marcas y han huido a la carrera a territorios menos hostiles...
No, amigos, no me puedo cansar de escuchar mis propios lamentos al amanecer de un nuevo día, me miro al espejo y me echo en cara todos los errores que cometo, que he cometido y que cometeré.
No, amigos, no.
No, amigos, no he dejado de quereros nunca, aunque a veces parezca un asesino adolescente a punto de desencadenar una tragedia mayor que mi propia vida.
No, amigos, las balas no pueden hacernos daño mientras estemos juntos, todos, personificados en una canción potente, bastarda de las mejores sonatas de los mejores compositores.
No. amigos, no somos los mejores en lo que hacemos, somos los mejores porque lo hacemos, porque nos atrevemos con ello.
No, amigos, no creo en el fracaso, y solo este puede entrar como el alcohol tras una noche de juerga y desparrame.
No, amigos, no puedo creer que esto vaya mal, porque nadie me puede demostrar lo contrario.
No, amigos, porque todo esta mojado, y nosotros sin embargo, seguimos secos y a salvo.
No, amigos, ni dios es tan malo, ni los perros ladran tanto.
No, amigos, ni dios ladra tanto, ni los perros son tan malos.
Tanto unos como otro, muerden. Y hacen daño.
4.21.2007
Adivina, adivinanza...
Adivina, adivinanza:¿quién canta cuando avanza?
Adivina, adivinanza:¿quién es esclavo de las alas que se queman con la luz del sol?
Adivina, adivinanza:¿quién lanza flechas y dardos a los cuerpos de los cuervos caídos en la montaña?
Adivina, adivinanza:¿quién es quién en este endemoniado juego?
Adivina, adivinanza:¿quienes son, quienes fueron , quienes quieren ser?
Adivina, adivinanza:¿quién sigue creyendo en nosotros?
Adivina, adivinanza:¿quién se ríe, quien critica?
Adivina, adivinanza:¿quién inventa historias con gancho en ciudades infectadas?
Adivina, adivinanza:¿quién muerde la mano amiga?
Adivina, adivinanza:¿quién nos rechaza?
Adivina, adivinanza:¿quién hace tiempo que perdió la esperanza?
Adivina, adivinanza:¿quién niega lo innegable, y mantiene lo imposible?
Adivina, adivinanza:¿quién juega al escondite con los miembros de una familia cualquiera?
Adivina, adivinanza:¿quién sabe lo que sabemos, puede que nada?
Adivina, adivinanza:¿quién es el culpable de que estemos como estamos?
Adivina, adivinanza:¿quién, quién, quién?
Adivina, adivinanza:¿quién le pegó un tiro en la panza?
4.11.2007
Brand New:"The Devil And God Are Raging Inside Of Me"
Llevo poco mas de un mes obsesionado con un disco y no paro de escucharlo, no paro, no dejo de hacerlo, no lo entiendo...
No lo entiendo porque no es ni mucho menos, el mejor disco que tengo, ni de lejos, pero no puedo parar, me flipa, me parece increible, me parece brutal, de los pocos discos que puedo escuchar una y otra vez sin cansarme...
No lo entiendo porque realmente estos muchachitos americanos no son lo mejor de lo mejor, ni unos maestros en esto de escribir música, aunque al paso que llevan, en unos años lo serán sin duda alguna...Su sonido es simple, pero muy efectivo y contundente, como decirlo, simple, si pero con melodias que hacen que se te agarrote la garganta...(algunos tratan de clasificarlo como " emo", pero esas clasificaciones me las paso yo por el forro de los cojones...)
Una persona muy cercana me dijo que podía ser que al tener una historia tan chunga y complicada como grupo(sacaron un disco que vendió cerca de un millon de copias, hicieron gira mundial , perdieron el sentido de su existencia, como personas y como grupo, tuvieron la desgracia de perder en todo ese tiempo a familiares y amigos...) me afectase y me gustase mas, porque fuera capaz de ver en las canciones cosas mas allá de lo que realmente dicen...pero no, esa teoría está refutada, porque la gente a la que dije que se lo bajara, confirma mis actos: no han podido dejar de escucharlo desde que lo tienen, y siempre, aunque escuchen otra cosa, lo tienen presente en sus archivos recientes, o en sus reproducciones recurrentes...
Asi que no se me ocurre nada por lo que esto es así...
A mi me parecen un gran grupo, que tiene mucho por hacer, con unos principios que poca de la gente de este mundillo puede afirmar tener...
Así que, para dar un toque al blog algo mas informativo, dejo el link de donde me lo bajé, por si alguien tiene interés en entender un poco mas de música...
Hay que escuchar el disco entero, y estando tranquilo, y si quereis aun flipar mas, mirar las letras que están en su pagina(www.fightoffyourdemons.com), que es tan sobria como muchos quisieran...
Os dejo además la portada del disco para que terminéis de flipar un poco con estos colegas...
3.20.2007
Renqueantes
Os quería demasiado como para darme cuenta que os había dejado de querer.
(Ellos lo saben todo)
(Son muy listos, y observan a su alrederor para perder nociones erróneas del mundo y definir correctamente la geografía con la que luego se mueven sin extraviarse ni desviarse un mísero centímetro)
Me quería demasiado como para darme cuenta de cuanta gente me odiaba por mi comportamiento y mis comentarios.
Y es cuando te quedas a solas, el momento en el que todo el mundo abandona el barco como las ratas, cuando entiendes que querían decir.
Estoy recortando papeles, necrológicas que quizás contengan una noción de mi propia caída, un mensaje oculto, una puerta al reino de los sueños, donde la violencia de ninguna clase reina entre las clases.
De entre esos papeles saco números al azar y vendo las entradas que me quedan para mi circo particular.
Si la gente está confusa con la posición que deben ocupar en este combate, yo se lo recuerdo, y por una pequeña gratificación de nada, les empujo al vacío, al ring, y toco la campana que anuncia el principio del combate.
Como me quería demasiado, dejé pasar muchas oportunidades de golpear a los gigantes de barro, y de lanzar bocanadas de humo y fuego, de acido y carbón directamente de mi boca a sus insultantes caras.
Pero nunca les he odiado por no dejarme escuchar nada.
Siempre he sido complaciente con lo que me sugerían, con las pruebas, los análisis, las torturas y los apalizamientos.
Defienden su modelo de vida como un bicho a sus crías, que para eso son animales.
Y desde luego, y por encima de todo, no son el sol, no representan la luz, y no, he dicho no, no nos quieren.
Nunca nos han querido.
Hemos sido servidumbre dentro de la servidumbre, esclavos para los esclavos.
Nunca los hemos dejado de querer, a pesar de que se juegan nuestras vidas en interminables partidas de cartas, aburridas, sobrias, para nada como las de las Vegas.
No nos marcharemos hasta que nos vuelvan a humillar, hasta que sus zapatos marquen nuestras caras.
Mi cara será un felpudo para sus deseos, y no me importa reconocerlo.
Éramos unos salvajes y ellos nos salvaron, solo por eso merecen toda nuestra gratitud, y digo
mas, todo nuestro amor.
Queremos que sean grandes y recordados, aunque mi piel se caiga por el camino...
(y si les tocamos, estamos muertos, asi son)
(y si nos pegan es por nuestro bien, y nos dejamos hacer, asi son)
Todo es certeza en esta vida, excepto la muerte.
Recupera a tus bichos(vida 0-esquizos 1)
¿porque tenemos que pensar así?¿no es mas fácil no pensar?¿porque no me puedo matar de una forma razonablemente cómoda?¿quieres que me ahorque? lo haré, y si quieres que tenga discurso acelerado y desorientado, por ti, lo tendré...¿quien no quiere que dejemos de pensar?¿no son acaso aquellos que dicen defender nuestros derechos, nuestras vidas?¿no compran también ellos pistolas para defenderse de enemigos imaginarios, de supuestas conspiraciones del poder establecido, de mandos militares armados con virus hasta ahora nunca imaginados mas que en las novelas de ficción, de extraterrestres que campan a sus anchas por una tierra que ya les pertenece?¿no creen en maridos y mujeres que se matan y resucitan a todas horas, solo porque dios es un gracioso que quiere divertirse con ellos?(es que el cielo es muy aburrido, y la vida eterna, es, precisamente eso, eterna)¿quieres algo?¿entonces para que vienes?¿necesitas ayuda, consejo espiritual, orientación sexual, amorosa, eres un asesino en busca de su futuro, de su próxima victima?¿quieres ir a la cárcel y no sabes como?¿has desfalcado a hacienda y te persiguen los acreedores?¿eres dios, o al menos te lo crees?¿piensas continuamente en hacer el amor, o mejor aun, crees que los demás piensan continuamente en hacer el amor contigo?¿sientes parecidos entre esta y otras epocas, oscuras, lamentables, sucias y amargadas?¿estás tu mismo amargado?¿te crees esta vez la virgen maria, jesucristo, los doce apostoles del tirón, o puede que mahoma, o abraham?¿que es lo quieres?¿hablar?¿callar?¿hacer hablar a los confidentes?¿o hacer callar a tus enemigos?¿haces preguntas sin sentido para encontrar un sentido a lo que preguntas?¿intentas hacerte pasar por intelectual, cuando lo que mas te gusta es el deporte rey y las tias en pelotas?¿quieres pasar el resto de tu vida apagando lámparas en Ikea?¿quieres construir canoas con los esquimales?¿quieres capturar elefantes en la India, o quizás apretar botones en una central nuclear sin ton ni son?¿quieres aporrear un instrumento hasta hacerlo sangrar,o hasta mancharlo con tu sangre?¿quieres reencarnarte en una oveja, en un carnero, en un trozo de empanada?¿quieres beber hielo con hielo, o con pan, o con chocolate?¿no sabes como arrancarte ese grano de la cara que tanto te molesta?¿sabes que tu coche contamina igual que el resto?¿quieres hacer esto por el resto de las noches del resto de tu vida?¿me quieres seguir escuchando?¿no prefieres dejar que me ahorque?¿quieres dejarme ir a trabajar a la fábrica, a envenenarme lentamente y tratar de arrancarle la cabeza al capataz?¿sabes quien eres?¿al menos has intentado averiguarlo?¿sabes que etiquetas te aplican los que te quieren?¿y los que te odian?¿o eres de los que creen que nadie les odia?¿nunca?¿ni en la distancia?¿has intentado escalar una montaña y bajar una colina?¿te la ha chupado una puta en Hollywood Boulevar, o quizás vas adoptando niños por el mundo?¿cantas solo, o prefieres un coro de niños de Viena?¿te gustan las tormentas?¿o prefieres simplemente mojarte con una manguera en un jardin?¿o eres de los que gustan mas de nadar en el alcohol de la abundancia?¿nada de esto es verdad?¿sabrán nuestro amigos lo que es un discurso desestructurado propio de la esquizofrenia?
Pues ahora lo tienen delante...
Pues ahora lo tienen delante...
3.03.2007
La Ley Del Silencio
Estoy intentando recuperar la voz, y no soy capaz, tratando de hablar y no me alcanzo...
Respiro y vuelvo a intentarlo, pero al cantar se me van todas las fuerzas, y luego no me apetece hacer nada mas, nada...
La ley del silencio, cuatro palabras gigantes enmarcadas en la pared de un cuarto manchado de sangre inocente y no tan inocente, al lado de los instrumentos de esos de tocar, cerca de las fotos de nuestros recuerdos, de las redundacias materiales en la calma de la tormenta, en el ojo del huracán...
¿Por qué todo esto?¿Cuál es la razón de nuestro silencio?¿Quién nos ha mandado callar, y porque obedecemos?
No lo sé pero reconozco que me muero de ganas de entenderlo, saber quien nos impone tanto como para que callemos, para que guardemos nuestro pensamientos y ni siquiera por un penique seamos capaces de sacarlos fuera, ni por cientos de euros; tanto miedo, tanto caos, tanta ruina, tantos momentos tensos, lugares oscuros y el miedo primigenio que siempre vuelve a nuestras vidas obtusas...
No lo sé pero reconozco que me muero de ganas de entenderlo, y me muero de ganas de poder explicarlo, quiero que todo el mundo sepa que la razón por la que callamos es la que es, la impone quien la impone, y nos parte las piernas en un cruel salto hacia adelante en el tiempo, que vence el optimismo de los mas positivos, los depresivos tienen mas posibilidades de caer en las manos de la durmiente eterna, y nuestras mentes estan subyugadas por las drogas, la violencia, una musica que suena en nuestros tímpanos, directamente en ellos, no en el aire, no... y te empeñas en seguir preguntando cuando sabes que mis razones tengo para callar, cuando sabes de sobra que no sé lo que pasa, y que mas me gustaría a mi saberlo todo...
¿Habrá vuelto la voz? Preguntar eso cuando no eres capaz de escuchar es como intentar adivinar si ha vuelto la luz cuando no tienes un interruptor a mano, lanzar adivinanzas al mejor postor, y puentear una radio para conseguir que sus ondas llenen las habitaciones cubiertas de moho y de deshechos humanos poco ensalzables, que a la vista están, a la vista de todos...
Si la voz hubiese vuelto, hubiesemos sido capaces de escucharnos en el silencio de esta casa, como un murmullo de agua subterranea bajo la ciudad...
Esta ley del silencio no vale para pensamientos o actos políticos de ninguna clase, ni penales, ni para naciones, internaciones, organizaciones de naciones, transnaciones ni nada parecido, ese es el principal error...
Si nos encontramos como nos encontramos, perdidos, desvalidos, nos vemos ultrajados, asesinados cada día, cada momento que conectamos el televisor, no tiene porque existir una razón gigante, enorme, asombrosamente abisal para ello, puede que nos hayamos impuesto una ley del silencio tan poderosa para con nuestros sentimientos, para con nuestra gente, que eso implique el caos bursátil en el que nos vemos envueltos a cada minuto...
Quiero recuperar mi voz, para no volver a callar nunca más...
2.17.2007
El grito de la tierra
Siempre alzamos las banderas cuando nos sentimos intimidados, tratando así de marcar territorio al mas puro estilo depredador. Si nos rodea la devastación y el caos, hablamos de flores y de amor, expresamos con el surrealismo mas puro los sentimientos deformes que aparecen en el lugar equivocado y en el momento equivocado. Toda una época ha llegado a caracterizarse por un sentimiento, que utilizado como bandera, tullido para no poder escapar, pasa de mano en mano hasta que hay que volver a hilarlo.
Si reutilizamos la bondad al mas puro nivel, entonces estamos dando pasos agigantados para destruir nuestra esencia, que es el fin de todo ser humano. Cuando cargamos las armas, no estamos amenazando, porque la amenaza ha sido anterior... Y si llegamos a disparar, los que reciban los tiros, huirán corriendo a refugiarse en casa de algún buén samaritano, porque los cobardes siempre hacen los mismo...
Si reutilizamos la bondad al mas puro nivel, entonces estamos dando pasos agigantados para destruir nuestra esencia, que es el fin de todo ser humano. Cuando cargamos las armas, no estamos amenazando, porque la amenaza ha sido anterior... Y si llegamos a disparar, los que reciban los tiros, huirán corriendo a refugiarse en casa de algún buén samaritano, porque los cobardes siempre hacen los mismo...
No podemos pensar mas que en línea, y los elementos paralelos escapan al control férreo que los militares quieren imponer sobre todo lo que no es bueno y justo, en términos en que la justicia y la bondad, nunca están explicadas. Con la cotización al alza de valores que siempre han estado ahi, pero de los que nunca hemos oído hablar, estos sujetos de uniforme lanzan ofensivas dialécticas contra todo y todos, desembarcan en playas supuestamente desiertas, atacan ciudades supuestamente dormidas, pero no, se equivocan. Sus habitantes saben lo que es vivir bajo el fuego incierto de la negritud mas impresionante, bajo la balacera eterna que no para ni para comer, ni para descansar, ni para dormir. Y es que, de cuantos mas efectivos dispongan, mas guerras lanzan, las ofensivas se triplican y todo son sueños obtusos, y pesadillas aliñadas con morfina para poder aliviar el dolor...
Avanzan rabiosos, y esa rabia se deja notar en sus pisadas, da la sensación de estar escuchando a las hordas de Atila atacar Roma, saquearla, y volver a sus casa con sus mujeres. Pero estos se quedan, y violan, mutilan y maltratan...
Son increíbles, pero ahí están, los estamos viendo, organizarse a lo lejos, en campamentos improvisados al borde del desierto, cerca de los últimos oasis, explotando recursos naturales que no les pertenecen. Pero ahí están...
No se van a marchar hasta que las quimeras que persiguen les sean entregadas, y mientras seguirán desatando orgías de caos, muerte, violencia, destrucción; sembrarán de bombas y de minas las carreteras y casas de las ciudades, que poco a poco se quedarán desiertas, y no dirán nada, y menos podrán decir sus habitantes, temerosos, de esta justicia divina que les viene grande.
2.12.2007
Reflexión...
Y que lo tenga que decir un niño de 6 años...(pinchar sobre la imagen para ver en grande)
PD: esto lo pongo ante la falta de inspiración, espero que os guste, y espero poder escribir pronto algo a la altura de mis expectativas...
2.09.2007
Sonrisas y miradas(a la foto)
" Mirarte provoca sensaciones extrañas.
No sé, puede que me resulte extraño por ser algo nuevo, por ser algo ajeno a lo que siempre ha recorrido el corto camino que separa mi cerebro, estrecho y malhablado, de mis cuerdas vocales, raspadas y afónicas.
¿Debo sentir miedo?¿Debo mirar alrededor, en una de esas noches tenebrosas en que todo parece brillar por el influjo de la oscuridad, debo mirar alrededor y machacar mi columna vertebral contra un muro, caer al suelo hecho un guiñapo, y escapar por la puerta de atrás arrastrándome, diluyendo mis pensamientos en el fango de la calle, poniendo mi cerebro a la altura de mis pies?
(todo eso provoca esto, todo eso y más)
Mirarte provoca sensaciones extrañas, al menos para la manera en que siempre he sentido. Mirarte provoca sonrisas. Provoca no poder dejar de mirarte.
Estas sensaciones agrandan la percepción tan estrecha que los humanos tenemos del mundo, una concepción centralista que no nos ha traído mas que problemas y desgracias.
Pero cuando me miras, parece como si todo se pudiera borrar con un trapo, como si todo el rastro de mal que quedara en el mundo fuesen unas simples fotos medio borrosas, y mal enfocadas...
Cuando me miras, paso de ser un ser humano, a intentar alcanzar mis ideales. Paso de vivir en un mundo que me asusta, que me da miedo, a tener seguridad en mi mismo. Paso de caminar por la calle encogido, a querer andar a saltos, subiendo a todos los bancos,aceras, escalones y portales que me encuentro. Paso de ir sorteando los charcos por miedo a mojarme los pies, para directamente salir descalzo a la calle. Paso de hablar a gritos por no comprender a la gente, sus maneras, sus habladurías, sus vidas, a entender que no tengo porque entender, que el respeto es mas importante.
Sólo cuando me miras.
Todo se transforma en una espiral ácida de descontrol y buenos momentos, que se repiten una y otra vez como imágenes en la cabeza, ralladas imágenes.
Transformaciones que nunca había visto antes, o que si lo había hecho, al menos no las había tenido en cuenta.
Y es que al cambiar la percepción, cambia el sistema de valores. Cambia mi sistema de valores. El fuego deja de ser fuego, no me quema; el hielo sigue frío, pero demuestra que, cualquiera, con un poco de práctica puede llegar a sentir algo de calor...
Vuelves a mirarme, y los agudos suenan muchos mas agudos, la música transforma todo en una especie de carnaval de colores, una espiral decadente que gira y gira, y que hace que al girar, todos giremos con ella. ¿Ves? El mundo ya es algo mejor, sólo con haber sonreído.
Sigue mirándome. Quiero que vengas conmigo, no soy un extraño y lo sabes, porque me conoces bien, mejor que muchos de aquellos que se hacen llamar "mi familia", y sabes que nunca te defraudaría.
Mis trabajos son duros, pero tus miradas los convierten en meros pasatiempos. Paso el tiempo contando el rato entre mirada y mirada, entre un corte de respiración y otro, y me arranco las uñas cada vez que te marchas, a cada momento avanzo un poco más y me doy cuenta de que esto puede llegar a convertirse en una parte más de la historia...
Pero con paso febril me voy dando cuenta de otras realidades, de lo que aún queda por recorrer, lo que nos queda por recibir y por dar, los campos en los que podemos tirarnos a no hacer nada mas que disfrutar del olor de la hierba, de los colores del cielo y de las nubes, del sol radiante que calienta nuestros huesos y nos reta a seguirle hasta confines nunca descubiertos.
Nada será tan importante como disfrutar el tiempo que nos resta, y contemplar abismos que de otra forma no hubiésemos podido llegar casi a imaginar...
Y todo esto sólo con mirarte, y verte sonreír, nos sentamos a la sombra y callamos largo rato, como siempre hacemos, en un ciudad cualquiera, como cuando éramos niños, cuando nos conocimos...
Y te sigo mirando, da igual donde estemos, cual sea nuestro destino, las formas en que esto puede acabar, quien acabará con nosotros, porque me iré feliz, sólo por haber podido mirarte...
Nuestros mitos han caído este año, este año de desgracia sin fin, en un solo día, fueron rematados, y si pienso que quizá mañana no te pueda mirar ni ver como me miras...es preferible no pensar...
Volver a la lucha es duro, porque a veces no encuentro sentido a lo que hacemos, solo me calman las dudas la esperanza de que algún día podamos mirarnos en paz, libres..."
Carta de un miliciano a su amor...
PD:La historia es complementaria a la foto colgada anteriormente, que cada cual piense lo que desee, para eso soís libres ¿no?...
No sé, puede que me resulte extraño por ser algo nuevo, por ser algo ajeno a lo que siempre ha recorrido el corto camino que separa mi cerebro, estrecho y malhablado, de mis cuerdas vocales, raspadas y afónicas.
¿Debo sentir miedo?¿Debo mirar alrededor, en una de esas noches tenebrosas en que todo parece brillar por el influjo de la oscuridad, debo mirar alrededor y machacar mi columna vertebral contra un muro, caer al suelo hecho un guiñapo, y escapar por la puerta de atrás arrastrándome, diluyendo mis pensamientos en el fango de la calle, poniendo mi cerebro a la altura de mis pies?
(todo eso provoca esto, todo eso y más)
Mirarte provoca sensaciones extrañas, al menos para la manera en que siempre he sentido. Mirarte provoca sonrisas. Provoca no poder dejar de mirarte.
Estas sensaciones agrandan la percepción tan estrecha que los humanos tenemos del mundo, una concepción centralista que no nos ha traído mas que problemas y desgracias.
Pero cuando me miras, parece como si todo se pudiera borrar con un trapo, como si todo el rastro de mal que quedara en el mundo fuesen unas simples fotos medio borrosas, y mal enfocadas...
Cuando me miras, paso de ser un ser humano, a intentar alcanzar mis ideales. Paso de vivir en un mundo que me asusta, que me da miedo, a tener seguridad en mi mismo. Paso de caminar por la calle encogido, a querer andar a saltos, subiendo a todos los bancos,aceras, escalones y portales que me encuentro. Paso de ir sorteando los charcos por miedo a mojarme los pies, para directamente salir descalzo a la calle. Paso de hablar a gritos por no comprender a la gente, sus maneras, sus habladurías, sus vidas, a entender que no tengo porque entender, que el respeto es mas importante.
Sólo cuando me miras.
Todo se transforma en una espiral ácida de descontrol y buenos momentos, que se repiten una y otra vez como imágenes en la cabeza, ralladas imágenes.
Transformaciones que nunca había visto antes, o que si lo había hecho, al menos no las había tenido en cuenta.
Y es que al cambiar la percepción, cambia el sistema de valores. Cambia mi sistema de valores. El fuego deja de ser fuego, no me quema; el hielo sigue frío, pero demuestra que, cualquiera, con un poco de práctica puede llegar a sentir algo de calor...
Vuelves a mirarme, y los agudos suenan muchos mas agudos, la música transforma todo en una especie de carnaval de colores, una espiral decadente que gira y gira, y que hace que al girar, todos giremos con ella. ¿Ves? El mundo ya es algo mejor, sólo con haber sonreído.
Sigue mirándome. Quiero que vengas conmigo, no soy un extraño y lo sabes, porque me conoces bien, mejor que muchos de aquellos que se hacen llamar "mi familia", y sabes que nunca te defraudaría.
Mis trabajos son duros, pero tus miradas los convierten en meros pasatiempos. Paso el tiempo contando el rato entre mirada y mirada, entre un corte de respiración y otro, y me arranco las uñas cada vez que te marchas, a cada momento avanzo un poco más y me doy cuenta de que esto puede llegar a convertirse en una parte más de la historia...
Pero con paso febril me voy dando cuenta de otras realidades, de lo que aún queda por recorrer, lo que nos queda por recibir y por dar, los campos en los que podemos tirarnos a no hacer nada mas que disfrutar del olor de la hierba, de los colores del cielo y de las nubes, del sol radiante que calienta nuestros huesos y nos reta a seguirle hasta confines nunca descubiertos.
Nada será tan importante como disfrutar el tiempo que nos resta, y contemplar abismos que de otra forma no hubiésemos podido llegar casi a imaginar...
Y todo esto sólo con mirarte, y verte sonreír, nos sentamos a la sombra y callamos largo rato, como siempre hacemos, en un ciudad cualquiera, como cuando éramos niños, cuando nos conocimos...
Y te sigo mirando, da igual donde estemos, cual sea nuestro destino, las formas en que esto puede acabar, quien acabará con nosotros, porque me iré feliz, sólo por haber podido mirarte...
Nuestros mitos han caído este año, este año de desgracia sin fin, en un solo día, fueron rematados, y si pienso que quizá mañana no te pueda mirar ni ver como me miras...es preferible no pensar...
Volver a la lucha es duro, porque a veces no encuentro sentido a lo que hacemos, solo me calman las dudas la esperanza de que algún día podamos mirarnos en paz, libres..."
Carta de un miliciano a su amor...
PD:La historia es complementaria a la foto colgada anteriormente, que cada cual piense lo que desee, para eso soís libres ¿no?...
2.08.2007
Conejos gigantes
"Algunos ven conejos gigantes.¿Yo?Sólo veo una nube de humo negro que se eleva por entre mis pelos y me ensucia la cara, dándome un aspecto de pilluelo cogido in fraganti en una travesura".
Con mi rostro empapado en carbonilla, y mis gestos congelados en su sitio, de donde nunca deberían moverse, sigo vivo.
Sigo vivo porque me da la gana seguir vivo, porque mi plaza todavía no se ha rendido, no ha caído en manos de esos enemigos ingratos que pierden dignidad a cada paso que dan, que se rebajan a escribir lo que quieren que escriban, que son mercenarios, y como mercenarios actúan, cercenan cualquier clase de disidencia al poder establecido.
Y si mi cuartel sigue en pie, con constante actividad en su interior, no será gracias a ellos, ni gracias a dios.
Mas bién, podría decirse que sus ayudas han venido dadas en forma de estacadas directas al corazón, directas a las válvulas de control del riego sanguíneo.
Es factible que, en un futuro como el que me espera, poco halagador, un futuro de perdedor, ellos sean quienes ocupen la mayor parte de mis emborronadas páginas; un "destino" al que nadie sabe o puede dirigirse, es ser blanco de las iras de autómatas repetidores de sentimientos, traductores de los impulsos del "alma", a todos los rincones del planeta, y que, con un movimiento envolvente te practican incisiones aquí, aquí y aquí, y te reestructuran el cerebro.
Todo para que sientas como ellos sienten.
Creas en lo que ellos creen.
Te halague lo que a ellos halaga.
Y te pierda lo que a ellos les pierde.
Su popularidad aumenta con un cruce de brazos, de piernas, o un guiño adúltero y pícaro. Su popularidad se vuelve nuestra perdición. Queremos escribir, pero las condiciones que nos imponen son abusivas. No queremos escribir si para ello tenemos que dejar de respirar. ¿Cobardes? Es posible. O puede que racionales. Ninguna cuidad ni conquista bien vale una vida, y esos mitos han hecho polvo nuestra reputación.
Como esta reputación tan nuestra ya ha quedado por los suelos, ¿porque no seguir machacándola? Total, es de los poco que a estas alturas podemos llamar propio, aún a pesar de que esas revistas, televisiones y periódicos jueguen con ella a los dados.
No pienso hacer lo que hacen todos, porque como ya dije al principio, me gusta hacer lo que me da la gana.¿Que parece una rebeldía absurda, a destiempo, un grito mas propio de un quinceañero vociferador?
Perfecto, pero yo sigo haciendo lo que me apetece y me gusta,mientras que otros tienen que dar explicaciones(puede que no a los demás, pero si a ellos mismos) de cada cosa que hacen, cada carretera que cruzan y cada droga que toman(yo me siento libre...)
Seguiré gritando mientras me dure la voz, y trataré siempre de hacerme oír por encima de los demás, cuando crea que llevo razón.
Y si me contradigo, por lo menos podré decir que ha sido mi libre albedrío quien lo hizo, y yo continuaré quedando impune.
Cuando dejéis de ver conejos gigantes, dadme un silbidito, mis amigos y yo estaremos encantados en llevaros de la mano hasta el cadalso y colocaros la soga al cuello...
2.05.2007
Ich Habe Pläne
Conceptos manidos y usados como condones tirados en un descampado es lo que me viene a la cabeza ahora... Conceptos un tanto desagradables, que unidos a unas metáforas un tanto escatológicas, hacen de este blog un sitio extraño en el que los raros vienen a contar sus hazañas, los esquizos ven recompensado su lenguaje poco articulado y su discurso incoherente, y las gentes de bien evitan leer, no sea que cojan alguna de las enfermedades que, nosotros, piojosos de las galaxias de la confusión mental, transmitimos por el cable del modem...
Las cabezas pensantes mas pensantes de este lugar que llamamos mundo han elaborado teorías para tratar de explicarnos porque las cosas suceden como suceden, porque todo es inevitable, porque los que son invencibles siempre lo serán, y los que pecan de comer poco, siempre lo harán, para mantener la línea.
Los vigilantes surgen cuando la capa de vacío que recubre la piel de nuestro cerebro se pone en marcha.
Les atrae el olor a fritanga, el sabor de las costillas asadas mas deliciosas y mas sabrosas que nadie haya probado nunca, y el color de las tardes al borde de un lago cubierto de ranas y sapos muertos.
Dicen que hacen lo que hacen por nuestro bien. Quien sabe, puede que tengan razón, que los humanos seamos tan ignorantes que necesitemos que un armado, peludo, violento y pacificador defensor de los buenos valores de la América de hoy, nos traduzca el mensaje que siempre nos han hecho llegar, y que a causa de las diferencias lingüísticas inevitables de toda gran nación, por la división existente entre clases, entre pueblos, entre religiones, no hemos sabido escuchar.
Nuestro bien necesita de unas cuantas restructuraciones urgentes, unos arreglillos de obra, que, sin embargo, no nos van a costar muy caros.
No.
Solo un trocito de mente.
Un revoltijo de sangre que se agolpa en tu frente me dice que no estás dispuesto a sacrificar tu lóbulo frontal para alcanzar la paz deseada desde hace tanto tiempo.
No estas siendo justo, nunca lo fuiste realmente, pero hoy menos que nunca.
Eres un poco egoísta.
Como en dibujos animados se percibe mejor la realidad, nos dan unas cuantas armas de juguete y nos lanzan contra el supuesto ejército enemigo a velocidad demencial.
Pero algunos no corren, no.
Algunos se esconden entre unas rocas y observan la supuesta batalla, y la supuesta masacre.
Fuman cigarrillos y se prenden los dedos con cerillas apagadas, tarareando canciones de la soleada California, allá en el páramo, cuando todo era bello, la guerra lejana, y a caballo, recorrían senderos tortuosos para llegar al llano donde las vacas pastaban, tan ajenas al mundo como sus dueños.
Pero las cosas cambian. Seguro que para bien, no lo dudes hombre.
Tú problema es que eres muy desconfiado.
Si los vigilantes han llegado para salvaguardar el mundo, no debes dudar de sus capacidades, porque todo lo que hacen, lo hacen por tu bien.
¿son violentos? De acuerdo, puede que a veces no tengan muy buenos modales.
¿son rastreros? Es cierto, pero la gente tiene que entender que su trabajo es muy duro.
¿son chovinistas, ultraconservadores defensores de los valores de la nación como única salvaguarda de un país que se hunde? Eso es menos respetable, pero, todo el mundo tiene defectos ¿no? ¿o acaso tu eres perfecto?
Si tan descontento estás, líate la manta a la cabeza, vuelve a montar a caballo, carga el rifle, y muere como un hombre(o mujer) defendiendo los valores que pueden hacer cambiar el mundo...
El respeto a todas las culturas...
El saber estar...
La no violencia...( un poco incompatible con cargar el rifle)
La paz...
La ética y no la moral....
Los ideales liberales, las creencias democráticas a ultranza...
No te preocupes, no llegarás muy lejos. Antes de que te puedas dar cuenta, te habrán enterrado y rociado con cal viva, para que nadie pueda reconocer tu cadaver, y los que antes te apoyaban, se habrán retractado y ahora irán por ahí diciendo que eras un autoritario, que eras un asesino, un corrupto, un violador de niños, un quema-aldeas, un enemigo de la patria...
Y mientras tanto, nadie los vigila...
Sus retoños vagarán libres y llegarán a tiempo al reparto de poder...
El resto, como ya dije, es historia, historia hostil a los que nunca tendrán el poder...
Pero, ich habe pläne...
1.28.2007
La rabia lalalá...
¿Te gusta gritar?
¿Te gusta chillar?
¿Te gusta quejarte por todo, por nada, con razón o sin razón, con una mano en el corazón y la otra en la biblia?
¿Te gusta?¿Eh?¿Te gusta?
No tienes ni idea de lo que es la rabia.
Déjame que te cuente, que te hable de las verdades como puños, de los veleidosos argumentos que debemos escuchar de gente que razona como un animal enjaulado.
Aquellos que dicen ser: "la razón de la razón, los justos entre los justos, los auténticos salvadores, fuertes, poderosos, presentes en todas las luchas, callados ante la justicia, intratables para con la injusticia, fuente de sabiduria, de conocimiento, de agua, de liquidos extraños, o poseedores de la belleza universal".
Los tiempos están cambiando, los ánimos revueltos, las revueltas animadas, y la rabia que aparece por todas partes, porque algo allana su camino.
Los intratables(como el virus del VIH) aparecen cuando se les necesita, si alguien está en peligro, si no hay gente satisfecha, si la prueba para que la que se preparaban falla, y todos resultan gravemente heridos.
¿Te está gustando?
Ríe, porque de momento he empezado por ellos, pero ya quedan menos líneas para que lleguemos a tu parte, a la parte en la que te callas y recitas salmos protectores de los santos, abrazas tu enorme cruz de madera, y reivindicas tu moral como la moral de todos, como la solución a los problemas, como la panacea, como un remedio, una cura para todos los males.
Pero sigue siendo intratable.
¿Te gusta?
Ríe, ríe. En silencio, que luego en silencio llorarás igual. Se discreto, no queremos que nadie se entere de nada de esto ¿no?
Ya queda menos camino por recorrer, no porque las cosas vayan mejor, sino gracias a tus amigos de aviación, que se han encargado de bombardearlo.
Es el ideal "ideal".
A partir de ahora solucionaremos las cosas a tortazos, eliminándolas de donde sea que estén.
¿qué algo te molesta? eliminación, eliminación, corearemos todos...!!
Basto pero efectivo, como las frases cortas que nos obligaban a utilizar en las redacciones del colegio...(puagh...)
¿Y-se preguntan los periodistas- donde encaja en todo esto la rabia, esa tal rabia?
No se exactamente como contestar a esa pregunta, la verdad es que no me da la gana contestar.
Que conteste aquel que la provoca...
La rabia, la rabia, es un buen título de novela, de canción ,de cuadro, un buen nombre de niña...
La rabia, elemento purificador, rabia, elemento a secas, rabia, ángulo inflexible, temario extenso de publicación sospechosa, precede a una reputación cómica, también da miedo...
Los periodistas siguen ansiosos, dénos respuestas, díganos que puede ocurrir...
El diagnóstico es: muerte cerebral, esta vez sin hermosuras que valgan, simplemente alguien le arrojó por una ventana, defenestrado en nombre de la justicia...
La rabia estaba ahi, igual que en todas partes, no importa donde mires, siempre está ahi, a la espera, en espera, como un felino acechando a su presa, con el fusil al hombro, y la billetera vacía, esperando, intentando convencer a quien se deja, que su causa es justa, que merece que la inviten a un trago, que hace todo lo que puede, que su puesto está muy solicitado, por la muerte, por el amor(para ella es un alivio), por el odio, por el racismo y por otros sentimientos menores...
Ella calla, y como buen alcohólico sigue bebiendo...
Ella calla, y la borrachera habla por ella: "¿sabes que siempre me he sentido mas sola que la una?¿que para ellos no era mas que un cero a la izquierda, un sentimiento al que emplear en los momentos más delicados, un cabeza de turco a quien culpar si acaso algo salía mal?"
Se acaba el ron.
Y ella sigue bebiendo. Aire. O puede que su propia esencia.
¿Te ha gustado gritar?
¿Te ha gustado chillar?
¿Te sigue gustando quejarte?
¿Qué tal una canción?
Todo con tal de suavizar los malos momentos.
(A mi me encanta gritar.)
Cazadores/Recolectores
Los humanos como cazadores de memoria, funcionamos mejor bajo una tranquilidad absoluta, y con certeza, encontramos más alegría en las situaciones que realmente a corto plazo no nos agradan, pero que a la larga, nos dejarán libres, de forma de ser, de pensar, de caer en la droga que queramos, de amar a quien nos venga en ganas, y de rellenar el bolígrafo con sangre en lugar de tinta.
Pero cuando un humano se convierte en recolector, los tiempos de espera se alargan, los frutos están más maduros, todo sale mejor, esta vez la certeza calla ante el humano, se danza en la plaza, se ajusticia a los neutrales, y ambos bandos se dan un abrazo, se funden en victorias y comprensión, suenan los tambores y las puertas quedan abiertas.
Ha subido de nivel y las escaleras estaban resbaladizas. Ha comprendido que la memoria se alcanza cuando el tiempo lo es todo y nada a la vez, cuando la gente que te importa se aleja de ti, y tus enemigos están dentro de tu cama, te abrazan, y mientras te devoran el pellejo,te acarician con la mano que empuña la bolsa de plástico que ahoga tu respiración.
Los defiendo. A pesar de todo, soy capaz de defender a mis enemigos de mis ataques. De los ataques de los que tratan de defenderme de mis enemigos.
Hasta hoy. Hasta el día de hoy(adoro la palabra "día", que expresividad, cuenta los que nos quedan)
Hoy. Se cierra el círculo.
Me raspan la garganta los gritos que resuenan en mi cabeza...
Mis memorias están alteradas. No vale de nada demostrar que soy útil a los ojos de quien me quiere, no muerto, pero tal vez anulado, desterrado, silenciado, acabado, loco.
Memoria que falla, memoria que se trastoca.
Memoria que rinde mal, memoria que traiciona.
Memoria desafinada, memoria maldita, memoria envenenada o venenosa, memoria llorona o llorosa, memoria penosa, memoria de futuro, memoria de presente, el pasado da igual, memoria de elefante y de pez, memoria valiente, memoria cobarde y de colegial, memoria desmemoriada, memoria contaminada, memoria muerta, memoria nuestra, amnesia de la memoria.
Para ver como recuerdan otros ya existe la televisión. Yo prefiero no recordar.
Da vueltas y trato de plasmarlo en una hoja que absorve esa tinta que es sangre como un pañuelo.
La memoria ha quedado desterrada de mi vida. Acuérdate de mi...
Pero cuando un humano se convierte en recolector, los tiempos de espera se alargan, los frutos están más maduros, todo sale mejor, esta vez la certeza calla ante el humano, se danza en la plaza, se ajusticia a los neutrales, y ambos bandos se dan un abrazo, se funden en victorias y comprensión, suenan los tambores y las puertas quedan abiertas.
Ha subido de nivel y las escaleras estaban resbaladizas. Ha comprendido que la memoria se alcanza cuando el tiempo lo es todo y nada a la vez, cuando la gente que te importa se aleja de ti, y tus enemigos están dentro de tu cama, te abrazan, y mientras te devoran el pellejo,te acarician con la mano que empuña la bolsa de plástico que ahoga tu respiración.
Los defiendo. A pesar de todo, soy capaz de defender a mis enemigos de mis ataques. De los ataques de los que tratan de defenderme de mis enemigos.
Hasta hoy. Hasta el día de hoy(adoro la palabra "día", que expresividad, cuenta los que nos quedan)
Hoy. Se cierra el círculo.
Me raspan la garganta los gritos que resuenan en mi cabeza...
Mis memorias están alteradas. No vale de nada demostrar que soy útil a los ojos de quien me quiere, no muerto, pero tal vez anulado, desterrado, silenciado, acabado, loco.
Memoria que falla, memoria que se trastoca.
Memoria que rinde mal, memoria que traiciona.
Memoria desafinada, memoria maldita, memoria envenenada o venenosa, memoria llorona o llorosa, memoria penosa, memoria de futuro, memoria de presente, el pasado da igual, memoria de elefante y de pez, memoria valiente, memoria cobarde y de colegial, memoria desmemoriada, memoria contaminada, memoria muerta, memoria nuestra, amnesia de la memoria.
Para ver como recuerdan otros ya existe la televisión. Yo prefiero no recordar.
Da vueltas y trato de plasmarlo en una hoja que absorve esa tinta que es sangre como un pañuelo.
La memoria ha quedado desterrada de mi vida. Acuérdate de mi...
1.24.2007
Cerebral hermosura
La primera vez que se estropeó algo en mi, fue el cerebro.
Por eso no soy capaz de recordar que ocurrió.
El pasado se me antoja caprichoso, el presente muy borroso, y entre las brumas del futuro voy casi a ciegas.
Cuando estoy en cuclillas, es cuando mejor puedo observar y razonar sobre mi vida, porque no me veo la cabeza.
Cuando mi cerebro entró en parada, sólo pude encontrar esperanza de donde nunca antes lo había hecho, y en base a esa parte de mi mente negada y desconocida, pude devolver las miradas famélicas a unos médicos ansiosos de obtener respuestas: "¿Qué viste?¿Qué fue lo que sentiste?¿Fue extraño?¿Hay algo más allá?¿Es la muerte el final o el principio?¿No es todo esto mas que un sueño de un enfermo terminal?¿Existe la política al otro lado del abismo?¿Hay correspondencia?¿Sigue todo oliendo igual?".
Y yo, atónito, solo pude balbucear: "Nadie me pidió que recordara, solo que pasara por allí. Ahora apartaos de mi cara, no me dejais ver la luz de verdad"
Me levanté y me acerqué a la ventana de la sala, el resto, como suelen decir, es historia.
(En este caso fábula...)
Por eso no soy capaz de recordar que ocurrió.
El pasado se me antoja caprichoso, el presente muy borroso, y entre las brumas del futuro voy casi a ciegas.
Cuando estoy en cuclillas, es cuando mejor puedo observar y razonar sobre mi vida, porque no me veo la cabeza.
Cuando mi cerebro entró en parada, sólo pude encontrar esperanza de donde nunca antes lo había hecho, y en base a esa parte de mi mente negada y desconocida, pude devolver las miradas famélicas a unos médicos ansiosos de obtener respuestas: "¿Qué viste?¿Qué fue lo que sentiste?¿Fue extraño?¿Hay algo más allá?¿Es la muerte el final o el principio?¿No es todo esto mas que un sueño de un enfermo terminal?¿Existe la política al otro lado del abismo?¿Hay correspondencia?¿Sigue todo oliendo igual?".
Y yo, atónito, solo pude balbucear: "Nadie me pidió que recordara, solo que pasara por allí. Ahora apartaos de mi cara, no me dejais ver la luz de verdad"
Me levanté y me acerqué a la ventana de la sala, el resto, como suelen decir, es historia.
(En este caso fábula...)
1.23.2007
La radio
Pon la radio, deja que suene, y trata de escuchar...
No intentes entender, solo escucha...
¿Que se oye?
Nada(puede que no la tengas encendida de verdad, la cabeza quiero decir, la radio he visto como la ponías en marcha).
¿Qué te parece si volvemos a las andadas, como en los viejos tiempos, por muchos años, por muchas veces mas?
¿Qué te parece si dejas que te salve el pellejo una vez más, si dejas que mis dedos te dejen marcas desordenadas por todo el cuerpo?
Sigue escuchando, no dejes de hacerlo, podrías perderte algo importante, algo que quizás cambie nuestra vida, que la trastoque, de la vuelta a todo lo que pensamos, en todo lo que creemos, y nos deje desnudos frente al gran público(que pesadilla mas recurrente, yo nunca le he sufrido).
Es tu ciudad, tratando de hablar, no la autoridad.
Son tus calles, por donde caminas a diario, las que tratan de decirte que escuches. Que sigas escuchando. Tratan de comunicarse, sin imágenes, sin palabra escrita, solo sonido, puro sonido, coros airados de gentes de bien y de mal, de demonios con cuernos y con chaqueta y maletín.
Son las plazas en las que coges autobuses, en las que subes y bajas en el balancín que siempre ha sido tu vida, en las que bebes a tragos largos la sensación de que eres una presencia remota en el cerebro de algún retorcido escritor a sueldo de tus enemigos. Pero no.
No es eso.
Para tu desgracia eres real, lo que sientes, lo que sufres, el dolor, el placer(esto no es una desgracia, la desgracia es cuando acaba) los dientes que te partiste aquel día al caer del columpio, el dedo que tu padre pilló con la puerta del coche, el otro dedo al día siguiente, el teléfono que te vibra en el bolsillo y es una persona muy querida diciendo que no te quiere.
Y tu escuchas. Y callas. Y otorgas. Quien calla otorga, y mata a su abogado defensor.
Aunque puedas cometer mil errores y mil faltas de ortografía, no te quedes callado, no dejes que te abrumen con el supuesto peso de mil razones inventadas por, de nuevo, tus enemigos.
Y tu madre te llama a gritos por la puerta. Baja la música, estudia más, apaga la luz, duerme, duerme, por encima de todo, y por todos los ángeles del infierno, duerme, y calla, y no lleves mas la contraria, deja de preocuparte por el mundo, por las cosas que vendrán que tu no verás, deja de soñar despierto y empieza a dormir de verdad, nada de sueños, quedan prohibidos, desterrados del imaginario popular.
Y tu sigues escuchando. En silencio. No obedeces pero tampoco haces lo contrario.
Sigues rezando en silencio al dios de la sutileza para que te de un poco de tiempo para redactar esto antes de que el mundo se colapse por entero.
Escucha, escucha lo que te dicen desde la lejanía...
La radio ha dejado de funcionar, por fin han tirado la bomba.
Por fin se desvela uno de los mayores misterios de la humanidad.
Quién la tiraría primero, cual de sus pretendientes la llevaría al altar.
Y han sido todos, ha sido un caso forzado de poligamia. Todos querían tirarsela, hacerla el amor bajo la lluvia radiactiva, y en el fondo eso ha sido todo, ninguno de ellos ha podido resistirse a su tacto metálico y frío, a su pasión ciega, y a su cuerpo explosivo...
La radio vuelve a funcionar, pero esta vez es tu cabeza la que habla, y tú, a tí mismo, te escuchas atento. Siempre te habías preguntado que tenías que decir. Y justo este día maldito fue el día en que decidiste hablar, y en que decidiste escucharte.
Tu mente produce imágenes que se mezclan con recuerdos del pasado.
Poco importa que todo se haya ido al garete, lo que importa es que por fin has encontrado la razón de tu existencia, aunque sea tarde.
Los refranes en este caso valen de poco consuelo frente a un mundo destrozado, pero que importa, mientras queden drogas en las que viajar, aislarse y frenar la escalada de los precios de la vida...
Poco importa nada de eso ya.
La radio sigue encendida, aunque el pulso estropee todos los elementos electricos que existen en la tierra.
La radio que suena no funciona con energía electrica, ni pilas, ni nada parecido.
Para tu desgracia, funciona con sangre, con tu sangre que resbala por sus teclas, por sus altavoces, por la pletina del cassette, por el cd, se cuela dentro, en los mecanismos que influyen en su comportamiento, y te obliga a cambiar de emisora.
En otra cadena suena una canción de cuna, una canción de despedida, mientras un locutor algo deprimido advierte:"si vas a coger el coche hoy, ten mucha precaución, la nieve está provocando importantes retenciones en casi todas las salidas de la ciudad, y ya ha producido unos cuantos accidentes. Tú, si tú, despierta. ¡¡Despierta!!
¡¡Despierta de una vez!!"
El locutor oculto y superviviente te habla desde una onda desconocida. Te habla.
¡¡Aún queda alguien con vida!!
¡¡Puedo buscarlo, seguro que hay mas gente con él!!
"¡DESPIERTA!"
Y despiertas, tu padre está en el quicio de la puerta, y te está hablando:"llegas tarde a clase, macho, espabila" y se va.
¿Un sueño?
El locutor sigue hablando, comentando resultados deportivos, pero, ¿desde cuando oigo yo la radio?, es más, ¿desde cuando tengo radio?
(¿desde cuando mantengo diálogos con alguien a quién no puedo ver?)
Vuelvo a sumergirme en el sueño, total, es mejor que estar muerto...
No intentes entender, solo escucha...
¿Que se oye?
Nada(puede que no la tengas encendida de verdad, la cabeza quiero decir, la radio he visto como la ponías en marcha).
¿Qué te parece si volvemos a las andadas, como en los viejos tiempos, por muchos años, por muchas veces mas?
¿Qué te parece si dejas que te salve el pellejo una vez más, si dejas que mis dedos te dejen marcas desordenadas por todo el cuerpo?
Sigue escuchando, no dejes de hacerlo, podrías perderte algo importante, algo que quizás cambie nuestra vida, que la trastoque, de la vuelta a todo lo que pensamos, en todo lo que creemos, y nos deje desnudos frente al gran público(que pesadilla mas recurrente, yo nunca le he sufrido).
Es tu ciudad, tratando de hablar, no la autoridad.
Son tus calles, por donde caminas a diario, las que tratan de decirte que escuches. Que sigas escuchando. Tratan de comunicarse, sin imágenes, sin palabra escrita, solo sonido, puro sonido, coros airados de gentes de bien y de mal, de demonios con cuernos y con chaqueta y maletín.
Son las plazas en las que coges autobuses, en las que subes y bajas en el balancín que siempre ha sido tu vida, en las que bebes a tragos largos la sensación de que eres una presencia remota en el cerebro de algún retorcido escritor a sueldo de tus enemigos. Pero no.
No es eso.
Para tu desgracia eres real, lo que sientes, lo que sufres, el dolor, el placer(esto no es una desgracia, la desgracia es cuando acaba) los dientes que te partiste aquel día al caer del columpio, el dedo que tu padre pilló con la puerta del coche, el otro dedo al día siguiente, el teléfono que te vibra en el bolsillo y es una persona muy querida diciendo que no te quiere.
Y tu escuchas. Y callas. Y otorgas. Quien calla otorga, y mata a su abogado defensor.
Aunque puedas cometer mil errores y mil faltas de ortografía, no te quedes callado, no dejes que te abrumen con el supuesto peso de mil razones inventadas por, de nuevo, tus enemigos.
Y tu madre te llama a gritos por la puerta. Baja la música, estudia más, apaga la luz, duerme, duerme, por encima de todo, y por todos los ángeles del infierno, duerme, y calla, y no lleves mas la contraria, deja de preocuparte por el mundo, por las cosas que vendrán que tu no verás, deja de soñar despierto y empieza a dormir de verdad, nada de sueños, quedan prohibidos, desterrados del imaginario popular.
Y tu sigues escuchando. En silencio. No obedeces pero tampoco haces lo contrario.
Sigues rezando en silencio al dios de la sutileza para que te de un poco de tiempo para redactar esto antes de que el mundo se colapse por entero.
Escucha, escucha lo que te dicen desde la lejanía...
La radio ha dejado de funcionar, por fin han tirado la bomba.
Por fin se desvela uno de los mayores misterios de la humanidad.
Quién la tiraría primero, cual de sus pretendientes la llevaría al altar.
Y han sido todos, ha sido un caso forzado de poligamia. Todos querían tirarsela, hacerla el amor bajo la lluvia radiactiva, y en el fondo eso ha sido todo, ninguno de ellos ha podido resistirse a su tacto metálico y frío, a su pasión ciega, y a su cuerpo explosivo...
La radio vuelve a funcionar, pero esta vez es tu cabeza la que habla, y tú, a tí mismo, te escuchas atento. Siempre te habías preguntado que tenías que decir. Y justo este día maldito fue el día en que decidiste hablar, y en que decidiste escucharte.
Tu mente produce imágenes que se mezclan con recuerdos del pasado.
Poco importa que todo se haya ido al garete, lo que importa es que por fin has encontrado la razón de tu existencia, aunque sea tarde.
Los refranes en este caso valen de poco consuelo frente a un mundo destrozado, pero que importa, mientras queden drogas en las que viajar, aislarse y frenar la escalada de los precios de la vida...
Poco importa nada de eso ya.
La radio sigue encendida, aunque el pulso estropee todos los elementos electricos que existen en la tierra.
La radio que suena no funciona con energía electrica, ni pilas, ni nada parecido.
Para tu desgracia, funciona con sangre, con tu sangre que resbala por sus teclas, por sus altavoces, por la pletina del cassette, por el cd, se cuela dentro, en los mecanismos que influyen en su comportamiento, y te obliga a cambiar de emisora.
En otra cadena suena una canción de cuna, una canción de despedida, mientras un locutor algo deprimido advierte:"si vas a coger el coche hoy, ten mucha precaución, la nieve está provocando importantes retenciones en casi todas las salidas de la ciudad, y ya ha producido unos cuantos accidentes. Tú, si tú, despierta. ¡¡Despierta!!
¡¡Despierta de una vez!!"
El locutor oculto y superviviente te habla desde una onda desconocida. Te habla.
¡¡Aún queda alguien con vida!!
¡¡Puedo buscarlo, seguro que hay mas gente con él!!
"¡DESPIERTA!"
Y despiertas, tu padre está en el quicio de la puerta, y te está hablando:"llegas tarde a clase, macho, espabila" y se va.
¿Un sueño?
El locutor sigue hablando, comentando resultados deportivos, pero, ¿desde cuando oigo yo la radio?, es más, ¿desde cuando tengo radio?
(¿desde cuando mantengo diálogos con alguien a quién no puedo ver?)
Vuelvo a sumergirme en el sueño, total, es mejor que estar muerto...
Canción de los poetas líricos(cuando, en el primer tercio del siglo XX, no se pagaba ya nada por las poesías)
Esto que vais a leer está en verso.
Lo digo porque acaso no sabéis
ya lo que es un verso ni un poeta.
En verdad, no os portasteis muy bien con nosotros.
¿No habéis notado nada?¿Nada tenéis que preguntar?
¿No observasteis que ya nadie publicaba ya versos?
¿Y sabéis la razón?Os la voy a decir:
Antes, los versos se leían y se pagaban.
Nadie paga ya nada por la poesía.
Por eso hoy no se escribe. Los poetas preguntan:
"¿Quién la lee?". Mas también se preguntan:"¿Quién la paga?".
Si no pagan, no escriben. A tal situación los habéis reducido.
Pero ¿por qué?, se pregunta el poeta. ¿Que falta he cometido?
¿No hice siempre lo que me exigían los que me pagaban?
¿Acaso no he cumplido mis promesas?
Y oigo decir que pintan cuadros
que ya no se compra ninguno. Y los cuadros también
fueron siempre aduladores;hoy yacen en el desván...
¿Qué tenéis contra nosotros?¿Por qué no queréis pagar?
Leemos que os hacéis cada día mas ricos...
¿Acaso no os cantamos, cuando teníamos
el estómago lleno, todo lo que disfrutabais en la tierra?
Así lo disfrutabais otra vez:la carne de vuestras mujeres,
la melancolía del otroño, el arroyo, sus aguas bajo la luna...
Y el dulzor de vuestras frutas. El rumor de la hoja al caer.
Y de nuevo la carne de vuestras mujeres. Y lo invisible
sobre vosotros. Y hasta el recuerdo del polvo
en que os habéis de transformar al final.
Pero no es sólo esto lo que pagabais gustosos. Lo que
escribíamos
sobre aquellos que no se sientan como vosotros en sillas de oro,
también nos lo pagabais siempre.¡Cuántas lágrimas
enjugamos!
¡Cuántas veces consolamos a quienes vosotros heríais!
Mucho hemos trabajado para vosotros. Jamás nos negamos.
Siempre nos sometimos. Lo mas que decíamos era "¡Pagadlo!"
¡Cuántos crímenes hemos cometido así por vosotros!
¡Cuántos crímenes!
¡Y siempre nos conformabamos con las sobras de vuestra
comida!
Ay, ante vuestros carros hundidos en sangre y porquería
nosotros siempre uncimos nuestras grandes palabras.
A vuestro corral de matanzas le llamamos "campo del
honor",
y "hermanos de labios largos"a vuestros cañones.
En los papeles que pedían impuestos para vosotros
hemos pintado los cuadros mas maravillosos.
Y declamando nuestros cantos ardientes
siempre os volvieron a pagar los impuestos.
Hemos estudiado y mezclado las palabras como drogas,
aplicando tan sólo las mejores, las más fuertes.
Quienes las tomaron de nosotros, se las tragaron,
y se entregaron a vuestras manos como corderos.
A vosotros os hemos comparado sólo con aquello que os
placía.
En general, con los que fueron también celebrados
injustamente
por quienes les calificaban de mecenas sin tener nada
caliente en el estómago.
Y furiosamente perseguimos a vuestros enemigos con
poesías como puñales.
¿Por qué, de pronto, dejáis de visitar nuestros mercados?
¡No tardéis tanto en comer!¡Se nos enfrían las sobras!
¿Por qué no nos hacéis más encargos?¿Ni un cuadro?¿Ni
una loa siquiera?
¿Es que os creéis agradables tal como sois?
¡Tened cuidado!¡No podéis prescindir de nosotros!
¡Ojalá supiéramos como atraer
vuestra mirada hacia nosotros!
Creednos, señores:hoy seríamos mas baratos.
Pero no podemos regalarles nuestros cuadros y versos.
Cuando empecé a escrbir esto que leéis-¿lo estáis
leyendo?-
me propuse que todos los versos rimaran.
Pero el trabajo me parecía excesivo, lo confieso a disgusto,
y pensé:¿Quién me lo pagará?Decidí dejarlo.
Bertold Bretch(1931)
PD: no me gusta escribir cosas que no han salido de mi pluma, pero este hombre me parece tan grande, y este poema tan significativo y derrotista, que necesitaba ponerlo aquí. Espero que os guste(¿lo estáis leyendo?)
Lo digo porque acaso no sabéis
ya lo que es un verso ni un poeta.
En verdad, no os portasteis muy bien con nosotros.
¿No habéis notado nada?¿Nada tenéis que preguntar?
¿No observasteis que ya nadie publicaba ya versos?
¿Y sabéis la razón?Os la voy a decir:
Antes, los versos se leían y se pagaban.
Nadie paga ya nada por la poesía.
Por eso hoy no se escribe. Los poetas preguntan:
"¿Quién la lee?". Mas también se preguntan:"¿Quién la paga?".
Si no pagan, no escriben. A tal situación los habéis reducido.
Pero ¿por qué?, se pregunta el poeta. ¿Que falta he cometido?
¿No hice siempre lo que me exigían los que me pagaban?
¿Acaso no he cumplido mis promesas?
Y oigo decir que pintan cuadros
que ya no se compra ninguno. Y los cuadros también
fueron siempre aduladores;hoy yacen en el desván...
¿Qué tenéis contra nosotros?¿Por qué no queréis pagar?
Leemos que os hacéis cada día mas ricos...
¿Acaso no os cantamos, cuando teníamos
el estómago lleno, todo lo que disfrutabais en la tierra?
Así lo disfrutabais otra vez:la carne de vuestras mujeres,
la melancolía del otroño, el arroyo, sus aguas bajo la luna...
Y el dulzor de vuestras frutas. El rumor de la hoja al caer.
Y de nuevo la carne de vuestras mujeres. Y lo invisible
sobre vosotros. Y hasta el recuerdo del polvo
en que os habéis de transformar al final.
Pero no es sólo esto lo que pagabais gustosos. Lo que
escribíamos
sobre aquellos que no se sientan como vosotros en sillas de oro,
también nos lo pagabais siempre.¡Cuántas lágrimas
enjugamos!
¡Cuántas veces consolamos a quienes vosotros heríais!
Mucho hemos trabajado para vosotros. Jamás nos negamos.
Siempre nos sometimos. Lo mas que decíamos era "¡Pagadlo!"
¡Cuántos crímenes hemos cometido así por vosotros!
¡Cuántos crímenes!
¡Y siempre nos conformabamos con las sobras de vuestra
comida!
Ay, ante vuestros carros hundidos en sangre y porquería
nosotros siempre uncimos nuestras grandes palabras.
A vuestro corral de matanzas le llamamos "campo del
honor"
y "hermanos de labios largos"
En los papeles que pedían impuestos para vosotros
hemos pintado los cuadros mas maravillosos.
Y declamando nuestros cantos ardientes
siempre os volvieron a pagar los impuestos.
Hemos estudiado y mezclado las palabras como drogas,
aplicando tan sólo las mejores, las más fuertes.
Quienes las tomaron de nosotros, se las tragaron,
y se entregaron a vuestras manos como corderos.
A vosotros os hemos comparado sólo con aquello que os
placía.
En general, con los que fueron también celebrados
injustamente
por quienes les calificaban de mecenas sin tener nada
caliente en el estómago.
Y furiosamente perseguimos a vuestros enemigos con
poesías como puñales.
¿Por qué, de pronto, dejáis de visitar nuestros mercados?
¡No tardéis tanto en comer!¡Se nos enfrían las sobras!
¿Por qué no nos hacéis más encargos?¿Ni un cuadro?¿Ni
una loa siquiera?
¿Es que os creéis agradables tal como sois?
¡Tened cuidado!¡No podéis prescindir de nosotros!
¡Ojalá supiéramos como atraer
vuestra mirada hacia nosotros!
Creednos, señores:hoy seríamos mas baratos.
Pero no podemos regalarles nuestros cuadros y versos.
Cuando empecé a escrbir esto que leéis-¿lo estáis
leyendo?-
me propuse que todos los versos rimaran.
Pero el trabajo me parecía excesivo, lo confieso a disgusto,
y pensé:¿Quién me lo pagará?Decidí dejarlo.
Bertold Bretch(1931)
PD: no me gusta escribir cosas que no han salido de mi pluma, pero este hombre me parece tan grande, y este poema tan significativo y derrotista, que necesitaba ponerlo aquí. Espero que os guste(¿lo estáis leyendo?)
1.17.2007
Elogio ligero de la locura y lo mordaz
No es un texto para un estudio...
Simplemente volvió la inspiración, y me puse a escribir, a redactar cuatro frases con las que agradar al personal y tratar de inspirarlos a su vez para que escriban , lean, besen y se quieran...
Pero,¿sabéis que? cuando escribo, lo que menos me importa es la gente, no escribo para ellos, escribo para mi, si a mi me gusta, el resto del mundo puede tirar de la cadena e irse por la tubería, poco me importa que me lean o no me lean, que me comenten o no me comenten...
Ahora, si no estoy contento con lo escrito...malo, malo...
¿Por qué la locura?
Los que me conocen saben que es un hecho recurrente en mi vida, que como un ciclo que no para, vuelve de vez en cuando a darme el coñazo, y a tratar de convencerme para que abandone todo y me vuelva, eso, loco...
Los que me conocen saben que siempre me ha interesado la locura en su acepción mas clásica, y que para mi la esquizofrenia, mas que una enfermedad mental, es una forma de vida...
La manera de entender los mensajes que tenemos los humanos choca frontalmente con lo que hacemos o decimos cuando supuestamente estamos locos, cuando nuestros cerebros se funden en negro, y nos arrancamos la piel para poder soñar con mundos y momentos mejores, con pasados que no regresan y con los besos que quien nos dió, dejó marcados en la mejilla...
No me gusta la palabra locura como hacer locuras, no. Creo que la gente que piensa eso es que son unos avenedizos, personas sin corazón que no entienden que la locura hay que vivirla, que el delirio tiene que estar dentro de nosotros, no puede dejarnos nunca, no podemos abandonarlo, y el alcohol y las drogas no hacen mas que aumentar su influencia...
Hay que estar loco, para saber lo que es la locura. Es un círculo vicioso, un lugar donde las penas y los pecados son ahogados y perdonados respectivamente, donde las voces chillonas de los que te rodean te desconciertan, impiden que abras los brazos, grites hola, y quieras ser uno mas de la manada...
La locura, como un amor descarriado, te obliga dejarlo todo atrás, para que solo pienses en ella, para que no tengas ojos mas que para sus ojos, para que bailes desacompasado a su compás de tres por cuatro, para que si haces música, la hagas con vistas a hacerla disfrutar...
No son ciertas todas esas chorradas de que le gusta ver sangre, de que cuando alguien se vuelve loco, se le salen los ojos de las cuencas, y trata de arrancarse el pelo...
No conozco a nadie que se diera cuenta de cuando se volvió loco, aunque también hay que decir que hoy en día es difícil distinguir entre locos y cuerdos, porque todo el mundo hace tonterias tan grandes, dignas de ser escritas en los manuales...
La gente está loca, y no hay nadie que no tenga un puntito de locura sana, que hace que le miren extrañados cuando dice algo fuera de lugar, o que hable todo el día de almas y no almas, de muerte y destrucción, de bombas y bombas, y caos y guerra, y violaciones y violencia...
Un besito locura mia, no se si querete o arrancarte la cabellera...
Simplemente volvió la inspiración, y me puse a escribir, a redactar cuatro frases con las que agradar al personal y tratar de inspirarlos a su vez para que escriban , lean, besen y se quieran...
Pero,¿sabéis que? cuando escribo, lo que menos me importa es la gente, no escribo para ellos, escribo para mi, si a mi me gusta, el resto del mundo puede tirar de la cadena e irse por la tubería, poco me importa que me lean o no me lean, que me comenten o no me comenten...
Ahora, si no estoy contento con lo escrito...malo, malo...
¿Por qué la locura?
Los que me conocen saben que es un hecho recurrente en mi vida, que como un ciclo que no para, vuelve de vez en cuando a darme el coñazo, y a tratar de convencerme para que abandone todo y me vuelva, eso, loco...
Los que me conocen saben que siempre me ha interesado la locura en su acepción mas clásica, y que para mi la esquizofrenia, mas que una enfermedad mental, es una forma de vida...
La manera de entender los mensajes que tenemos los humanos choca frontalmente con lo que hacemos o decimos cuando supuestamente estamos locos, cuando nuestros cerebros se funden en negro, y nos arrancamos la piel para poder soñar con mundos y momentos mejores, con pasados que no regresan y con los besos que quien nos dió, dejó marcados en la mejilla...
No me gusta la palabra locura como hacer locuras, no. Creo que la gente que piensa eso es que son unos avenedizos, personas sin corazón que no entienden que la locura hay que vivirla, que el delirio tiene que estar dentro de nosotros, no puede dejarnos nunca, no podemos abandonarlo, y el alcohol y las drogas no hacen mas que aumentar su influencia...
Hay que estar loco, para saber lo que es la locura. Es un círculo vicioso, un lugar donde las penas y los pecados son ahogados y perdonados respectivamente, donde las voces chillonas de los que te rodean te desconciertan, impiden que abras los brazos, grites hola, y quieras ser uno mas de la manada...
La locura, como un amor descarriado, te obliga dejarlo todo atrás, para que solo pienses en ella, para que no tengas ojos mas que para sus ojos, para que bailes desacompasado a su compás de tres por cuatro, para que si haces música, la hagas con vistas a hacerla disfrutar...
No son ciertas todas esas chorradas de que le gusta ver sangre, de que cuando alguien se vuelve loco, se le salen los ojos de las cuencas, y trata de arrancarse el pelo...
No conozco a nadie que se diera cuenta de cuando se volvió loco, aunque también hay que decir que hoy en día es difícil distinguir entre locos y cuerdos, porque todo el mundo hace tonterias tan grandes, dignas de ser escritas en los manuales...
La gente está loca, y no hay nadie que no tenga un puntito de locura sana, que hace que le miren extrañados cuando dice algo fuera de lugar, o que hable todo el día de almas y no almas, de muerte y destrucción, de bombas y bombas, y caos y guerra, y violaciones y violencia...
Un besito locura mia, no se si querete o arrancarte la cabellera...
1.16.2007
Simple
Me gustan las carcajadas en boca de quien cuando ríe, no puede evitar parecer un maniaco...
Soy así de raro...
No se porqué, pero me cae bien este tio(aunque su enemigo tampoco es que me caiga mal), este gracioso de cara pintada representa unos valores que pocos se atreven a reivindicar en voz alta, su enfermedad es la enfermedad de todos, es la putrefacción de mañana...
Sonreid antes de que se enfade...
(Nota: estoy espeso, lo siento, pero a día de hoy me siento incapaz de escribir mas de cuatro o cinco frases seguidas, será un bloqueo, serán los exámenes, el caso es que sufro de inapetencia literaria, a pesar de todo, sonreid malditos!!)
(Nota 2: recomiendo como lectura obligada si se quiere descubrir otra dimensión diferente de este gran hombre, Batman The Killing Joke, de Alan Moore...)
1.15.2007
1.09.2007
Un buen tipo
Quien parece que comenzó siendo un buen tipo, sintiendo lo que sienten las gentes normales, hablando como lo hacen las gentes normales, ha dejado de serlo.
Ahora grita, alto, muy alto, para que todos oigan lo que tiene que decir, se torna muy interesante al cerrar la boca.
Es de esas personas que observas y piensas: que guapo estaría callado...
Es de esas personas a las que ves y no puedes dejar de mirarlas...
Pero como el resto de nosotros, de la marea de mortales que inundan los pabellones psiquiátricos, se puede volver loco, y puede morir asesinado por una turba infame de descontestos y contestatarios.
Pero todo pasa por ser una alucinación colectiva en cuanto dejamos de estar bajo los efectos del ácido...
No, si al final va a resultar que las drogas son malas...
Pero es que ese tipo de gente chilla tanto...
Tápate los oídos y grita a la vez, solo así dejarás de oírlo.
1.01.2007
Hoy es un día cualquiera
Siempre son los mismos sentidos los que me buscan por entre los escombros, siempre la misma rutina, la misma infinita paciencia, la que me ayuda a rescatar los cadáveres tras los bombardeos.
Pero no, hoy no hablaremos de la muerte, ni del caos.
Hoy es distinto.
Hoy parece que todo sale bien, y que tiene color el día.
Olvídate de lo escrito antes. De momento, y en tanto duren las conversaciones de paz, puedes dar este asunto por finiquitado.
La mesa está puesta, puedes sentarte cuando quieras.
Que aproveche.
12.30.2006
Otra vez en marcha
Han regresado del mas allá donde parecía que iban a quedar confinados para siempre.
Y lo han hecho para quedarse.
No les importa cuánto puedan tardar en conseguir lo que quieren, ni los métodos que tengan que emplear para ello, lo harán.
Eso no les honra, y es que dios los cría y ellos se juntan, a la sombra del fascismo.
Y es que esto tiene muchos colores, pero aquí solo están implicados dos: los que visten de azul y traen recuerdos de una época marchita, absolutamente decadente y caótica, de una época represiva y absolutista, y los que se tapan la cara y no saben retirarse a tiempo.
Entre ambos hacen el juego a la muerte, que como siempre, está encantada de recibirlos.
Están marchitos, representan algo que todos querríamos haber eliminado hace mucho tiempo de nuestras vidas y nuestras cabezas.
Y lo han hecho para quedarse.
Ni que decir tiene que al final lo han conseguido, unos y otros.
Lo han conseguido.
Y lo han hecho para quedarse.
12.27.2006
Yo no grito desesperado, porque grito siempre...
Yo te quiero perdonar, por todo lo malo.
Yo te quiero pedir perdón si alguna vez he hecho de menos.
Yo te quiero perdonar por no entenderme.
Yo te quiero pedir perdón si no te he entendido bien.
Yo te quiero perdonar tus malas rachas.
Yo te quiero pedir perdón por las veces que te he engañado, estafado, vilipendiado y mangado.
Yo te quiero perdonar por tus comentarios.
Yo te quiero pedir perdón por la vida que te he hecho pasar.
Yo te quiero perdonar por los casos perdidos.
Yo te quiero pedir perdón por lo que puedas haber pensado alguna vez que era cierto, y que yo no desmentí.
Yo te quiero perdonar los bajos momentos.
Yo te quiero pedir perdón por los tiempos breves entre canción y canción, por el silencio.
Yo te quiero perdonar por los muertos y los que no lo están todavía.
Yo te quiero pedir perdón por todo lo que te debo, y lo mal que te he pagado.
Yo te quiero perdonar por las verdades medianas, grandes, y porqué no, también por las chicas.
Yo te quiero pedir perdón si no he sabido complacerte, hacer que estuvieras cómodo.
Yo te quiero perdonar por los insultos sin sentido, por las palizas de dialéctica pura, por los intentos de soborno.
Yo te quiero pedir perdón por nada.
Yo te quiero perdonar por las clases mal pagadas, por las contestaciones mal dadas, por los feos y los guapos, por lo tierno y lo insensato, por las no-poesías, por la no-vida a tu lado.
Yo te quiero pedir perdón por los sueldos de miseria, por las entonaciones poco cualificadas, por los malos rollos, por las cosas desagradables, por los escritos de protesta, por las recalificaciones mentales, por las opciones que no te obligué a coger, sabiendo que eran correctas, y por las que si lo hice, sabiendo que fallabas.
Yo te quiero perdonar por tu falta de cariño, por tu chulería, por tus pecados inconfesables y por tu alegría atemporal.
Yo te quiero pedir perdón por mis fallos, por tus fallos, por los fallos de los demás, por si alguna vez no te he escuchado, porque no podía, porque no quería, o porque no estaba presente.
Yo te quiero perdonar tu desmemoria, tus condiciones de negociación, tus sonidos sucios y ralos, tus ladridos inaguantables, y por tu entrada en todas partes.
Mí perdonar tú, tú perdonar mí.
¡¡¡¡Quiero mi antigua vida!!!!
12.26.2006
Huyo
Ante las caras tristes, riámonos de ellas.
¿Crueldad innecesaria?
Por supuesto, quien está triste es porque se lo puede permitir, yo no tengo tiempo.
Solo me queda la huida.
Adiós.
Hijos de Caín
No descendemos del mono.
Nuestra asesina estirpe tiene que descender de un animal mucho mas peligroso.
Un animal que no tiene reparos en matar cuando debe hacerlo, ya sea por dinero, por avaricia, por amor, por odio, por religión.
No podemos descender del mono.
Es peor, mucho peor.
Descendemos de Caín, y Caín desciende de dios.
¿Qué pasaría si un día descubriéramos que no hemos evolucionado, que nada de lo que nos han contado es cierto? ¿que pasaría si nos diéramos cuenta de que nuestro futuro es igual a nuestro pasado que es igual a nuestro presente?¿que pasaría si ya de por si estuviesemos abocados al fracaso?
Que nos daría absolutamente lo mismo.
Seguiríamos matando, cortando cuellos y lanzando bombas por doquier. Nuestros genes nos han preparado para ello.
Y en esto de la muerte, Caín fue nuestro ejemplo. ¡Ojalá nunca nos hubiesen contado esa vieja historia!
12.25.2006
Sir William Gull
Este hombre fue un genio en su época.Este hombre fue un desconocido para los suyos.
Nadie supo entender la obra que supuestamente realizó.
Nadie quiso responsabilizarse de sus actos, de las consecuencias de los mismos.
Este hombre se convirtió a base de mucho esfuerzo, en un loco entre los locos, en el rey de la colina.
Este hombre quiso dejar claro cuales eran sus predilecciones, y la sangre bañó sus manos durante unos instantes.
Este hombre tenía higados y riñones guardados en su casa, en su consulta, en botes con formol.
Este hombre fue un pionero, fue el primer monarca de la casa de Caín que reescribió la historia de nuestros pueblos.
Este hombre fue mortal, pasajero, pero quedará en la memoria colectiva, en el imaginario de los sueños de todo un mundo.
Este hombre fue un personaje de pesadilla, alguien abocado a hacer fracasar a los demás, a extraer conclusiones exactas de lo que hacía, de a quien cortaba en pedazos.
Este hombre fue quien mejor conoció a sus victimas, a las personas que cayeron hechas pedazos por los cuchillos de un creador.
Este hombre es el recuerdo de una generación marchita, de unos años marcados por el autoritarismo, la venganza, la sed de sangre, la manipulación, el mantenimiendo de la reputación, la pobreza, la avaricia, el caos, las guerras y la esclavitud.
Este hombre es un asesino.
Este hombre se supone es Jack el Destripador.
¿que se puede decir cuando tu reputación te precede?
Lo escrito arriba no pretende ser ni mucho menos una defensa de tan execrable personaje, sino una reflexión serena acerca de como determinados seres marcan toda una época, todo un sinfin de recuerdos. En el siglo XIX, con toda seguridad, este sujeto fue uno de esos seres, alquien que con su bajeza moral, pero su creencia ferrea en unos principios, que por causas ajenas empezaban a estar caducos, quiso marcar el inicio del siglo XX.
La pregunta es: ¿quién creéis que fue el personaje del siglo XX?
¿Quién será el del siglo XXI?
Las líneas están abiertas, todo el mundo puede dar su opinión.
(Lo único que de verdad demuestra la vida de este ser humano, es que la locura, al igual que la muerte, nos afecta a todos sin distinción, y no tiene complejos a la hora de machacarnos, de hacernos sentir mierda, y de que queramos morir abandonados por dios...)
Escondidos
Hay días en los que de verdad me gustaría seguir el ejemplo del sujeto del dibujo y esconderme de todo el mundo debajo de una silla.
Solo escucharía los pasos de mi gente rodearme, instarme a salir, a dejar de hacer el canelo y a tratar de superar mis miedos, mi miedo a volar, a la gente, a no poder hacer las cosas bien, a triunfar, a fracasar, a que mi canción suene típica o a que nadie me haga caso, y el olvido sea mi único éxito.
Hay días en los que no saldría de mi casa, en los que encendería el equipo y me los pasaría enteros escuchando música, tratando de relajarme, tratando de hallar ese punto en la producción que hace que lo que estás escuchando suene rematadamente bien.
Hay días en los que los tópicos de la gente me abruman, en que no se que puede suceder si me atrevo a hablar y a expresar mi desasosiego interno, si no soy capaz de superar lo que ya hicieron antes, si no puedo tener lo que necesito con un simple chasquido de los dedos.
Hay días en que creo entender a la gente, llego a pensar que de verdad soy como ellos, pero no, todo se revela aterrador y la gente vuelve o a darme asco o a darme miedo, sin que ellos realmente tengan la culpa de de nada, o puedan hacer nada para resolverlo.
Hay días en que la calidad humana me parece excepcional, en que la comida es buena, los telediarios dan expectativas bonitas para el futuro que está por llegar, los árboles vuelven a crecer brillantes y sanos, sin polución a la vista y sin faltarles agua.
Hay días en que todo se vuelve oscuro, porque se hace antes de noche, y pasear por la calle es un suplicio mortal para alguien que detesta el contacto humano-cínico.
Hay días en que lo único que me salva de largarme, de querer desaparecer, es el hecho puntual de que soy un cobarde, que tengo miedo a los cambios, que no sabría donde ir, donde perderme y dejar que me llamaran, que me buscaran y no volver hasta haber encontrado la razón de la existencia pura y dura.
Hay días en que me doy cuenta de que nadie realmente me ata a esta vida, nadie me importa lo suficiente como para sufrir por ella, y mis ideas están machacadas al fondo de una tarrina que acaban de triturar.
Lo mas preocupante, es que en mi caso, el tiempo es lineal, y como tal, paso por esas sensaciones unos 362 días al año.
(Y los otros tres días son horas de sueño no REM)
12.24.2006
Identificación
Estoy intentando mirarme al espejo, y me doy cuenta de que sigo siendo el mismo. Yo, que mis sueños atercipelados se basan en el descontento y la gradual perdida de memoria. Yo, que nunca fui capaz de darte un beso de buenas noches, porque nunca quise creer a los fisicos que dicen que hay noche y día.
Yo, que espero y espero, con una paciencia bíblica, a que lleguen tus plagas, a que me derrotes en las batallas planteadas encima de la mesa de la habitación.
Yo, que deseo que te concentres y des rienda suelta a tus demonios, a tu fe amargada, a la amalgama de sentimientos de posesión que da pie el haberte conocido.
Yo, que en un descuido, casi sin pretenderlo, soy un ente abstracto que ha volado entre las nubes, que ha besado al sol, y que siente la libertad en todos los cromosomas.
Yo, que al instante caigo cuerpo a tierra, junto a los cadaveres desmembrados de mis compañeros, junto a un pedazo de pie que me saluda altivo justo cuando amanece.
Yo, que en el lugar, la disyuntiva, la perspectiva con la que afronto todo, cuece mi sangre, y brindo por un año mas de depresiones automaticas, devoradores de la carne de mis huesos, de mis venas, arterias, higado y riñones.
Yo, que trato de escuchar lo que tienen que decirme, y yo, que poco a poco, me voy convenciendo de que nada me importa lo que tengan que decirme.
Yo, que escribo textos de filosofía barata para conquistar el mundo, los corazones de los salvajes que no nos quieren ver, de los que niegan que exista una vida mas allá de las fronteras del sueño americano, de la podredumbre mas denigrante.
Yo, que trago litros y litros de saliva antes de dirigirte la palabra, cuando anexionas mi cuerpo al tuyo y me dejas desecho con los comentarios amancebados que redactan mis angeles terrenales.
Y yo, que no se si quiero seguir siendo yo, que no se si soy capaz de no querer seguir siendo yo, que no se si voy a ser capaz de superarme, que siempre pongo al final el titulo de la obra, que siempre acabo con la palabra que inicia, pero que nadie ha mencionado todavia: identificación.
Yo, que espero y espero, con una paciencia bíblica, a que lleguen tus plagas, a que me derrotes en las batallas planteadas encima de la mesa de la habitación.
Yo, que deseo que te concentres y des rienda suelta a tus demonios, a tu fe amargada, a la amalgama de sentimientos de posesión que da pie el haberte conocido.
Yo, que en un descuido, casi sin pretenderlo, soy un ente abstracto que ha volado entre las nubes, que ha besado al sol, y que siente la libertad en todos los cromosomas.
Yo, que al instante caigo cuerpo a tierra, junto a los cadaveres desmembrados de mis compañeros, junto a un pedazo de pie que me saluda altivo justo cuando amanece.
Yo, que en el lugar, la disyuntiva, la perspectiva con la que afronto todo, cuece mi sangre, y brindo por un año mas de depresiones automaticas, devoradores de la carne de mis huesos, de mis venas, arterias, higado y riñones.
Yo, que trato de escuchar lo que tienen que decirme, y yo, que poco a poco, me voy convenciendo de que nada me importa lo que tengan que decirme.
Yo, que escribo textos de filosofía barata para conquistar el mundo, los corazones de los salvajes que no nos quieren ver, de los que niegan que exista una vida mas allá de las fronteras del sueño americano, de la podredumbre mas denigrante.
Yo, que trago litros y litros de saliva antes de dirigirte la palabra, cuando anexionas mi cuerpo al tuyo y me dejas desecho con los comentarios amancebados que redactan mis angeles terrenales.
Y yo, que no se si quiero seguir siendo yo, que no se si soy capaz de no querer seguir siendo yo, que no se si voy a ser capaz de superarme, que siempre pongo al final el titulo de la obra, que siempre acabo con la palabra que inicia, pero que nadie ha mencionado todavia: identificación.
12.23.2006
Mi cruda realidad
A estas alturas ya no escribo con el lado racional de mi cerebro.
Si tuviera alma, la vendería al diablo con tal que todos entendieran lo que significa mi idea de la música.
Y sobre todo porque ella la entendiera.
Me da miedo escribir esto, aunque sepa que tengo razón( ¿cuándo no la he tenido en esto de la música?) y no creo estar equivocado.
Podría casi decirse que esta carta se escribe antes de que la música sea de verdad mi vida, cuando de momento solo es parte de mi vida. Pero es que no puedo olvidar mis otros lados. Todo va unido.
Tengo que decir que me da asco el mundo en general, pero me da mas asco el mundo de la música en particular.
Tengo que decir que mucho antes de haber empezado a ser músico, ya me siento traicionado.
Somos mercenarios. Somos soldados del arte a sueldo del estado del bienestar.
Me repugna ver lo que han hecho con la música desde que existe.
Nunca ha habido, ni habrá, buenos músicos de verdad, que lo sean con todas las letras. Hasta los mas underground, los que viven mas abajo de este mundillo, ni esos, se salvan de que los considere malos músicos.
Llegados aquí, muchos estaréis pensando que narices me ha pasado para que en mis opiniones haya habido ese cambio.
Nada. Nada de nada. Nada bueno. He reflexionado, y llegado a la conclusión de que la música, siendo lo único parecido a un dios al que rezar, ha muerto.
Y no ha sido el alemán, no. Han sido los propios músicos.
Porque a mi han dejado de embadurnarme el ano con el rollo triste de la culpa es de la SGAE, de las discográficas, del gobierno por no hacer mas salas, por no promocionar mas grupos noveles, de los 40, M-80 y demás radios, de Alejandro Sanz, de Bisbal, de Ramoncín.
¡Basta!
Por mi todos esos, y todos los que restan os podéis ir juntos a comer mierda al cielo, que yo me quedo en mi barrio(o en su defecto en mi pueblo), tocando mi batería y haciendo música, disfrutando con ello.
Estoy harto del victimismo de los “músicos” que no pueden ir mas allá de sus posibilidades, muy harto de oíros lloriquear y lamentaros acerca de la falta de dinero, de que no se puede vivir de esto, de que la cosa esta muy mal...
¡Ese es el puto problema!
¿por qué queréis vivir de esto?
Esto, que es la música, es arte, y el arte no se hace para vivir en el sentido económico de la palabra, no.
El arte, y sobre todo la música, se hace para vivir en el sentido literal de la palabra, para poder respirar.
Yo no soy capaz de entender mi vida sin música, ni sin poesía o literatura, y mas si la hago yo, pero en cambio, soy perfectamente capaz de entender mi vida sin mainstream.
Que se vaya a la mierda vuestra idea de la música como un trabajo. Si yo quisiera trabajar en esto(y no se si quiero), me haría técnico de sonido, técnico de producción o batería de Georgi Dann, pero nunca jamás trataría de vender mi música, porque es lo único que me queda.
Que se vaya a la mierda vuestro patetismo, musicuchos de tercera, porque así solo demostráis que sois unos fantoches que no aman su música.
Que se vayan a la mierda las leyes del mercado, el si esto es bueno la gente lo querrá ver, comprar, mangonear. Mi música será gratis, yo solo pediré la voluntad para seguir tocando.
Hay poca gente en esto que se salve, quizás los que tienen una actitud parecida a lo que piensan, los que son fieles a sus ideas, coherentes.
Me repatean los sujetos ultrarradicales que nos tenemos que encontrar en todas partes, y que lo único que quieren , en el fondo, es su parte del pastel. Odio el cinismo y sus consecuencias.
Que se vayan a la mierda todos aquellos que traten de comprarme.
Estudio psicología, hago música, escribo poesía y literatura, y si en algún momento estuviera en el brete de tener que elegir, el resultado sería que trabajaría como psicólogo, daría clases de batería, seguiría escribiendo, y desde luego no, he dicho no, viviría de la música. De mi música.
Claro que grabaré mis maquetas y mis discos, y colaboraré con otras gentes, daré muchos conciertos, pero no será mi prioridad hacer giras y ganar 6000 pavos por tocar dos horas. Nunca. Eso es lo que me diferencia de la mayoría, por no decir de todos los demás músicos.
Sabéis de sobra que en este mundillo se mide también la actitud de los grupos y de sus integrantes, además de la música. Pues bien, lo que mas gracia me hace es pensar que dentro de 20 o 30 años, los Perros serán una de las bandas clásicas del underground, la banda underground mas grande de todos los tiempos, y que el resto de las bandas que sigan vivas de aquella época nos rendirán tributos. Ja.
Porque mientras yo siga respirando, los Perros no vivirán de la música, vivirán, sudarán, comerán y joderán por la música. Esa es mi cruda realidad.
No me gustas, habla en presente
No. no, no y no.
No es verdad nada de lo que dices, nada de nada, es todo una lucha infernal entre tus mentiras y tus mentiras mayores, como cuando los condes luchan contra los reyes.
Nada, nada, nada y nada. Eso es lo que te dejas en cuanto marchas a cantar gregoriano a la puerta de alguien que nunca te quiso, que no te ha reconocido ni como persona , y menos como hijo.
Pegas carteles con tu foto para ver si alguna buena persona te encuentra y es capaz de llevarte a tu casa.
Has vendido tu cuerpo a la causa del surrealismo y el fanatismo mas salvaje que impera en tu mente, es aquello que te traiciona, pobre Laoconte!!, que son las serpientes quienes tienen que decidir que hacer contigo, si encerrarte en el fondo del mar para los restos, o tirar tu cuerpo en un descampado y que unos yonkis complacientes te desvalijen de todas tus posesiones.
Esto es surrealismo puro y duro, como ya he dicho, y es una causa por la que merece morir, matar, ver asesinar a un perro o a un señor de Cuenca.
A la hora de la verdad, todos mienten.
A la hora de ser racionales, todos se hacen los tontos.
A la hora de decidir, la pelota siempre rebota en campo ajeno.
Conclusión: la pelota se aleja botando para ir al mundo de las pelotas, y alli, casarse, tener hijos, vivir feliz y contenta, como en los cuentos de hadas, y no preocuparse de nada mas que de los botes.
Has dejado de ser, para comenzar a tratar con blancas.
Voy a dejarlo, porque mi ordenador suena demasiado. Mucho me temo que el procesador esté a punto de fundirse.
Como mi cerebro.
Pero tú sigues sin gustarme ni un pelo.
Te tendré vigilado, descuida.( han entrado virus, voy a matarlos, o a aliarme con ellos, todo sea por conquistar el mundo.)
No es verdad nada de lo que dices, nada de nada, es todo una lucha infernal entre tus mentiras y tus mentiras mayores, como cuando los condes luchan contra los reyes.
Nada, nada, nada y nada. Eso es lo que te dejas en cuanto marchas a cantar gregoriano a la puerta de alguien que nunca te quiso, que no te ha reconocido ni como persona , y menos como hijo.
Pegas carteles con tu foto para ver si alguna buena persona te encuentra y es capaz de llevarte a tu casa.
Has vendido tu cuerpo a la causa del surrealismo y el fanatismo mas salvaje que impera en tu mente, es aquello que te traiciona, pobre Laoconte!!, que son las serpientes quienes tienen que decidir que hacer contigo, si encerrarte en el fondo del mar para los restos, o tirar tu cuerpo en un descampado y que unos yonkis complacientes te desvalijen de todas tus posesiones.
Esto es surrealismo puro y duro, como ya he dicho, y es una causa por la que merece morir, matar, ver asesinar a un perro o a un señor de Cuenca.
A la hora de la verdad, todos mienten.
A la hora de ser racionales, todos se hacen los tontos.
A la hora de decidir, la pelota siempre rebota en campo ajeno.
Conclusión: la pelota se aleja botando para ir al mundo de las pelotas, y alli, casarse, tener hijos, vivir feliz y contenta, como en los cuentos de hadas, y no preocuparse de nada mas que de los botes.
Has dejado de ser, para comenzar a tratar con blancas.
Voy a dejarlo, porque mi ordenador suena demasiado. Mucho me temo que el procesador esté a punto de fundirse.
Como mi cerebro.
Pero tú sigues sin gustarme ni un pelo.
Te tendré vigilado, descuida.( han entrado virus, voy a matarlos, o a aliarme con ellos, todo sea por conquistar el mundo.)
12.21.2006
Día de fracasos
Hoy es un día tremendamente normal, y como todo lo normal es un fracaso, es un día de fracasos.
Y los fracasos, como al noventa y nueve por ciento de la gente, me ponen de mal humor.
Sigo intentando desentrañar los conceptos mas adheridos al ser humano, como son crueldad, odio, avaricia, venganza, y aún queriendo desvincularlos de la palabra violencia, no puedo.
Me gusta la violencia, sobre todo la expresión absurda que se refleja en los ojos de aquellos que la provocan, pero no me gusta ver violencia ejercida sin sentido sobre todo lo que quiero o creo que puedo llegar a querer.
Siento la violencia en la piel, como si de una parte mas de mi ser se tratase, pero sigo sin poder dejar de rechazarla.
Quiero revindicarla, hacerle justicia, limpiar su buen nombre, manchado a borronazos por leyes y legisladores carentes de todo sentido innatista e animal.
Me encantaría poder encontrar la razón lógica y común que nos obliga a dejar de ejercerla, y a tratar a todo el mundo con respeto e igualdad. Me fascina la facilidad con que el ser humano se desprende de su parte brutal y salvaje, herencia de aquellos que antaño quisieron vivir libres y en paz, que no necesitaron de la violencia mas que para cazar o para auyentar predadores de afilados dientes.
Necesito pensar que algín día esa violencia pura y dura, y gratuita, volverá a florecer, allá por mayo, cuando mas la necesitemos, cuando estemos colgados boca abajo en un estadio sin nombre, cuando las torturas dejen de cogernos desprevenidos, cuando el caos estalle en mil pedazos y nadie se de cuenta de ello, cuando caigamos, y caigamos, y caigamos, y caigamos, sin remedio, cuando esto deje de funcionar y la electricidad suelte la chispa que anuncia el fin del supuesto inicio de una supuesta nueva era, cuando yo deje de hacer enumeraciones absurdas con lo que sirve y no sirve de complemento a mi vida arruinada por la venganza, el odio, la avaricia, el horror y todos esos sentimientos poderosos, que sin la violencia, no dejan de ser meros huérfanos.
Idiota.
Un ingenuo.
Una persona que, hoy por hoy, será devorada por los canes que custodian las puertas de los poderosos.
A ella adoramos, a ella amamos con fuerza, fe y valor, y nunca hemos dejado de hacerlo.
A ella nos debemos, a ella acariciamos con nuestras espadas, nuestros machetes, nuestras pistolas, rifles, granadas, armas de asalto y cañones, nuestros aviones de combate, nuestros tanques y nuestros submarinos.
A ella debemos el honor de estar donde estamos, de haber sido capaces de superar a la bestia, al miedo mas atroz a lo desconocido a base de balazos y machetazos, a base de sangre.
A ella debemos los ladridos de los perros amantes de la guerra, de los mercenarios que venden su cuerpo y su "alma" al mejor postor con el fin de conseguir su ración de carne diaria.
A ella, solo a ella.
Sin ella no habríamos sido mas que una raza de simios devoradores de madera impregnada en termitas.
Es ella la que nos hizo hablar, y levantarnos, y atacar a nuestros enemigos, y bebernos su sangre y devorar sus craneos para adquirir sus poderes terrenales.
Es ella la que nos dijo como construir artefactos de destrucción, la que susurraba a los oídos de los grandes conquistadores, de los emperadores, de los reyes, de los cancilleres, de los fuhrers, de los presidentes, de los caudillos y de los caballeros.
Es ella quien fundó las naciones, las organizaciones secretas, los grupos de inteligencia, las redes terroristas internacionales.
Es ella quien fundamente nuestra vida tal y como es hoy.
Sin ella nada tendría sentido para nosotros.
Y si alguien mas cree que en el pasado nos abandonó, que recuerde que entre las dos grandes guerras, mas de sesenta millones de personas abrazaron a la muerte, danzaron con la no-vida, y callaron para siempre en el abismo de la indiferencia, bañados con un poco de azogue que dispara los sentidos.
Es imbécil.
Imbécil.
Pobre ingenuo.
Nadie escapa de ella, nadie lo hizo nunca.
Y los fracasos, como al noventa y nueve por ciento de la gente, me ponen de mal humor.
"cree que la violencia ha sido desterrada del imaginario humano, es ingenuo"
Sigo intentando desentrañar los conceptos mas adheridos al ser humano, como son crueldad, odio, avaricia, venganza, y aún queriendo desvincularlos de la palabra violencia, no puedo.
Me gusta la violencia, sobre todo la expresión absurda que se refleja en los ojos de aquellos que la provocan, pero no me gusta ver violencia ejercida sin sentido sobre todo lo que quiero o creo que puedo llegar a querer.
Siento la violencia en la piel, como si de una parte mas de mi ser se tratase, pero sigo sin poder dejar de rechazarla.
Quiero revindicarla, hacerle justicia, limpiar su buen nombre, manchado a borronazos por leyes y legisladores carentes de todo sentido innatista e animal.
Me encantaría poder encontrar la razón lógica y común que nos obliga a dejar de ejercerla, y a tratar a todo el mundo con respeto e igualdad. Me fascina la facilidad con que el ser humano se desprende de su parte brutal y salvaje, herencia de aquellos que antaño quisieron vivir libres y en paz, que no necesitaron de la violencia mas que para cazar o para auyentar predadores de afilados dientes.
Necesito pensar que algín día esa violencia pura y dura, y gratuita, volverá a florecer, allá por mayo, cuando mas la necesitemos, cuando estemos colgados boca abajo en un estadio sin nombre, cuando las torturas dejen de cogernos desprevenidos, cuando el caos estalle en mil pedazos y nadie se de cuenta de ello, cuando caigamos, y caigamos, y caigamos, y caigamos, sin remedio, cuando esto deje de funcionar y la electricidad suelte la chispa que anuncia el fin del supuesto inicio de una supuesta nueva era, cuando yo deje de hacer enumeraciones absurdas con lo que sirve y no sirve de complemento a mi vida arruinada por la venganza, el odio, la avaricia, el horror y todos esos sentimientos poderosos, que sin la violencia, no dejan de ser meros huérfanos.
Es imbécil, como seguro muchos habreis pensado ya.
"cree que el de arriba es idiota por pensar que la violencia ha sido desterrada del imaginario humano, sigue ahi, parada, expectante, luchadora y resueltamente apuesta"
Idiota.
Un ingenuo.
Una persona que, hoy por hoy, será devorada por los canes que custodian las puertas de los poderosos.
A ella adoramos, a ella amamos con fuerza, fe y valor, y nunca hemos dejado de hacerlo.
A ella nos debemos, a ella acariciamos con nuestras espadas, nuestros machetes, nuestras pistolas, rifles, granadas, armas de asalto y cañones, nuestros aviones de combate, nuestros tanques y nuestros submarinos.
A ella debemos el honor de estar donde estamos, de haber sido capaces de superar a la bestia, al miedo mas atroz a lo desconocido a base de balazos y machetazos, a base de sangre.
A ella debemos los ladridos de los perros amantes de la guerra, de los mercenarios que venden su cuerpo y su "alma" al mejor postor con el fin de conseguir su ración de carne diaria.
A ella, solo a ella.
Sin ella no habríamos sido mas que una raza de simios devoradores de madera impregnada en termitas.
Es ella la que nos hizo hablar, y levantarnos, y atacar a nuestros enemigos, y bebernos su sangre y devorar sus craneos para adquirir sus poderes terrenales.
Es ella la que nos dijo como construir artefactos de destrucción, la que susurraba a los oídos de los grandes conquistadores, de los emperadores, de los reyes, de los cancilleres, de los fuhrers, de los presidentes, de los caudillos y de los caballeros.
Es ella quien fundó las naciones, las organizaciones secretas, los grupos de inteligencia, las redes terroristas internacionales.
Es ella quien fundamente nuestra vida tal y como es hoy.
Sin ella nada tendría sentido para nosotros.
Y si alguien mas cree que en el pasado nos abandonó, que recuerde que entre las dos grandes guerras, mas de sesenta millones de personas abrazaron a la muerte, danzaron con la no-vida, y callaron para siempre en el abismo de la indiferencia, bañados con un poco de azogue que dispara los sentidos.
Es imbécil.
Imbécil.
Pobre ingenuo.
Nadie escapa de ella, nadie lo hizo nunca.
12.20.2006
Nuevos
Son nuevos, aunque ellos se hacen llamar antiguos.
Crecen en la ciudad, en el campo, en las copas de los pinos, entre los tilos, entre las tumbas de los amigos que nos dejaron y las de los que están por hacerlo, entre nosotros, entre ellos, entre cajas altas que guardan las lecturas poderosas de los dioses, entre cafés y tilas, entre bollos de mantequilla, entre tu madre y tu padre, entre el ordenador y la mesa, entre quien se cree perfecto, entre quien no es mas que un espectro de que cualquier tiempo pasado fue diferente, ni mejor ni peor, entre las algas del mar, entre los peces, entre los petroleros, entre las cosas revueltas de tu habitación, entre la mesa de mezclas y el micrófono, entre los cables, la guitarra y la batería, entre tu cuerpo y tu mente, entre las once puertas que tiene tu casa, entre los recuerdos que son tus marcas, entre las llagas de tu boca, entre tus exámenes, entre tus apuntes, entre todo lo que ha sido pasado, presente y futuro, entre tus libros de filosofía barata, entre tu dinero y tu calderilla, entre la impresora que dejó de imprimir, y la que la sustituyó, entre los profesores, los alumnos, los bedeles, las verjas que cierran los institutos a los de dentro y no a los de fuera, entre las cárceles, los presos y los carceleros, entre los músicos, los fantoches, los presumidos, los pésimos actores, entre los políticos, los empresarios, los ladrones, los verdaderos ladrones, los constructores, los periodistas, los asesinos, los policías, la chusma, los editores cancerberos de su pan y su gloria, los escollos de una vida mejor, los fantasmas de una vida peor, los esputos de la enfermedad, las pústulas de los infectados, los caballos del general, los pacientes de un hospital, los niños de un carrito, los helados de un puesto, entre los que se aman y se odian, entre los que desprecian la cocacola, entre los que se desprecian a si mismos, entre los perros y los gatos, los conejos y los patos, y las vacas, y los criticos, y la tele, y la radio, y esto que llaman la red de redes, y los redactores y los teclados y ratones de computadora, entre los demodé, los que todavía se hacen planos, los que escriben lo que piensan, sienten o creen en papel, los que reniegan de la tecnología, los que prefieren la noche y beber su propia sangre o la de sus amigos, entre los que se ven afortunados de tener casa y coche, y una mujer bonita y unos bonitos hijos y un chucho respondón, entre los pequeños, los grandes y los de mas allá, entre los que agotan sus ideas, se agotan ellos mismos, agotan los caladeros, entre los que matan por politica, por venganza, por dinero, por fé, entre los que usan preservativos, los curas, los cardenales de esos curas, las violaciones en masa, los derechos humanos, los propios humanos, entre la vida y la muerte, entre el caos y el supuesto orden, entre vivir siempre acomplejado o no hacer caso a nadie, entre sentir que estas vestido, o preferir salir desnudo a la calle, entre los que están libres de pecado, los que tiran la primera piedra, y los que tiran cuarenta piedras, entre los que dejan comentarios, y los que no te hablan, entre los que te caen mal y los que te caen bien, entre los que peinan su pelo y los que se lo dejan según como salen del baño, entre los que dudan o los que deciden avanzar rápido, entre los exploradores, los aventureros, los que utilizan los baños públicos, los que abrevian ya que el tiempo es oro, entre los que beben en la calle, los que no beben y los que se beben hasta el agua de los floreros, los que dan palmadas en la espalda, los que te dan abrazos, los que te besan y luego disparan, los que hacen mafia, los que pintan en la calle, los que crean con sus manos, los que siguen cualquier tipo de doctrina política de tres al cuarto, los que leen , y todos los que no lo hacen, y jamás lo harán, los que tienen cientos de mujeres y todavía quieren mas, entre los que son solidarios y tienen una cuenta corriente con mas ceros que puertas en su enorme casa, entre los osos, los publicistas, los sociólogos, los psicólogos, los que abren ventanas para airear la casa, los que hacen la cama todas las mañanas, y los que directamente no la deshacen ni siquiera una noche, entre los que enredan y se quieren caer por una cuesta, los que se parten piernas y brazos, los que hacen carreras ilegales, los que atropellan a los viejos hasta con la bici, entre los que son de vejiga floja, los que escriben todo con "j", los que conocen a los demás, pero no les importan, entre la sangre y la mierda, entre la esperanza de que pase todo y me llegue algo bueno, entre los suertudos y los malhablados, entre los que les canta el sobaco, entre los que hacen socabones en el suelo, entre los que matan hormigas con lupa, o los que se las comen, entre los broncas y los caudillos, entre el bueno, el feo y el malo, entre los guapos, entre los amargados, entre los abuelos, la anarquía creativa, la oscuridad, los desencuentros, las paradas de metro, los cubos, la cartas de los restaurantes, los donuts, los cereales, la comida en general, entre los que atraen y los que se sienten atraidos, los que ensayan, los que echan tiempo a las cosas, los que meten goles hasta dormidos y los que cantan hasta en la ducha, entre los que tocan el saxo, la trompeta, el bajo, hacen soliloquios, o se despiertan empapados en sudor, entre los que están en el hospital, los que nunca han pisado uno, los que perdimos en su sitio, los que nunca se encuentran, los que dejan rastros en la arena, entre las playas y las montañas, entre lo verde y el sol, entre los puentes y los ríos, entre los poetas y los camelos, entre animales, en el juego, entre pelotas de baloncesto, entre la petanca, estirarse la ropa antes de acostarse, entre lavarse los dientes, entre ir a clase, entre desperdiciar tus mejores años, entre las horas y horas de calceta, entre la puntualidad y el final, entre el cansancio y la perspectiva diedrica, entre el derecho mercantil y la psicología social, entre los que me dejarán pronto, entre los que no me aguantan y entre los que me quieren a jartar, entre todo eso.
Entre todo eso, estoy perdido.
Perdido.
Solo quedaría la guerra.
Crecen en la ciudad, en el campo, en las copas de los pinos, entre los tilos, entre las tumbas de los amigos que nos dejaron y las de los que están por hacerlo, entre nosotros, entre ellos, entre cajas altas que guardan las lecturas poderosas de los dioses, entre cafés y tilas, entre bollos de mantequilla, entre tu madre y tu padre, entre el ordenador y la mesa, entre quien se cree perfecto, entre quien no es mas que un espectro de que cualquier tiempo pasado fue diferente, ni mejor ni peor, entre las algas del mar, entre los peces, entre los petroleros, entre las cosas revueltas de tu habitación, entre la mesa de mezclas y el micrófono, entre los cables, la guitarra y la batería, entre tu cuerpo y tu mente, entre las once puertas que tiene tu casa, entre los recuerdos que son tus marcas, entre las llagas de tu boca, entre tus exámenes, entre tus apuntes, entre todo lo que ha sido pasado, presente y futuro, entre tus libros de filosofía barata, entre tu dinero y tu calderilla, entre la impresora que dejó de imprimir, y la que la sustituyó, entre los profesores, los alumnos, los bedeles, las verjas que cierran los institutos a los de dentro y no a los de fuera, entre las cárceles, los presos y los carceleros, entre los músicos, los fantoches, los presumidos, los pésimos actores, entre los políticos, los empresarios, los ladrones, los verdaderos ladrones, los constructores, los periodistas, los asesinos, los policías, la chusma, los editores cancerberos de su pan y su gloria, los escollos de una vida mejor, los fantasmas de una vida peor, los esputos de la enfermedad, las pústulas de los infectados, los caballos del general, los pacientes de un hospital, los niños de un carrito, los helados de un puesto, entre los que se aman y se odian, entre los que desprecian la cocacola, entre los que se desprecian a si mismos, entre los perros y los gatos, los conejos y los patos, y las vacas, y los criticos, y la tele, y la radio, y esto que llaman la red de redes, y los redactores y los teclados y ratones de computadora, entre los demodé, los que todavía se hacen planos, los que escriben lo que piensan, sienten o creen en papel, los que reniegan de la tecnología, los que prefieren la noche y beber su propia sangre o la de sus amigos, entre los que se ven afortunados de tener casa y coche, y una mujer bonita y unos bonitos hijos y un chucho respondón, entre los pequeños, los grandes y los de mas allá, entre los que agotan sus ideas, se agotan ellos mismos, agotan los caladeros, entre los que matan por politica, por venganza, por dinero, por fé, entre los que usan preservativos, los curas, los cardenales de esos curas, las violaciones en masa, los derechos humanos, los propios humanos, entre la vida y la muerte, entre el caos y el supuesto orden, entre vivir siempre acomplejado o no hacer caso a nadie, entre sentir que estas vestido, o preferir salir desnudo a la calle, entre los que están libres de pecado, los que tiran la primera piedra, y los que tiran cuarenta piedras, entre los que dejan comentarios, y los que no te hablan, entre los que te caen mal y los que te caen bien, entre los que peinan su pelo y los que se lo dejan según como salen del baño, entre los que dudan o los que deciden avanzar rápido, entre los exploradores, los aventureros, los que utilizan los baños públicos, los que abrevian ya que el tiempo es oro, entre los que beben en la calle, los que no beben y los que se beben hasta el agua de los floreros, los que dan palmadas en la espalda, los que te dan abrazos, los que te besan y luego disparan, los que hacen mafia, los que pintan en la calle, los que crean con sus manos, los que siguen cualquier tipo de doctrina política de tres al cuarto, los que leen , y todos los que no lo hacen, y jamás lo harán, los que tienen cientos de mujeres y todavía quieren mas, entre los que son solidarios y tienen una cuenta corriente con mas ceros que puertas en su enorme casa, entre los osos, los publicistas, los sociólogos, los psicólogos, los que abren ventanas para airear la casa, los que hacen la cama todas las mañanas, y los que directamente no la deshacen ni siquiera una noche, entre los que enredan y se quieren caer por una cuesta, los que se parten piernas y brazos, los que hacen carreras ilegales, los que atropellan a los viejos hasta con la bici, entre los que son de vejiga floja, los que escriben todo con "j", los que conocen a los demás, pero no les importan, entre la sangre y la mierda, entre la esperanza de que pase todo y me llegue algo bueno, entre los suertudos y los malhablados, entre los que les canta el sobaco, entre los que hacen socabones en el suelo, entre los que matan hormigas con lupa, o los que se las comen, entre los broncas y los caudillos, entre el bueno, el feo y el malo, entre los guapos, entre los amargados, entre los abuelos, la anarquía creativa, la oscuridad, los desencuentros, las paradas de metro, los cubos, la cartas de los restaurantes, los donuts, los cereales, la comida en general, entre los que atraen y los que se sienten atraidos, los que ensayan, los que echan tiempo a las cosas, los que meten goles hasta dormidos y los que cantan hasta en la ducha, entre los que tocan el saxo, la trompeta, el bajo, hacen soliloquios, o se despiertan empapados en sudor, entre los que están en el hospital, los que nunca han pisado uno, los que perdimos en su sitio, los que nunca se encuentran, los que dejan rastros en la arena, entre las playas y las montañas, entre lo verde y el sol, entre los puentes y los ríos, entre los poetas y los camelos, entre animales, en el juego, entre pelotas de baloncesto, entre la petanca, estirarse la ropa antes de acostarse, entre lavarse los dientes, entre ir a clase, entre desperdiciar tus mejores años, entre las horas y horas de calceta, entre la puntualidad y el final, entre el cansancio y la perspectiva diedrica, entre el derecho mercantil y la psicología social, entre los que me dejarán pronto, entre los que no me aguantan y entre los que me quieren a jartar, entre todo eso.
Entre todo eso, estoy perdido.
Perdido.
Solo quedaría la guerra.
Abiertamente a la muerte
Los que entienden de lo que hablo, saben que he intentado por todos los medios posibles ser simple, reducir el significado de mi vida, de la respiración nerviosa y de la hiperactividad que, no sé si por desgracia o suerte poseo, al mínimo.
Llegado el punto que tenía que llegar, expresándome en todas las formas en que podía hacerlo, mi corazón y mi mente se encuentran en otra parte, están prácticamente divididas entre la incertidumbre del no saber estar y de la asocialidad mas repugnante, y la creencia de estar agotado que tanto daño ha hecho cuando menos lo esperaba.
No necesito compasión, porque sé de muy buena tinta que poca gente habría dispuesta a ofrecérmela, a sabiendas que en estos casos, quien da, no tiene por qué recibir después.
Compasión sentida casi a flor de piel es lo que de verdad me gustaría conseguir, aunque no pueda evitar esa especie de rechazo innato cuando escucho esa palabra.
Lo que quiero, y siempre he querido, por encima de bienes materiales, de amigos, e incluso de la familia, es conocimiento.Lo que necesito, mas que quiero, es saber, y no me importa admitir que por ello sería capaz de los actos mas horribles.No hablo de un conocimiento universal al estilo de los personajes de Lovecraft, no.Mas adecuado, mas exacto es el verbo entender.Entender, ser capaz de entender.
Algo que siempre me ha acusado ante el tribunal de la vida que nos juzga y da razones para condenarnos.Quiero comprender a la gente, quiero de verdad que la gente me guste, reirme con las mismas ganas con las que lo hacen las gentes normales, quiero no tener que rechazar mi vida ante la perspectiva de muerte, quiero que todo el mundo sepa que puede confiar en mi aunque ni quiera ni pueda, quiero que cada persona que me conoce deje de pensar que me conoce, quiero que cada sujeto que cree que soy de una manera se mire a un espejo, quiero que aquel que me critica, que tanto critica a los demás, que se piensa por encima de todos, que solo se hace el duro para que nadie ni nada le afecte ni le conmueva, aquel que sabe ser invisible y omnipotente y omnipresente e inmortal e imperecedero e inconsistente, aquel que no existe en realidad, sino que es un puro compendio de palabras mal habladas y sonidos nasales mal articulados, aquel que no entiende de nada mas que de drogas irreales y de métodos de tortura para su propio cuerpo, quiero que ese, ese sujeto, ese ser, ese ente absurdo y caótico, deje de existir como tal, deje de ser un intolerante deslenguado, que haga una cura de humildad, y sane, de una vez por todas, de sus adicciones.
Quiero ser normal, quiero ser libre, quiero que mis abreviaturas suenen graciosas, se oigan las risas de mis descendientes por entre las colinas verdes de mi pueblo natal, quiero que me amen, que me dejen de perseguir como cabras desatadas que huyen de su pastor y de los perros, quiero ser un lobo para el lobo, para el hombre, para el sexo, para dios, para hera, para baal y para el infierno que nos alimenta y nos ciega con besos y caricias lamentables.
Quiero ser poesía para los asesinos que esperan su final en el pabellón de la muerte, que nadie me deje de lado cuando menos lo necesito, recuperar los pasados, los ocurridos, los participios malversados, las sobras de nuestras sombras que están por llegar, los delirios de los que están por volverse locos, los gritos de los sociópatas que piden un poco de queso de cabra, algo de leche y una lechuga, de los que marchan al són de los ritmos tribales de los guerreros ,de los amantes que se aman, y de los traidores que se traicionan, de los muertos que nos hablan y de los gerentes del cielo que nos expulsan airadamente con un tono que nos gustaría olvidar...
Quiero que mi telefóno comunique todo el rato, mejor, no quiero tener de eso, quiero ser independiente, quiero marcharme lejos una larga temporada y sentir la hierba entre mis dedos, la tierra en la planta de los pies, y mis hojas alzar el vuelo con todos mis versos, mis originales escritos con boli, pluma, lápiz, rotulador, incluso subrayador, verlos desaparecer en la distancia, ver mis canciones desechas, esparcidas por encima de la cama, carentes de significado, pues representan un momento de mi vida que está acabado, que no existe, que no puede regresar porque el tiempo lo impide, porque las celebraciones aún duran, y mucho más están por durar.
Quiero dejar de soñar, quiero impedir a mis sentidos extasiarse ante la perspectiva de algo que viene que no controlo, que sigo siendo incapaz de entender...
Quiero dejar de redactar esto como si de una terapia mal invertida se tratase, como si esta fuese la única manera de acabar con la unica persona que me ha rondado siempre, que siempre ha estado en mi vida, y en la de todos: la muerte.
Llegado el punto que tenía que llegar, expresándome en todas las formas en que podía hacerlo, mi corazón y mi mente se encuentran en otra parte, están prácticamente divididas entre la incertidumbre del no saber estar y de la asocialidad mas repugnante, y la creencia de estar agotado que tanto daño ha hecho cuando menos lo esperaba.
No necesito compasión, porque sé de muy buena tinta que poca gente habría dispuesta a ofrecérmela, a sabiendas que en estos casos, quien da, no tiene por qué recibir después.
Compasión sentida casi a flor de piel es lo que de verdad me gustaría conseguir, aunque no pueda evitar esa especie de rechazo innato cuando escucho esa palabra.
Lo que quiero, y siempre he querido, por encima de bienes materiales, de amigos, e incluso de la familia, es conocimiento.Lo que necesito, mas que quiero, es saber, y no me importa admitir que por ello sería capaz de los actos mas horribles.No hablo de un conocimiento universal al estilo de los personajes de Lovecraft, no.Mas adecuado, mas exacto es el verbo entender.Entender, ser capaz de entender.
Algo que siempre me ha acusado ante el tribunal de la vida que nos juzga y da razones para condenarnos.Quiero comprender a la gente, quiero de verdad que la gente me guste, reirme con las mismas ganas con las que lo hacen las gentes normales, quiero no tener que rechazar mi vida ante la perspectiva de muerte, quiero que todo el mundo sepa que puede confiar en mi aunque ni quiera ni pueda, quiero que cada persona que me conoce deje de pensar que me conoce, quiero que cada sujeto que cree que soy de una manera se mire a un espejo, quiero que aquel que me critica, que tanto critica a los demás, que se piensa por encima de todos, que solo se hace el duro para que nadie ni nada le afecte ni le conmueva, aquel que sabe ser invisible y omnipotente y omnipresente e inmortal e imperecedero e inconsistente, aquel que no existe en realidad, sino que es un puro compendio de palabras mal habladas y sonidos nasales mal articulados, aquel que no entiende de nada mas que de drogas irreales y de métodos de tortura para su propio cuerpo, quiero que ese, ese sujeto, ese ser, ese ente absurdo y caótico, deje de existir como tal, deje de ser un intolerante deslenguado, que haga una cura de humildad, y sane, de una vez por todas, de sus adicciones.
Quiero ser normal, quiero ser libre, quiero que mis abreviaturas suenen graciosas, se oigan las risas de mis descendientes por entre las colinas verdes de mi pueblo natal, quiero que me amen, que me dejen de perseguir como cabras desatadas que huyen de su pastor y de los perros, quiero ser un lobo para el lobo, para el hombre, para el sexo, para dios, para hera, para baal y para el infierno que nos alimenta y nos ciega con besos y caricias lamentables.
Quiero ser poesía para los asesinos que esperan su final en el pabellón de la muerte, que nadie me deje de lado cuando menos lo necesito, recuperar los pasados, los ocurridos, los participios malversados, las sobras de nuestras sombras que están por llegar, los delirios de los que están por volverse locos, los gritos de los sociópatas que piden un poco de queso de cabra, algo de leche y una lechuga, de los que marchan al són de los ritmos tribales de los guerreros ,de los amantes que se aman, y de los traidores que se traicionan, de los muertos que nos hablan y de los gerentes del cielo que nos expulsan airadamente con un tono que nos gustaría olvidar...
Quiero que mi telefóno comunique todo el rato, mejor, no quiero tener de eso, quiero ser independiente, quiero marcharme lejos una larga temporada y sentir la hierba entre mis dedos, la tierra en la planta de los pies, y mis hojas alzar el vuelo con todos mis versos, mis originales escritos con boli, pluma, lápiz, rotulador, incluso subrayador, verlos desaparecer en la distancia, ver mis canciones desechas, esparcidas por encima de la cama, carentes de significado, pues representan un momento de mi vida que está acabado, que no existe, que no puede regresar porque el tiempo lo impide, porque las celebraciones aún duran, y mucho más están por durar.
Quiero dejar de soñar, quiero impedir a mis sentidos extasiarse ante la perspectiva de algo que viene que no controlo, que sigo siendo incapaz de entender...
Quiero dejar de redactar esto como si de una terapia mal invertida se tratase, como si esta fuese la única manera de acabar con la unica persona que me ha rondado siempre, que siempre ha estado en mi vida, y en la de todos: la muerte.
La ironía es lo que cuenta
Todos los que me conocen, que son pocos, por no decir que ni me quieren conocer, saben que odio muchas cosas, saben que no soy capaz de aguantar ciertos asuntos que otros sortean con facilidad como si de un pequeño charco se tratase, cuando a mi lo que me parece es un lago sin vistas y con fango en sus margenes.No puedo creerme lo que tengo que soportar de gente que suponía mis amigos, pero dicen que la mejor manera de librarse de algo asi es coger todo lo que te molesta, meterlo en un hatillo hecho con un pañuelo, y tirarlo al rio mas profundo que conozcas.La ventaja de ser desconocido, de ser ignorado para con este tipo de blogs o asuntos internetescos, es que puedo decir abiertamente lo que me de la gana, escribir sobre lo que me parezca bien, y seguiré quedando impune, porque nadie me habrá leído...Por todo ello, y por todos ellos, queda inaugurado de nuevo este blog.Dejad todos comentarios, sed victimas de los peores tormentos y liberaros aquí(si quereis saber de lo que hablo, ved Hostel).
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